Project Gutenberg's Ainsi Parlait Zarathoustra, by Frédéric Nietzsche.
#3 in our series by Frédéric Nietzsche.

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Title: Ainsi Parlait Zarathoustra

Author: Frédéric Nietzsche.

Release Date: March, 2004 [EBook #5258]
[This file was first posted on June 15, 2002]
[Most recently updated December 29, 2002]

Edition: 10

Language: French

Character set encoding: ISO-8859-1

*** START OF THE PROJECT GUTENBERG EBOOK AINSI PARLAIT ZARATHOUSTRA ***


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AINSI PARLAIT ZARATHOUSTRA

By Frédéric Nietzsche.




PREMIÈRE PARTIE

LE PROLOGUE DE ZARATHOUSTRA


Lorsque Zarathoustra eut atteint sa trentième année, il quitta sa
patrie et le lac de sa patrie et s'en alla dans la montagne.  Là il
jouit de son esprit et de sa solitude et ne s'en lassa point durant dix
années.  Mais enfin son coeur se transforma, - et un matin, se levant
avec l'aurore, il s'avança devant le soleil et lui parla ainsi:

"O grand astre!  Quel serait ton bonheur, si tu n'avais pas ceux que tu
éclaires?

Depuis dix ans que tu viens vers ma caverne: tu te serais lassé de ta
lumière et de ce chemin, sans moi, mon aigle et mon serpent.

Mais nous t'attendions chaque matin, nous te prenions ton superflu et
nous t'en bénissions.

Voici!  Je suis dégoûté de ma sagesse, comme l'abeille qui a amassé
trop de miel.  J'ai besoin de mains qui se tendent.  Je voudrais donner
et distribuer, jusqu'à ce que les sages parmi les hommes soient
redevenus joyeux de leur folie, et les pauvres, heureux de leur
richesse.

Voilà pourquoi je dois descendre dans les profondeurs, comme tu fais le
soir quand tu vas derrière les mers, apportant ta clarté au-dessous du
monde, ô astre débordant de richesse!

Je dois disparaître ainsi que toi, _me coucher,_ comme disent les
hommes vers qui je veux descendre.

Bénis-moi donc, oeil tranquille, qui peux voir sans envie un bonheur
même sans mesure!

Bénis la coupe qui veut déborder, que l'eau toute dorée en découle,
apportant partout le reflet de ta joie!

Vois! cette coupe veut se vider à nouveau et Zarathoustra veut
redevenir homme."

Ainsi commença le déclin de Zarathoustra.


2.


Zarathoustra descendit seul des montagnes, et il ne rencontra personne.
 Mais lorsqu'il arriva dans les bois, soudain se dressa devant lui un
vieillard qui avait quitté sa sainte chaumière pour chercher des
racines dans la fôret.  Et ainsi parla le vieillard et il dit à
Zarathoustra:

"Il ne m'est pas inconnu, ce voyageur; voilà bien des années qu'il
passa par ici.  Il s'appelait Zarathoustra, mais il s'est transformé.

Tu portais alors ta cendre à la montagne; veux-tu aujourd'hui porter
ton feu dans la vallée?  Ne crains-tu pas le châtiment des incendiaires?

Oui, je reconnais Zarathoustra.  Son oeil est limpide et sur sa lèvre
ne se creuse aucun pli de dégoût.  Ne s'avance-t-il pas comme un
danseur?

Zarathoustra s'est transformé, Zarathoustra s'est fait enfant,
Zarathoustra s'est éveillé: que vas-tu faire maintenant auprès de ceux
qui dorment?

Tu vivais dans la solitude comme dans la mer et la mer te portait.
Malheur à toi, tu veux donc atterrir?  Malheur à toi, tu veux de
nouveau traîner toi-même ton corps?"

Zarathoustra répondit: "J'aime les hommes."

"Pourquoi donc, dit le sage, suis-je allé dans les bois et dans la
solitude?  N'était-ce pas parce que j'aimais trop les hommes?

Maintenant j'aime Dieu: je n'aime point les hommes.  L'homme est pour
moi une chose trop imparfaite.  L'amour de l'homme me tuerait."

Zarathoustra répondit: "Qu'ai-je parlé d'amour!  Je vais faire un
présent aux hommes."

"Ne leur donne rien, dit le saint.  Enlève-leur plutôt quelque chose et
aide-les à le porter - rien ne leur sera meilleur: pourvu qu'à toi
aussi cela fasse du bien!

Et si tu veux donner, ne leur donne pas plus qu'une aumône, et attends
qu'ils te la demandent!"

"Non, répondit Zarathoustra, je ne fais pas l'aumône.  Je ne suis pas
assez pauvre pour cela."

Le saint se prit à rire de Zarathoustra et parla ainsi: "Tâche alors de
leur faire accepter les trésors.  Ils se méfient des solitaires et ne
croient pas que nous venions pour donner.

A leurs oreilles les pas du solitaire retentissent trop étrangement à
travers les rues.  Défiants comme si la nuit, couchés dans leurs lits,
ils entendaient marcher un homme, longtemps avant de lever du soleil,
ils se demandent peut-être: Où se glisse ce voleur?

Ne vas pas auprès des hommes, reste dans la forêt!  Retourne plutôt
auprès des bêtes!  Pourquoi ne veux-tu pas être comme moi, - ours parmi
les ours, oiseau parmi les oiseaux?"

"Et que fait le saint dans les bois?" demanda Zarathoustra.

Le saint répondit: "Je compose des chants et je les chante, et quand je
fais des chants, je ris, je pleure et je murmure: c'est ainsi que je
loue Dieu.

Avec des chants, des pleurs, des rires et des murmures, je rends grâce
à Dieu qui est mon Dieu.  Cependant quel présent nous apportes-tu?"

Lorsque Zarathoustra eut entendu ces paroles, il salua le saint et lui
dit: "Qu'aurais-je à vous donner?  Mais laissez-moi partir en hâte,
afin que je ne vous prenne rien!" - Et c'est ainsi qu'ils se séparèrent
l'un de l'autre, le vieillard et l'homme, riant comme rient deux petits
garçons.

Mais quand Zarathoustra fut seul, il parla ainsi à son coeur:
"Serait-ce possible!  Ce vieux saint dans sa forêt n'as pas encore
entendu dire que _Dieu est mort!_"


3.


Lorsque Zarathoustra arriva dans la ville voisine qui se trouvait le
plus près des bois, il y vit une grande foule rassemblée sur la place
publique: car on avait annoncé qu'un danseur de corde allait se
montrer.  Et Zarathoustra parla au peuple et lui dit:

_Je vous enseigne le Surhumain._ L'homme est quelque chose qui doit
être surmonté.  Qu'avez-vous fait pour le surmonter?

Tous les êtres jusqu'à présent ont créé quelque chose au-dessus d'eux,
et vous voulez être le reflux de ce grand flot et plutôt retourner à la
bête que de surmonter l'homme?

Qu'est le singe pour l'homme?  Une dérision ou une honte douloureuse.
Et c'est ce que doit être l'homme pour le surhumain: une dérision ou
une honte douloureuse.

Vous avez tracé le chemin qui va du ver jusqu'à l'homme et il vous est
resté beaucoup du ver de terre.  Autrefois vous étiez singe et
maintenant encore l'homme est plus singe qu'un singe.

Mais le plus sage d'entre vous n'est lui-même qu'une chose disparate,
hybride fait d'une plante et d'un fantôme.  Cependant vous ai-je dit de
devenir fantôme ou plante?

Voici, je vous enseigne le Surhumain!

Le Surhumain est le sens de la terre.  Que votre volonté dise: que le
Surhumain _soit_ le sens de la terre.

Je vous en conjure, mes frères, _restez fidèles à la terre_ et ne
croyez pas ceux qui vous parlent d'espoirs supraterrestres!  Ce sont
des empoisonneurs, qu'ils le sachent ou non.

Ce sont des contempteurs de la vie, des moribonds et des empoisonnés
eux-mêmes, de ceux dont la terre est fatiguée: qu'ils s'en aillent donc!

Autrefois le blasphème envers Dieu était le plus grand blasphème, mais
Dieu est mort et avec lui sont morts ses blasphémateurs.  Ce qu'il y a
de plus terrible maintenant, c'est de blasphémer la terre et d'estimer
les entrailles de l'impénétrable plus que le sens de la terre!

Jadis l'âme regardait le corps avec dédain, et rien alors n'était plus
haut que ce dédain: elle le voulait maigre, hideux, affamé!  C'est
ainsi qu'elle pensait lui échapper, à lui et à la terre!

Oh! cette âme était elle-même encore maigre, hideuse et affamée: et
pour elle la cruauté était une volupté!

Mais, vous aussi, mes frères, dites-moi: votre corps, qu'annonce-t-il
de votre âme?  Votre âme n'est-elle pas pauvreté, ordure et pitoyable
contentement de soi-même?

En vérité, l'homme est un fleuve impur.  Il faut être devenu océan pour
pouvoir, sans se salir, recevoir un fleuve impur.

Voici, je vous enseigne le Surhumain: il est cet océan; en lui peut
s'abîmer votre grand mépris.

Que peut-il vous arriver de plus sublime?  C'est l'heure du grand
mépris.  L'heure où votre bonheur même se tourne en dégoût, tout comme
votre raison et votre vertu.

L'heure où vous dites: "Qu'importe mon bonheur!  Il est pauvreté,
ordure et pitoyable contentement de soi-même.  Mais mon bonheur devrait
légitimer l'existence elle-même!"

L'heure où vous dites: "Qu'importe ma raison?  Est-elle avide de
science, comme le lion de nourriture?  Elle est pauvreté, ordure et
pitoyable contentement de soi-même!"

L'heure où vous dites: "Qu'importe ma vertu!  Elle ne m'a pas encore
fait délirer.  Que je suis fatigué de mon bien et de mon mal!  Tout
cela est pauvreté, ordure et pitoyable contentement de soi-même."

L'heure où vous dites: "Qu'importe ma justice!  Je ne vois pas que je
sois charbon ardent.  Mais le juste est charbon ardent!"

L'heure où vous dites: "Qu'importe ma pitié!  La pitié n'est-elle pas
la croix où l'on cloue celui qui aime les hommes?  Mais ma pitié n'est
pas une crucifixion."

Avez-vous déjà parlé ainsi?  Avez-vous déjà crié ainsi?  Hélas, que ne
vous ai-je déjà entendus crier ainsi!

Ce ne sont pas vos péchés - c'est votre contentement qui crie contre le
ciel, c'est votre avarice, même dans vos péchés, qui crie contre le
ciel!

Où donc est l'éclair qui vous léchera de sa langue?  Où est la folie
qu'il faudrait vous inoculer?

Voici, je vous enseigne le Surhumain: il est cet éclair, il est cette
folie!

Quand Zarathoustra eut parlé ainsi, quelqu'un de la foule s'écria:
"Nous avons assez entendu parler du danseur de corde; faites-nous-le
voir maintenant!"  Et tout le peuple rit de Zarathoustra.  Mais le
danseur de corde qui croyait que l'on avait parlé de lui se mit à
l'ouvrage.


4.


Zarathoustra, cependant, regardait le peuple et s'étonnait.  Puis il
dit:

L'homme est une corde tendue entre la bête et le Surhumain, - une corde
sur l'abîme.

Il est dangereux de passer de l'autre côté, dangereux de rester en
route, dangereux de regarder en arrière - frisson et arrêt dangereux.

Ce qu'il y a de grand dans l'homme, c'est qu'il est un pont et non un
but:  ce que l'on peut aimer en l'homme, c'est qu'il est un _passage_
et un _déclin._

J'aime ceux qui ne savent vivre autrement que pour disparaître, car ils
passent au delà.

J'aime les grands contempteurs, parce qu'ils sont les grands
adorateurs, les flèches du désir vers l'autre rive.

J'aime ceux qui ne cherchent pas, derrière les étoiles, une raison pour
périr ou pour s'offrir en sacrifice; mais ceux qui se sacrifient à la
terre, pour qu'un jour la terre appartienne au Surhumain.

J'aime celui qui vit pour connaître et qui veut connaître afin qu'un
jour vive le Surhumain.  Car c'est ainsi qu'il veut son propre déclin.

J'aime celui qui travaille et invente, pour bâtir une demeure au
Surhumain, pour préparer à sa venue la terre, les bêtes et les plantes:
car c'est ainsi qu'il veut son propre déclin.

J'aime celui qui aime sa vertu: car la vertu est une volonté de déclin,
et une flèche de désir.

J'aime celui qui ne réserve pour lui-même aucune parcelle de son
esprit, mais qui veut être tout entier l'esprit de sa vertu: car c'est
ainsi qu'en esprit il traverse le pont.

J'aime celui qui fait de sa vertu son penchant et sa destinée: car
c'est ainsi qu'à cause de sa vertu il voudra vivre encore et ne plus
vivre.

J'aime celui qui ne veut pas avoir trop de vertus.  Il y a plus de
vertus en une vertu qu'en deux vertus, c'est un noeud où s'accroche la
destinée.

J'aime celui dont l'âme se dépense, celui qui ne veut pas qu'on lui
dise merci et qui ne restitue point: car il donne toujours et ne veut
point se conserver.

J'aime celui qui a honte de voir le détomber en sa faveur et qui
demande alors: suis-je donc un faux joueur? - car il veut périr.

J'aime celui qui jette des paroles d'or au-devant de ses oeuvres et qui
tient toujours plus qu'il ne promet: car il veut son déclin.

J'aime celui qui justifie ceux de l'avenir et qui délivre ceux du
passé, car il veut que ceux d'aujourd'hui le fassent périr.

J'aime celui qui châtie son Dieu, parce qu'il aime son Dieu: car il
faut que la colère de son Dieu le fasse périr.

J'aime celui dont l'âme est profonde, même dans la blessure, celui
qu'une petite aventure peut faire périr: car ainsi, sans hésitation, il
passera le pont.

J'aime celui dont l'âme déborde au point qu'il s'oublie lui-même, et
que toutes choses soient en lui: ainsi toutes choses deviendront son
déclin.

J'aime celui qui est libre de coeur et d'esprit: ainsi sa tête ne sert
que d'entrailles à son coeur, mais son coeur l'entraîne au déclin.

J'aime tous ceux qui sont comme de lourdes gouttes qui tombent une à
une du sombre nuage suspendu sur les hommes: elles annoncent l'éclair
qui vient, et disparaissent en visionnaires.

Voici, je suis un visionnaire de la foudre, une lourde goutte qui tombe
de la nue: mais cette foudre s'appelle le _Surhumain._


5.


Quand Zarathoustra eut dit ces mots, il considéra de nouveau le peuple
et se tut, puis il dit à son coeur: "Les voilà qui se mettent à rire;
ils ne me comprennent point, je ne suis pas la bouche qu'il faut à ces
oreilles.

Faut-il d'abord leur briser les oreilles, afin qu'ils apprennent à
entendre avec les yeux?  Faut-il faire du tapage comme les cymbales et
les prédicateurs de carême?  Ou n'ont-ils foi que dans les bègues?

Ils ont quelque chose dont ils sont fiers.  Comment nomment-ils donc ce
dont ils sont fiers?  Ils le nomment civilisation, c'est ce qui les
distingue des chevriers.

C'est pourquoi ils n'aiment pas, quand on parle d'eux, entendre le mot
de "mépris".  Je parlerai donc à leur fierté.

Je vais donc leur parler de ce qu'il y a de plus méprisable: je veux
dire le _dernier homme._"

Et ainsi Zarathoustra  se mit à parler au peuple:

Il est temps que l'homme se fixe à lui-même son but.  Il est temps que
l'homme plante le germe de sa plus haute espérance.

Maintenant son sol est encore assez riche.  Mais ce sol un jour sera
pauvre et stérile et aucun grand arbre ne pourra plus y croître.

Malheur!  Les temps sont proches où l'homme ne jettera plus par-dessus
les hommes la flèche de son désir, où les cordes de son arc ne sauront
plus vibrer!

Je vous le dis: il faut porter encore en soi un chaos, pour pouvoir
mettre au monde une étoile dansante.  Je vous le dis: vous portez en
vous un chaos.

Malheur!  Les temps son proches où l'homme ne mettra plus d'étoile au
monde.  Malheur!  Les temps sont proches du plus méprisable des hommes,
qui ne sait plus se mépriser lui-même.

Voici!   Je vous montre le _dernier homme._

"Amour?  Création?  Désir?  Etoile?  Qu'est cela?"  - Ainsi demande le
dernier homme et il cligne de l'oeil.

La terre sera alors devenue plus petite, et sur elle sautillera le
dernier homme, qui rapetisse tout.  Sa race est indestructible comme
celle du puceron; le dernier homme vit le plus longtemps.

"Nous avons inventé le bonheur," - disent les derniers hommes, et ils
clignent de l'oeil.

Ils ont abandonné les contrées où il était dur de vivre: car on a
besoin de chaleur.  On aime encore son voisin et l'on se frotte à lui:
car on a besoin de chaleur.

Tomber malade et être méfiant passe chez eux pour un péché: on s'avance
prudemment.  Bien fou qui trébuche encore sur les pierres et sur les
hommes!

Un peu de poison de-ci de-là, pour se procurer des rêves agréables.  Et
beaucoup de poisons enfin, pour mourir agréablement.

On travaille encore, car le travail est une distraction.  Mais l'on
veille à ce que la distraction ne débilite point.

On ne devient plus ni pauvre ni riche: ce sont deux choses trop
pénibles.  Qui voudrait encore gouverner?  Qui voudrait obéir encore?
Ce sont deux choses trop pénibles.

Point de berger et un seul troupeau!  Chacun veut la même chose, tous
sont égaux: qui a d'autres sentiments va de son plein gré dans la
maison des fous.

"Autrefois tout le monde était fou," - disent ceux qui sont les plus
fins, et ils clignent de l'oeil.

On est prudent et l'on sait tout ce qui est arrivé: c'est ainsi que
l'on peut railler sans fin.  On se dispute encore, mais on se
réconcilie bientôt - car on ne veut pas se gâter l'estomac.

On a son petit plaisir pour le jour et son petit plaisir pour la nuit:
mais on respecte la santé.

"Nous avons inventé le bonheur," - disent les derniers hommes, et ils
clignent de l'oeil. -

Ici finit le premier discours de Zarathoustra, celui que l'on appelle
aussi "le prologue": car en cet endroit il fut interrompu par les cris
et la joie de la foule.  "Donne-nous ce dernier homme, ô Zarathoustra,
- s'écriaient-ils - rends-nous semblables à ces derniers hommes!  Nous
te tiendrons quitte du Surhumain!"  Et tout le peuple jubilait et
claquait de la langue.  Zarathoustra cependant devint triste et dit à
son coeur:

"Ils ne me comprennent pas: je ne suis pas la bouche qu'il faut à ces
oreilles.

Trop longtemps sans doute j'ai vécu dans les montagnes, j'ai trop
écouté les ruisseaux et les arbres: je leur parle maintenant comme à
des chevriers.

Placide est mon âme et lumineuse comme la montagne au matin.  Mais ils
me tiennent pour un coeur froid et pour un bouffon aux railleries
sinistres.

Et les voilà qui me regardent et qui rient: et tandis qu'ils rient ils
me haïssent encore.  Il y a de la glace dans leur rire."


6.


Mais alors il advint quelque chose qui fit taire toutes les bouches et
qui fixa tous les regards.  Car pendant ce temps le danseur de corde
s'était mis à l'ouvrage: il était sorti par une petite poterne et
marchait sur la corde tendue entre deux tours, au-dessus de la place
publique et de la foule.  Comme il se trouvait juste à mi-chemin, la
petite porte s'ouvrit encore une fois et un gars bariolé qui avait
l'air d'un bouffon sauta dehors et suivit d'un pas rapide le premier.
"En avant, boiteux, cria son horrible voix, en avant paresseux,
sournois, visage blême!  Que je ne te chatouille pas de mon talon!  Que
fais-tu là entre ces tours?  C'est dans la tour que tu devrais être
enfermé; tu barres la route à un meilleur que toi!" - Et à chaque mot
il s'approchait davantage; mais quand il ne fut plus qu'à un pas du
danseur de corde, il advint cette chose terrible qui fit taire toutes
les bouches et qui fixa tous les regards: - le bouffon poussa un cri
diabolique et sauta par-dessus celui qui lui barrait la route.  Mais le
danseur de corde, en voyant la victoire de son rival, perdit la tête et
la corde; il jeta son balancier et, plus vite encore, s'élança dans
l'abîme, comme un tourbillon de bras et de jambes.  La place publique
et la foule ressemblaient à la mer, quand la tempête s'élève.  Tous
s'enfuyaient en désordre et surtout à l'endroit où le corps allait
s'abattre.

Zarathoustra cependant ne bougea pas et ce fut juste à côté de lui que
tomba le corps, déchiré et brisé, mais vivant encore.  Au bout d'un
certain temps la conscience revint au blessé, et il vit Zarathoustra,
agenouillé auprès de lui: "Que fais-tu là, dit-il enfin, je savais
depuis longtemps que le diable me mettrait le pied en travers.
Maintenant il me traîne en enfer: veux-tu l'en empêcher?"

"Sur mon honneur, ami, répondit Zarathoustra, tout ce dont tu parles
n'existe pas: il n'y a ni diable, ni enfer.  Ton âme sera morte, plus
vite encore que ton corps: ne crains donc plus rien!"

L'homme leva les yeux avec défiance.  "Si tu dis vrai, répondit-il
ensuite, je ne perds rien en perdant la vie.  Je ne suis guère plus
qu'une bête qu'on a fait danser avec des coups et de maigres
nourritures."

"Non pas, dit Zarathoustra, tu as fait du danger ton métier, il n'y a
là rien de méprisable.  Maintenant ton métier te fait périr: c'est
pourquoi je vais t'enterrer de mes mains."

Quand Zarathoustra eut dit cela, le moribond ne répondit plus; mais il
remua la main, comme s'il cherchait la main de Zarathoustra pour le
remercier.


7.


Cependant le soir tombait et la place publique se voilait d'ombres:
alors la foule commença à se disperser, car la curiosité et la frayeur
mêmes se fatiguent.  Zarathoustra, assis par terre à côté du mort,
était noyé dans ses pensées: ainsi il oubliait le temps.  Mais, enfin,
la nuit vint et un vent froid passa sur le solitaire.  Alors
Zarathoustra se leva et il dit à son coeur:

"En vérité, Zarathoustra a fait une belle pêche aujourd'hui!  Il n'a
pas attrapé d'homme, mais un cadavre.

Inquiétante est la vie humaine et, de plus, toujours dénuée de sens: un
bouffon peut lui devenir fatal.

Je veux enseigner aux hommes le sens de leur existence: qui est le
Surhumain, l'éclair du sombre nuage homme.

Mais je suis encore loin d'eux et mon esprit ne parle pas à leurs sens.
 Pour les hommes, je tiens encore le milieu entre un fou et un cadavre.

Sombre est la nuit, sombres sont les voies de Zarathoustra.  Viens,
compagnon rigide et glacé!  Je te porte à l'endroit où je vais
t'enterrer de mes mains."


8.


Quand Zarathoustra eut dit cela à son coeur, il chargea le cadavre sur
ses épaules et se mit en route.  Il n'avait pas encore fait cent pas
qu'un homme se glissa auprès de lui et lui parla tout bas à l'oreille -
et voici! celui qui lui parlait était le bouffon de la tour.

"Va-t'en de cette ville, ô Zarathoustra, dit-il, il y a ici trop de
gens qui te haïssent.  Les bons et les justes te haïssent et ils
t'appellent leur ennemi et leur contempteur; les fidèles de la vraie
croyance te haïssent et ils t'appellent un danger pour la foule.  Ce
fut ton bonheur qu'on se moquât de toi, car vraiment tu parlais comme
un bouffon.  Ce fut ton bonheur de t'associer au chien mort; en
t'abaissant ainsi, tu t'es sauvé pour cette fois-ci.  Mais va-t'en de
cette ville - sinon demain je sauterai par-dessus un mort."

Après avoir dit ces choses, l'homme disparut; et Zarathoustra continua
son chemin par les rues obscures.

A la porte de la ville il rencontra les fossoyeurs: ils éclairèrent sa
figure de leur flambeau, reconnurent Zarathoustra et se moquèrent
beaucoup de lui.  "Zarathoustra emporte le chien mort: bravo,
Zarathoustra s'est fait fossoyeur!  Car nous avons les mains trop
propres pour ce gibier. Zarathoustra veut-il donc voler sa pâture au
diable?  Allons!  Bon appétit!  Pourvu que le diable ne soit pas plus
habile voleur que Zarathoustra! - il les volera tous deux, il les
mangera tous deux!"  Et ils riaient entre eux en rapprochant leurs
têtes.

Zarathoustra ne répondit pas un mot et passa son chemin.  Lorsqu'il eut
marché pendant deux heures, le long des bois et des marécages, il avait
tellement entendu hurler des loups affamés que la faim s'était emparée
de lui.  Aussi s'arrêta-t-il à une maison isolée, où brûlait une
lumière.

"La faim s'empare de moi comme un brigand, dit Zarathoustra?  Au milieu
des bois et des marécages la faim s'empare de moi, dans la nuit
profonde.

Ma faim a de singuliers caprices.  Souvent elle ne me vient qu'après le
repas, et aujourd'hui elle n'est pas venue de toute la journée: où donc
s'est elle attardée?"

En parlant ainsi, Zarathoustra frappa à la porte de la maison.  Un
vieil homme parut aussitôt: il portait une lumière et demanda: "Qui
vient vers moi et vers mon mauvais sommeil?"

"Un vivant et un mort, dit Zarathoustra.  Donnez-moi à manger et à
boire, j'ai oublié de le faire pendant le jour.  Qui donne à manger aux
affamés réconforte sa propre âme: ainsi parle la sagesse."

Le vieux se retire, mais il revint aussitôt, et offrit à Zarathoustra
du pain et du vin: "C'est une méchante contrée pour ceux qui ont faim,
dit-il; c'est pourquoi j'habite ici.  Hommes et bêtes viennent à moi,
le solitaire.  Mais invite aussi ton compagnon à manger et à boire, il
est plus fatigué que toi."  Zarathoustra  répondit: "Mon compagnon est
mort, je l'y déciderais difficilement."

"Cela m'est égal, dit le vieux en grognant; qui frappe à ma porte doit
prendre ce que je lui offre.  Mangez et portez-vous bien!"

Ensuite Zarathoustra marcha de nouveau pendant deux heures, se fiant à
la route et à la clarté des étoiles: car il avait l'habitude des
marches nocturnes et aimait à regarder en face tout ce qui dort.  Quand
le matin commença à poindre, Zarathoustra  se trouvait dans une forêt
profonde et aucun chemin ne se dessinait plus devant lui.  Alors il
plaça le corps dans un arbre creux, à la hauteur de sa tête - car il
voulait le protéger contre les loups - et il se coucha lui-même à terre
sur la mousse.  Et aussitôt il s'endormi, fatigué de corps, mais l'âme
tranquille.


9.


Zarathoustra dormit longtemps et non seulement l'aurore passa sur son
visage, mais encore le matin.  Enfin ses yeux s'ouvrirent et avec
étonnement Zarathoustra  jeta un regard sur la forêt et dans le
silence, avec étonnement il regarda en lui-même.  Puis il se leva à la
hâte, comme un matelot qui tout à coup voit la terre, et il poussa un
cri d'allégresse: car il avait découvert une vérité nouvelle.  Et il
parla à son coeur et il lui dit:

Mes yeux se sont ouverts: J'ai besoin de compagnons, de compagnons
vivants, - non point de compagnons morts et de cadavres que je porte
avec moi où je veux.

Mais j'ai besoin de compagnons vivants qui me suivent, parce qu'ils
veulent se suivre eux-mêmes - partout où je vais.

Mes yeux se sont ouverts: Ce n'est pas à la foule que doit parler
Zarathoustra, mais à des compagnons! Zarathoustra ne doit pas être le
berger et le chien d'un troupeau!

C'est pour enlever beaucoup de brebis du troupeau que je suis venu.  Le
peuple et le troupeau s'irriteront contre moi: Zarathoustra veut être
traité de brigand par les bergers.

Je dis bergers, mais ils s'appellent les bons et les justes.  Je dis
bergers, mais ils s'appellent les fidèles de la vraie croyance.

Voyez les bons et les justes!  Qui haïssent-ils le plus?  Celui qui
brise leurs tables des valeurs, le destructeur, le criminel: - mais
c'est celui-là le créateur.

Voyez les fidèles de toutes les croyances!  Qui haïssent-ils le plus?
Celui qui brise leurs tables des valeurs, le destructeur, le criminel:
- mais c'est celui-là le créateur.

Des compagnons, voilà ce que cherche le créateur et non des cadavres,
des troupeaux ou des croyants.  Des créateurs comme lui, voilà ce que
cherche le créateur, de ceux qui inscrivent des valeurs nouvelles sur
des tables nouvelles.

Des compagnons, voilà ce que cherche le créateur, des moissonneurs qui
moissonnent avec lui: car chez lui tout est mûr pour la moisson.  Mais
il lui manque les cent faucilles:  aussi, plein de colère, arrache-t-il
les épis.

Des compagnons, voilà ce que cherche le créateur, de ceux qui savent
aiguiser leurs faucilles.  On les appellera destructeurs et
contempteurs du bien et du mal.  Mais ce seront eux qui moissonneront
et qui seront en fête.

Des créateurs comme lui, voilà ce que cherche Zarathoustra, de ceux qui
moissonnent et chôment avec lui: qu'a-t-il à faire de troupeaux, de
bergers et de cadavres!

Et toi, mon premier compagnon, repose en paix!  Je t'ai bien enseveli
dans ton arbre creux, je t'ai bien abrité contre les loups.

Mais je me sépare de toi, te temps est passé.  Entre deux aurores une
nouvelle vérité s'est levée en moi.

Je ne dois être ni berger, ni fossoyeur.  Jamais plus je ne parlerai au
peuple; pour la dernière fois j'ai parlé à un mort.

Je veux me joindre aux créateurs, à ceux qui moissonnent et chôment: je
leur montrerai l'arc-en-ciel et tous les échelons qui mènent au
Surhumain.  Je chanterai mon chant aux solitaires et à ceux qui sont
deux dans la solitude; et quiconque a des oreilles pour les choses
inouïes, je lui alourdirai le coeur de ma félicité.

Je marche vers mon but, je suis ma route; je sauterai par-dessus les
hésitants et les retardataires.  Ainsi ma marche sera le déclin!


10.


Zarathoustra avait dit cela à son coeur, alors que le soleil était à
son midi: puis il interrogea le ciel du regard - car il entendait
au-dessus de lui le cri perçant d'un oiseau.  Et voici!  Un aigle
planait dans les airs en larges cercles, et un serpent était suspendu à
lui, non pareil à une proie, mais comme un ami: car il se sentait
enroulé autour de son cou.

"Ce sont mes animaux! dit Zarathoustra, et il se réjouit de tout coeur.

L'animal le plus fier qu'il y ait sous le soleil et l'animal le plus
rusé qu'il y ait sous le soleil - ils sont allés en reconnaissance.

Ils ont voulu savoir si Zarathoustra vivait encore.  En vérité, suis je
encore en vie?

J'ai rencontré plus de dangers parmi les hommes que parmi les animaux.
Zarathoustra suit des voies dangereuses.  Que mes animaux me
conduisent!"

Lorsque Zarathoustra eut ainsi parlé, il se souvint des paroles du
saint dans la forêt, il soupira et dit à son coeur:

Il faut que je sois plus sage!  Que je sois rusé du fond du coeur,
comme mon serpent.

Mais je demande l'impossible: je prie donc ma fierté d'accompagner
toujours ma sagesse.

Et si ma sagesse m'abandonne un jour: - hélas, elle aime à s'envoler! -
puisse du moins ma fierté voler avec ma folie!

Ainsi commença le déclin de Zarathoustra.




LES DISCOURS DE ZARATHOUSTRA

Les trois métamorphoses.


Je vais vous dire trois métamorphoses de l'esprit: comment l'esprit
devient chameau, comment le chameau devient lion, et comment enfin le
lion devient enfant.

Il est maint fardeau pesant pour l'esprit, pour l'esprit patient et
vigoureux en qui domine le respect: sa vigueur réclame le fardeau
pesant, le plus pesant.

Qu'y a-t-il de plus pesant! ainsi interroge l'esprit robuste.
Dites-le, ô héros, afin que je le charge sur moi et que ma force se
réjouisse.

N'est-ce pas cela: s'humilier pour faire souffrir son orgueil?  Faire
luire sa folie pour tourner en dérision sa sagesse?

Ou bien est-ce cela: déserter une cause, au moment où elle célèbre sa
victoire?  Monter sur de hautes montagnes pour tenter le tentateur?

Ou bien est-ce cela: se nourrir des glands et de l'herbe de la
connaissance, et souffrir la faim dans son âme, pour l'amour de la
vérité?

Ou bien est-ce cela: être malade et renvoyer les consolateurs, se lier
d'amitié avec des sourds qui m'entendent jamais ce que tu veux?

Ou bien est-ce cela: descendre dans l'eau sale si c'est l'eau de la
vérité et ne point repousser les grenouilles visqueuses et les
purulents crapauds?$

Ou bien est-ce cela: aimer qui nous méprise et tendre la main au
fantôme lorsqu'il veut nous effrayer?

L'esprit robuste charge sur lui tous ces fardeaux pesants: tel le
chameau qui sitôt chargé se hâte vers le désert, ainsi lui se hâte vers
son désert.

Mais au fond du désert le plus solitaire s'accomplit la seconde
métamorphose: ici l'esprit devient lion, il veut conquérir la liberté
et être maître de son propre désert.

Il cherche ici son dernier maître: il veut être l'ennemi de ce maître,
comme il est l'ennemi de son dernier dieu; il veut lutter pour la
victoire avec le grand dragon.

Quel est le grand dragon que l'esprit ne veut plus appeler ni dieu ni
maître?  "Tu dois", s'appelle le grand dragon.  Mais l'esprit du lion
dit:
"Je veux."

"Tu dois" le guette au bord du chemin, étincelant d'or sous sa carapace
aux mille écailles, et sur chaque écaille brille en lettres dorées: "Tu
dois!"

Des valeurs de mille années brillent sur ces écailles et ainsi parle le
plus puissant de tous les dragons: "Tout ce qui est valeur - brille sur
moi."

Tout ce qui est valeur a déjà été créé, et c'est moi qui représente
toutes les valeurs créées.  En vérité il ne doit plus y avoir de "Je
veux"!  Ainsi parle le dragon.

Mes frères, pourquoi est-il besoin du lion de l'esprit?  La bête
robuste qui s'abstient et qui est respectueuse ne suffit-elle pas?

Créer des valeurs nouvelles - le lion même ne le peut pas encore: mais
se rendre libre pour la création nouvelle - c'est ce que peut la
puissance du lion.

Se faire libre, opposer une divine négation, même au devoir: telle, mes
frères, est la tâche où il est besoin du lion.

Conquérir le droit de créer des valeurs nouvelles - c'est la plus
terrible conquête pour un esprit patient et respectueux.  En vérité,
c'est là un acte féroce, pour lui, et le fait d'une bête de proie.

Il aimait jadis le "Tu dois" comme son bien le plus sacré: maintenant
il lui faut trouver l'illusion et l'arbitraire, même dans ce bien le
plus sacré, pour qu'il fasse, aux dépens de son amour, la conquête de
la liberté: il faut un lion pour un pareil rapt.

Mais, dites-moi, mes frères, que peut faire l'enfant que le lion ne
pouvait faire?  Pourquoi faut-il que le lion ravisseur devienne enfant?

L'enfant est innocence et oubli, un renouveau et un jeu, une roue qui
roule sur elle-même, un premier mouvement, une sainte affirmation.

Oui, pour le jeu divin de la création, ô mes frères, il faut une sainte
affirmation: l'esprit veut maintenant sa _propre_ volonté, celui qui a
perdu le monde veut gagner son _propre_ monde.

Je vous ai nommé trois métamorphoses de l'esprit: comment l'esprit
devient chameau, comment l'esprit devient lion, et comment enfin le
lion devient enfant. -

Ainsi parlait Zarathoustra.  Et en ce temps-là il séjournait dans la
ville qu'on appelle: la Vache multicolore.




DES CHAIRES DE LA VERTU


On vantait à Zarathoustra un sage que l'on disait savant à parler du
sommeil et de la vertu, et, à cause de cela, comblé d'honneurs et de
récompenses, entouré de tous les jeunes gens qui se pressaient autour
de sa chaire magistrale.  C'est chez lui que se rendit Zarathoustra et,
avec tous les jeunes gens, il s'assit devant sa chaire.  Et le sage
parla ainsi:

Ayez en honneur le sommeil et respectez-le!  C'est la chose première.
Et évitez tous ceux qui dorment mal et qui sont éveillés la nuit!

Le voleur lui-même a honte en présence du sommeil.  Son pas se glisse
toujours silencieux dans la nuit.  Mais le veilleur de nuit est
impudent et impudemment il porte son cor.

Ce n'est pas une petite chose que de savoir dormir: il faut savoir
veiller tout le jour pour pouvoir bien dormir.

Dix fois dans la journée il faut que tu te surmontes toi-même: c'est la
preuve d'une bonne fatigue et c'est un pavot pour l'âme.

Dix fois il faut te réconcilier avec toi-même; car s'il est amer de se
surmonter, celui qui n'est pas réconcilié dort mal.

Il te faut trouver dix vérités durant le jour; autrement tu chercheras
des vérités durant la nuit et ton âme restera affamée.

Dix fois dans la journée il te faut rire et être joyeux: autrement tu
seras dérangé la nuit par ton estomac, ce père de l'affliction.

Peu de gens savent cela, mais il faut avoir toutes les vertus pour bien
dormir.  Porterai-je un faux témoignage?  Commettrai-je un adultère?

Convoiterai-je la servante de mon prochain?  Tout cela s'accorderait
mal avec un bon sommeil.

Et si l'on possède même toutes les vertus, il faut s'entendre à une
chose: envoyer dormir à temps les vertus elles-mêmes.

Il ne faut pas qu'elles se disputent entre elles, les gentilles petites
femmes! et encore à cause de toi, malheureux!

Paix avec Dieu et le prochain, ainsi le veut le bon sommeil.  Et paix
encore avec le diable du voisin.  Autrement il te hantera de nuit.

Honneur et obéissance à l'autorité, et même à l'autorité boiteuse!
Ainsi le veut le bon sommeil.  Est-ce ma faute, si le pouvoir aime à
marcher sur des jambes boiteuses?

Celui qui mène paître ses brebis sur la verte prairie sera toujours
pour moi le meilleur berger: ainsi le veut le bon sommeil.

Je ne veux ni beaucoup d'honneurs, ni de grands trésors: cela fait trop
de bile.  Mais on dort mal sans un bon renom et un petit trésor.

J'aime mieux recevoir une petite société qu'une société méchante:
pourtant il faut qu'elle arrive et qu'elle parte au bon moment: ainsi
le veut le bon sommeil.

Je prends grand plaisir aussi aux pauvres d'esprit: ils accélèrent le
sommeil.  Ils sont bienheureux, surtout quand on leur donne toujours
raison.

Ainsi s'écoule le jour pour les vertueux.  Quand vient la nuit je me
garde bien d'appeler le sommeil!  Il ne veut pas être appelé, lui qui
est le maître des vertus!

Mais je pense à ce que j'ai fait et pensé dans la journée.  En ruminant
mes pensées je m'interroge avec la patience d'une vache, et je me
demande: quelles furent donc tes dix victoires sur toi-même?

Et quels furent les dix réconciliations, et les dix vérités, et les dix
éclats de rire dont ton coeur s'est régalé?

En considérant cela, bercé de quarante pensées, soudain le sommeil
s'empare de moi, le sommeil que je n'ai point appelé, le maître des
vertus.

Le sommeil me frappe sur les yeux, et mes yeux s'alourdissent.  Le
sommeil me touche la bouche, et ma bouche reste ouverte.

En vérité, il se glisse chez moi d'un pied léger, le voleur que je
préfère, il me vole mes pensées: j'en reste là debout, tout bête comme
ce pupitre.

Mais je ne suis pas debout longtemps que déjà je m'étends. -

Lorsque Zarathoustra entendit ainsi parler le sage, il se mit à rire
dans son coeur:  car une lumière s'était levée en lui.  Et il parla
ainsi à son coeur et il lui dit:

Ce sage me semble fou avec ses quarante pensées: mais je crois qu'il
entend bien le sommeil.

Bienheureux déjà celui qui habite auprès de ce sage!  Un tel sommeil
est contagieux, même à travers un mur épais.

Un charme se dégage même de sa chaire magistrale.  Et ce n'est pas en
vain que les jeunes gens étaient assis au pied du prédicateur de la
vertu.

Sa sagesse dit: veiller pour dormir.  Et, en vérité, si la vie n'avait
pas de sens et s'il fallait que je choisisse un non-sens, ce
non-sens-là me semblerait le plus digne de mon choix.

Maintenant je comprends ce que jadis on cherchait avant tout, lorsque
l'on cherchait des maîtres de la vertu.  C'est un bon sommeil que l'on
cherchait et des vertus couronnées de pavots!

Pour tous ces sages de la chaire, ces sages tant vantés, la sagesse
était le sommeil sans rêve: ils ne connaissaient pas de meilleur sens
de la vie.

De nos jours encore il y en a bien quelques autres qui ressemblent à ce
prédicateur de la vertu, et ils ne sont pas toujours aussi honnêtes que
lui: mais leur temps est passé.  Ils ne seront pas debout longtemps que
déjà ils seront étendus.

Bienheureux les assoupis: car ils s'endormiront bientôt. -

Ainsi parlait Zarathoustra.




DES HALLUCINÉS DE L'ARRIÈRE-MONDE


Un jour Zarathoustra jeta son illusion par delà les hommes, pareil à
tous les hallucinés de l'arrière-monde.  L'oeuvre d'un dieu souffrant
et tourmenté, tel lui parut alors le monde.

Le monde me parut être le rêve et l'invention d'un dieu; semblable à
des vapeurs coloriées devant les yeux d'un divin mécontent.

Bien et mal, et joie et peine, et moi et toi, - c'étaient là pour moi
des vapeurs coloriées devant les yeux d'un créateur.  Le créateur
voulait détourner les yeux de lui-même, - alors, il créa le monde.

C'est pour celui qui souffre une joie enivrante de détourner les yeux
de sa souffrance et de s'oublier.  Joie enivrante et oubli de soi,
ainsi me parut un jour le monde.

Ce monde éternellement imparfait, image, et image imparfaite, d'une
éternelle contradiction - une joie enivrante pour son créateur
imparfait: tel me parut un jour le monde.

Ainsi, moi aussi, je jetai mon illusion par delà les hommes, pareil à
tous les hallucinés de l'arrière-monde.  Par delà les hommes, en vérité?

Hélas, mes frères, ce dieu que j'ai créé était oeuvre faite de main
humaine et folie humaine, comme sont tous les dieux.

Il n'était qu'homme, pauvre fragment d'un homme et d'un "moi": il
sortit de mes propres cendres et de mon propre brasier, ce fantôme, et
vraiment, il ne me vint pas de l'au-delà!

Qu'arriva-t-il alors, mes frères?  Je me suis surmonté, moi qui
souffrais, j'ai porté ma propre cendre sur la montagne, j'ai inventé
pour moi une flamme plus claire.  Et voici!  Le fantôme s'est _éloigné_
de moi!

Maintenant, croire à de pareils fantômes ce serait là pour moi une
souffrance et une humiliation.  C'est ainsi que je parle aux hallucinés
de l'arrière-monde.

Souffrances et impuissances - voilà ce qui créa les arrière-mondes, et
cette courte folie du bonheur que seul connaît celui qui souffre le
plus.

La fatigue qui d'un seul bond veut aller jusqu'à l'extrême, d'un bond
mortel, cette fatigue pauvre et ignorante qui ne veut même plus
vouloir: c'est elle qui créa tous les dieux et tous les arrière-mondes.

Croyez-m'en, mes frères!  Ce fut le corps qui désespéra du corps, - il
tâtonna des doigts de l'esprit égaré, il tâtonna le long des derniers
murs.

Croyez-m'en, mes frères!  Ce fut le corps qui désespéra de la terre, -
il entendit parler le ventre de l'Être.

Alors il voulut passer la tête à travers les derniers murs, et non
seulement la tête, - il voulut passer dans "l'autre monde".

Mais "l'autre monde" est bien caché devant les hommes, ce monde
efféminé et inhumain qui est un néant céleste; et le ventre de l'Être
ne parle pas à l'homme, si ce n'est comme homme.

En vérité, il est difficile de démontrer l'Être et il est difficile de
le faire parler.  Dites-moi, mes frères, les choses les plus
singulières ne vous semblent-elles pas les mieux démontrées?

Oui, ce _moi,_ - la contradiction et la confusion de ce _moi_ - affirme
le plus loyalement son Être, - ce _moi_ qui crée, qui veut et qui donne
la mesure et la valeur des choses.

Et ce _moi,_ l'Être le plus loyal - parle du corps et veut encore le
corps, même quand il rêve et s'exalte en voletant de ses ailes brisées.

Il apprend à parler toujours plus loyalement, ce _moi:_et plus il
apprend, plus il trouve de mots pour exalter le corps et la terre.

Mon _moi_ m'a enseigné une nouvelle fierté, je l'enseigne aux hommes:
ne plus cacher sa tête dans le sable des choses célestes, mais la
porter fièrement, une tête terrestre qui crée le sens de la terre!

J'enseigne aux hommes une volonté nouvelle: suivre volontairement le
chemin qu'aveuglément les hommes ont suivi, approuver ce chemin et ne
plus se glisser à l'écart comme les malades et les décrépits!

Ce furent des malades et des décrépits qui méprisèrent le corps et la
terre, qui inventèrent les choses célestes et les gouttes du sang
rédempteur: et ces poisons doux et lugubres, c'est encore au corps et à
la terre qu'ils les ont empruntés!

Ils voulaient se sauver de leur misère et les étoiles leur semblaient
trop lointaines.  Alors ils se mirent à soupirer: Hélas! que n'y-a-t-il
des voies célestes pour que nous puissions nous glisser dans un autre
Être, et dans un autre bonheur!" - Alors ils inventèrent leurs
artifices et leurs petites boissons sanglantes!

Ils se crurent ravis loin de leur corps et de cette terre, ces ingrats.
 Mais à qui devaient-ils le spasme et la joie de leur ravissement?  A
leur corps et à cette terre.

Zarathoustra est indulgent pour les malades.  En vérité, il ne s'irrite
ni de leurs façons de se consoler, ni de leur ingratitude.  Qu'ils
guérissent et se surmontent et qu'ils se créent un corps supérieur!

Zarathoustra  ne s'irrite pas non plus contre le convalescent qui
regarde avec tendresse son illusion perdue et erre à minuit autour de
la tombe de son Dieu: mais dans les larmes que verse le convalescent,
Zarathoustra ne voit que maladie et corps malade.

Il y eut toujours beaucoup de gens malades parmi ceux qui rêvent et qui
languissent vers Dieu; ils haïssent avec fureur celui qui cherche la
connaissance, ils haïssent la plus jeune des vertus qui s'appelle:
loyauté.

Ils regardent toujours en arrière vers des temps obscurs: il est vrai
qu'alors la folie et la foi étaient autre chose.  La fureur de la
raison apparaissait à l'image de Dieu et le doute était péché.

Je connais trop bien ceux qui sont semblables à Dieu: ils veulent qu'on
croie en eux et que le doute soit un péché.  Je sais trop bien à quoi
ils croient eux-mêmes le plus.

Ce n'est vraiment pas à des arrière-mondes et aux gouttes du sang
rédempteur: mais eux aussi croient davantage au corps et c'est leur
propre corps qu'ils considèrent comme la chose en soi.

Mais le corps est pour eux une chose maladive: et volontiers ils
sortiraient de leur peau.  C'est pourquoi ils écoutent les prédicateurs
de la mort et ils prêchent eux-mêmes les arrière-mondes.

Écoutez plutôt, mes frères, la voix du corps guéri: c'est une voix plus
loyale et plus pure.

Le corps sain parle avec plus de loyauté et plus de pureté, le corps
complet, carré de la tête à la base: il parle du sens de la terre. -

Ainsi parlait Zarathoustra.




DES CONTEMPTEURS DU CORPS


C'est aux contempteurs du corps que je veux dire leur fait.  Ils ne
doivent pas changer de méthode d'enseignement, mais seulement dire
adieu à leur propre corps - et ainsi devenir muets.

"Je suis corps et âme" - ainsi parle l'enfant.  Et pourquoi ne
parlerait-on pas comme les enfants?

Mais celui qui est éveillé et conscient dit:  Je suis corps tout entier
et rien autre chose; l'âme n'est qu'un mot pour une parcelle du corps.

Le corps est un grand système de raison, une multiplicité avec un seul
sens, une guerre et une paix, un troupeau et un berger.

Instrument de ton corps, telle est aussi ta petite raison que tu
appelles esprit, mon frère, petit instrument et petit jouet de ta
grande raison.

Tu dis "moi" et tu es fier de ce mot.  Mais ce qui est plus grand,
c'est - ce à quoi tu ne veux pas croire - ton corps et son grand
système de raison: il ne dit pas _moi,_ mais il est _moi._

Ce que les sens éprouvent, ce que reconnaît l'esprit, n'a jamais de fin
en soi.  Mais les sens et l'esprit voudraient te convaincre qu'ils sont
la fin de toute chose: tellement ils sont vains.

Les sens et l'esprit ne sont qu'instruments et jouets: derrière eux se
trouve encore le _soi._  Le _soi,_ lui aussi, cherche avec les yeux des
sens et il écoute avec les oreilles de l'esprit.

Toujours le _soi_ écoute et cherche: il compare, soumet, conquiert et
détruit.  Il règne, et domine aussi le _moi._

Derrière tes sentiments et tes pensées, mon frère, se tient un maître
plus puisant, un sage inconnu - il s'appelle _soi._  Il habite ton
corps, il est ton corps.

Il y a plus de raison dans ton corps que dans ta meilleure sagesse.  Et
qui donc sait pourquoi ton corps a précisément besoin de ta meilleure
sagesse?

Ton _soi_ rit de ton _moi_ et de ses cabrioles.  "Que me sont ces bonds
et ces vols de la pensée? dit-il.  Un détour vers mon but.  Je suis la
lisière du _moi_ et le souffleur de ses idées."

Le _soi_ dit au _moi:_ "Eprouve des douleurs!"  Et le _moi_ souffre et
réfléchit à ne plus souffrir - et c'est à cette fin qu'il _doit_ penser.

Le _soi_ dit au _moi:_ "Eprouve des joies!"  Alors le _moi_ se réjouit
et songe à se réjouir souvent encore - et c'est à cette fin qu'il
_doit_ penser.

Je veux dire un mot aux contempteurs du corps.  Qu'ils méprisent, c'est
ce qui fait leur estime.  Qu'est-ce qui créa l'estime et le mépris et
la valeur et la volonté?

Le _soi_ créateur créa, pour lui-même, l'estime et le mépris, la joie
et la peine.  Le corps créateur créa pour lui-même l'esprit comme une
main de sa volonté.

Même dans votre folie et dans votre mépris, vous servez votre _soi,_
vous autres contempteurs du corps.  Je vous le dis: votre _soi_
lui-même veut mourir et se détourner de la vie.

Il n'est plus capable de faire ce qu'il préférerait: - créer au-dessus
de lui-même.  Voilà son désir préféré, voilà toute son ardeur.

Mais il est trop tard pour cela: - ainsi votre _soi_ veut disparaître,
ô contempteurs du corps.

Votre _soi_ veut disparaître, c'est pourquoi vous êtes devenus
contempteurs du corps!  Car vous ne pouvez plus créer au-dessus de vous.

C'est pourquoi vous en voulez à la vie et à la terre.  Une envie
inconsciente est dans le regard louche de votre mépris.

Je ne marche pas sur votre chemin, contempteurs du corps!  Vous n'êtes
point pour moi des ponts vers le Surhumain! -


Ainsi parlait Zarathoustra.





DES JOIES ET DES PASSIONS


Mon frère, quand tu as une vertu, et quand elle est ta vertu, tu ne
l'as en commun avec personne.

Il est vrai que tu voudrais l'appeler par son nom et la caresser; tu
voudrais la prendre par l'oreille et te divertir avec elle.

Et voici!  Maintenant elle aura en commun avec le peuple le nom que tu
lui donnes, tu es devenu peuple et troupeau avec la vertu!

Tu ferais mieux de dire: "Ce qui fait le tourment et la douceur de mon
âme est inexprimable et sans nom, et c'est aussi ce qui cause la faim
de mes entrailles."

Que ta vertu soit trop haute pour la familiarité des dénominations: et
s'il te faut parler d'elle, n'aie pas honte de balbutier.

Parle donc et balbutie: "Ceci est _mon_ bien que j'aime, c'est ainsi
qu'il me plaît tout à fait, ce n'est qu'ainsi que _je_ veux le bien.

Je ne le veux point tel le commandement d'un dieu, ni tel une loi et
une nécessité humaine: qu'il ne me soit point un indicateur vers des
terres supérieures et vers des paradis.

C'est une vertu terrestre que j'aime: il y a en elle peu de sagesse et
moins encore de sens commun.

Mais cet oiseau s'est construit son nid auprès de moi: c'est pourquoi
je l'aime avec tendresse, - maintenant il couve chez moi ses oeufs
dorés."

C'est ainsi que tu dois balbutier, et louer ta vertu.

Autrefois tu avais des passions et tu les appelais des maux.  Mais
maintenant tu n'as plus que tes vertus: elles naquirent de tes passions.

Tu apportas dans ces passions ton but le plus élevé: alors elles
devinrent tes vertus et tes joies.

Et quand même tu serais de la race des colériques ou des voluptueux,
des sectaires ou des vindicatifs:

Toutes tes passions finiraient par devenir des vertus, tous tes démons
des anges.

Jadis tu avais dans ta cave des chiens sauvages: mais ils sont devenus
des oiseaux et d'aimables chanteurs.

C'est avec tes poisons que tu t'est préparé ton baume; tu as trait la
vache _Affliction,_ - maintenant tu bois le doux lait de ses mamelles.

Et rien de mal ne naît plus de toi, si ce n'est le mal qui naît de la
lutte de tes vertus.

Mon frère, quand tu as du bonheur, c'est que tu as une vertu et rien
autre chose: tu passes ainsi plus facilement sur le pont.

C'est une distinction que d'avoir beaucoup de vertus, mais c'est un
sort bien dur; et il y en a qui sont allés se tuer dans le désert parce
qu'ils étaient fatigués de servir de champs de bataille aux vertus.

Mon frère, la guerre et les batailles sont-elles des maux?  Ce sont des
maux nécessaires; l'envie, et la méfiance, et la calomnie ont une place
nécessaire parmi tes vertus.

Regarde comme chacune de tes vertus désire ce qu'il y a de plus haut:
elle veut tout ton esprit, afin que ton esprit soit _son_ héraut, elle
veut toute ta force dans la colère, la haine et l'amour.

Chaque vertu est jalouse de l'autre vertu et la jalousie est une chose
terrible.  Les vertus, elles aussi, peuvent périr par la jalousie.

Celui qu'enveloppe la flamme de la jalousie, pareil au scorpion, finit
par tourner contre lui-même le dard empoisonné.

Hélas! mon frère, ne vis-tu jamais une vertu se calomnier et se
détruire elle-même?

L'homme est quelque chose qui doit être surmonté: c'est pourquoi il te
faut aimer tes vertus - car tu périras par tes vertus.


Ainsi parlait Zarathoustra.





DU PÂLE CRIMINEL


Vous ne voulez point tuer, juges et sacrificateurs, avant que la bête
n'ait hoché la tête?  Voyez, le pâle criminel a hoché la tête: dans ses
yeux parle le grand mépris.

"Mon _moi_ est quelque chose qui doit être surmonté: mon _moi,_ c'est
mon grand mépris des hommes."  Ainsi parlent les yeux du criminel.

Ce fut son moment suprême, celui où il s'est jugé lui-même: ne laissez
pas le sublime redescendre dans sa bassesse!

Il n'y a pas de salut pour celui qui souffre à ce point de lui-même, si
ce n'est la mort rapide.

Votre homicide, ô juges, doit se faire par compassion et non par
vengeance.  Et en tuant, regardez à justifier la vie!

Il ne suffit pas de vous réconcilier avec celui que vous tuez.  Que
votre tristesse soit l'amour du Surhumain, ainsi vous justifierez votre
survie!

Dites "ennemi" et non pas "scélérat"; dites "malade" et non pas
"gredin"; dites "insensé" et non pas "pécheur".

Et toi, juge rouge, si tu disais à haute voix ce que tu as déjà fait en
pensées: chacun s'écrierait: "Otez cette immondice et ce venin!"

Mais autre chose est la pensée, autre chose l'action, autre chose
l'image de l'action.  La roue de la causalité ne roule pas entre ces
choses.

C'est une image qui fit pâlir cet homme pâle.  Il était à la hauteur de
son acte lorsqu'il commit son acte: mais il ne supporta pas son image
après l'avoir accompli.

Il se vit toujours comme l'auteur d'un seul acte.  J'appelle cela de la
folie, car l'exception est devenue la règle de son être.

La ligne fascine la poule; le trait que le criminel a porté fascine sa
pauvre raison - c'est la folie _après_ l'acte.

Écoutez, juges!  Il y a encore une autre folie: et cette folie est
_avant_ l'acte.  Hélas! vous n'avez pas pénétré assez profondément dans
cette âme!

Ainsi parle le juge rouge: "Pourquoi ce criminel a-t-il tué?  Il
voulait dérober."  Mais je vous dis: son âme voulait du sang, et ne
désirait point le vol: il avait soif du bonheur du couteau!

Mais sa pauvre raison ne comprit point cette folie et c'est elle qui
décida le criminel.  "Qu'importe le sang! dit-elle; ne veux-tu pas
profiter de ton crime pour voler? pour te venger?"

Et il écouta sa pauvre raison: son discours pesait sur lui comme du
plomb, - alors il vola, après avoir assassiné.  Il ne voulait pas avoir
honte de sa folie.

Et de nouveau le plomb de sa faute pèse sur lui, de nouveau sa pauvre
raison est engourdie, paralysée et lourde.

Si du moins il pouvait secouer la tête, son fardeau roulerait en bas:
mais qui secouera cette tête?

Qu'est cet homme?  Un monceau de maladies qui, par l'esprit, agissent
sur le monde extérieur: c'est là qu'elles veulent leur butin.

Qu'est cet homme?  Une grappe de serpents sauvages entrelacés, qui
rarement se supportent tranquillement - alors ils s'en vont, chacun de
son côté, pour chercher leur butin de par le monde.

Voyez ce pauvre corps!  Ses souffrances et ses désirs, sa pauvre âme
essaya de les comprendre, - elle crut qu'ils étaient le plaisir et
l'envie criminelle d'atteindre le bonheur du couteau.

Celui qui tombe malade maintenant est surpris par le mal qui est le mal
de ce moment: il veut faire souffrir avec ce qui le fait souffrir.
Mais il y a eu d'autres temps, il y a eu un autre bien et un autre mal.

Autrefois le doute et l'ambition personnelle étaient des crimes.  Alors
le malade devenait hérétique et sorcier; comme hérétique et comme
sorcier il souffrait et voulait faire souffrir.

Mais vous ne voulez pas m'entendre:  ce serait nuisible pour ceux
d'entre vous qui sont bons, dites-vous.  Mais que m'importe vos hommes
bons!

Chez vos hommes bons, il y a bien des choses qui me dégoûtent et ce
n'est vraiment pas le mal.  Je voudrais qu'ils aient une folie dont ils
périssent comme ce pâle criminel!

Vraiment, je voudrais que cette folie s'appelât vérité, ou fidélité, ou
justice: mais leur vertu consiste à vivre longtemps dans un misérable
contentement de soi.

Je suis un garde-fou au bord du fleuve: que celui qui peut me saisir me
saisisse!  Je ne suis pas votre béquille. -


Ainsi parlait Zarathoustra.





LIRE ET ÉCRIRE


De tout ce qui est écrit, je n'aime que ce que l'on écrit avec son
propre sang.  Écris avec du sang et tu apprendras que le sang est
esprit.

Il n'est pas facile de comprendre du sang étranger: je haïs tous les
paresseux qui lisent.

Celui qui connaît le lecteur ne fait plus rien pour le lecteur.  Encore
un siècle de lecteurs - et l'esprit même sentira mauvais.

Que chacun ait le droit d'apprendre à lire, cela gâte à la longue, non
seulement l'écriture, mais encore la pensée.

Jadis l'esprit était Dieu, puis il devint homme, maintenant il s'est
fait populace.

Celui qui écrit en maximes avec du sang ne veut pas être lu, mais
appris par coeur.

Sur les montagnes le plus court chemin va d'un sommet à l'autre: mas
pour suivre ce chemin il faut que tu aies de longues jambes.  Les
maximes doivent être des sommets, et ceux à qui l'on parle des hommes
grands et robustes.

L'air léger et pur, le danger proche et l'esprit plein d'une joyeuse
méchancheté: tout cela s'accorde bien.

Je veux avoir autour de moi des lutins, car je suis courageux.  Le
courage qui chasse les fantômes se crée ses propres lutins, - le
courage veut rire.

Je ne suis plus en communion d'âme avec vous.  Cette nuée que je vois
au-dessous de moi, cette noirceur et cette lourdeur dont je ris - c'est
votre nuée d'orage.

Vous regardez en haut quand vous aspirez à l'élévation.  Et moi je
regarde en bas puisque je suis élevé.

Qui de vous peut en même temps rire et être élevé?

Celui qui plane sur les plus hautes montagnes se rit de toutes les
tragédies de la scène et de la vie.

Courageux, insoucieux, moqueur, violent - ainsi nous veut la sagesse:
elle est femme et ne peut aimer qu'un guerrier.

Vous me dites: "La vie est dure à porter."  Mais pourquoi auriez-vous
le matin votre fierté et le soir votre soumission?

La vie est dure à porter: mais n'ayez donc pas l'air si tendre!  Nous
sommes tous des ânes et des ânesses chargés de fardeaux.

Qu'avons-nous de commun avec le bouton de rose qui tremble puisqu'une
goutte de rosée l'oppresse.

Il est vrai que nous aimons la vie, mais ce n'est pas parce que nous
sommes habitués à la vie, mais à l'amour.

Il y a toujours un peu de folie dans l'amour.  Mais il y a toujours un
peu de raison dans la folie.

Et pour moi aussi, pour moi qui suis porté vers la vie, les papillons
et les bulles de savon, et tout ce qui leur ressemble parmi les hommes,
me semble le mieux connaître le bonheur.

C'est lorsqu'il voit voltiger ces petites âmes légères et folles,
charmantes et mouvantes - que Zarathoustra est tenté de pleurer et de
chanter.

Je ne pourrais croire qu'à un Dieu qui saurait danser.

Et lorsque je vis mon démon, je le trouvai sérieux, grave, profond et
solennel: c'était l'esprit de lourdeur, - c'est par lui que tombent
toutes choses.

Ce n'est pas par la colère, mais par le rire que l'on tue.  En avant,
tuons l'esprit de lourdeur!

J'ai appris à marcher: depuis lors, je me laisse courir.  J'ai appris à
voler, depuis lors je ne veux pas être poussé pour changer de place.

Maintenant je suis léger, maintenant je vole, maintenant je me vois
aud-dessous de moi, maintenant un dieu danse en moi.


Ainsi parlait Zarathoustra.





DE L'ARBRE SUR LA MONTAGNE


Zarathoustra  s'était aperçu qu'un jeune homme l'évitait.  Et comme il
allait un soir seul par la montagne qui domine la ville appelée "la
Vache multicolore", il trouva dans sa promenade ce jeune homme, appuyé
contre un arbre et jetant sur la vallée un regard fatigué.
Zarathoustra mit son bras autour de l'arbre contre lequel le jeune
homme était assis et il parla ainsi:

"Si je voulais secouer cet arbre avec mes mains, je ne le pourrais pas.

Mais le vent que nous ne voyons pas l'agite et le courbe comme il veut.
 De même nous sommes courbés et agités par des mains invisibles.

Alors le jeune homme se leva stupéfait et il dit: "J'entends
Zarathoustra et justement je pensais à lui."  Zarathoustra répondit:

"Pourquoi t'effrayes-tu? - Il es est de l'homme comme de l'arbre.

Puis il veut s'élever vers les hauteurs et la clarté, plus profondément
aussi ses racines s'enfoncent dans la terre, dans les ténèbres et
l'abîme, - dans le mal?"

" Oui, dans le mal! s'écria le jeune homme.  Comment est-il possible
que tu aies découvert mon âme?"

Zarathoustra  se prit à sourire et dit: "Il y a des âmes qu'on ne
découvrira jamais, à moins que l'on ne commence par les inventer."

"Oui, dans le mal! s'écria derechef le jeune homme.

Tu disais la vérité, Zarathoustra.  Je n'ai plus confiance en moi-même,
depuis que je veux monter dans les hauteurs, et personne n'a plus
confiance en moi, - d'où cela peut-il donc venir?

Je me transforme trop vite: mon présent réfute mon passé.  Je saute
souvent des marches quand je monte, - c'est ce que les marches ne me
pardonnent pas.

Quand je suis en haut je me trouve toujours seul.  Personne ne me
parle, le froid de la solitude me fait trembler.  Qu'est-ce que je veux
donc dans les hauteurs?

Mon mépris et mon désir grandissent ensemble; plus je m'élève, plus je
méprise celui qui s'élève.  Que veut-il donc dans les hauteurs?

Comme j'ai honte de ma montée et de mes faux pas!  Comme je ris de mon
souffle haletant!  Comme je hais celui qui prend son vol!  Comme je
suis fatigué lorsque je suis dans les hauteurs!"

Alors le jeune homme se tut.  Et Zarathoustra regarda l'arbre près
duquel ils étaient debout et il parla ainsi:

"Cet arbre s'élève seul sur la montagne; il a grandi bien au-dessus des
hommes et des bêtes.

Et s'il voulait parler, personne ne pourrait le comprendre: tant il a
grandi.

Dès lors il attend et il ne cesse d'attendre, - quoi donc?  Il habite
trop près du siège des nuages: il attend peut-être le premier coup de
foudre?"

Quand Zarathoustra eut dit cela, le jeune homme s'écria avec des gestes
véhéments: "Oui, Zarathoustra , tu dis la vérité.  J'ai désiré ma chute
en voulant atteindre les hauteurs, et tu es le coup de foudre que
j'attendais!  Regarde-moi, que suis-je encore depuis que tu nous es
apparu?  C'est la _jalousie_ qui m'a tué!" - Ainsi parlait le jeune
homme et il pleurait amèrement.  Zarathoustra, cependant, mit son bras
autour de sa taille et l'emmena avec lui.

Et lorsqu'ils eurent marché côte à côte pendant quelques minutes,
Zarathoustra commença à parler ainsi:

J'en ai le coeur déchiré.  Mieux que ne le disent tes paroles, ton
regard me dit tout le danger que tu cours.

Tu n'es pas libre encore, tu _cherches_ encore la liberté.  Tes
recherches t'ont rendu noctambule et trop lucide.

Tu veux monter librement vers les hauteurs et ton âme a soif d'étoiles.
 Mais tes mauvais instincts, eux aussi, ont soif de la liberté.

Tes chiens sauvages veulent être libres; ils aboient de joie dans leur
cave, quand ton esprit tend à ouvrir toutes les prisons.

Pour moi, tu es encore un prisonnier qui aspire à la liberté: hélas!
l'âme de pareils prisonniers devient prudente, mais elle devient aussi
rusée et mauvaise.

Pour celui qui a délivré son esprit il reste encore à se purifier.  Il
demeure en lui beaucoup de contrainte et de bourbe: il faut que son
oeil se purifie.

Oui, je connais le danger que tu cours.  Mais par mon amour et mon
espoir, je t'en conjure: ne jette pas loin de toi ton amour et on
espoir!

Tu te sens encore noble, et les autres aussi te tiennent pour noble,
ceux qui t'en veulent et qui te regardent d'un mauvais oeil.  Sache
qu'ils ont tous quelqu'un de noble dans leur chemin.

Les bons, eux aussi, ont tous quelqu'un de noble dans leur chemin: et
quand même ils l'appelleraient bon, ce ne serait que pour le mettre de
côté.

L'homme noble veut créer quelque chose de neuf et une nouvelle vertu.
L'homme bon désire les choses vieilles et que les choses vieilles
soient conservées.

Mais le danger de l'homme noble n'est pas qu'il devienne bon, mais
insolent, railleur et destructeur.

Hélas! j'ai connu des hommes nobles qui perdirent leur plus haut
espoir.  Et dès lors ils calomnièrent tous les hauts espoirs.

Dès lors ils vécurent, effrontés, en de courts désirs, et à peine se
sont-ils tracé un but d'un jour à l'autre.

"L'esprit aussi est une volupté" - ainsi disaient-ils.  Alors leur
esprit s'est brisé les ailes: maintenant il ne fait plus que ramper et
il souille tout ce qu'il dévore.

Jadis ils songeaient à devenir des héros: maintenant ils ne sont plus
que des jouisseurs.  L'image du héros leur cause de l'affliction et de
l'effroi.

Mais par mon amour et par mon espoir, je t'en conjure: ne jette pas
loin de toi le héros qui est dans ton âme!  Sanctifie ton plus haut
espoir! -


Ainsi parlait Zarathoustra.





DES PRÉDICATEURS DE LA MORT


Il y a des prédicateurs de la mort et le monde est plein de ceux à qui
il faut prêcher de se détourner de la vie.

La terre est pleine de superflus, la vie est gâtée par ceux qui sont de
trop.  Qu'on les attire hors de cette vie, par l'appât de la "vie
éternelle"!

"Jaunes": c'est ainsi que l'on désigne les prédicateurs de la mort, ou
bien on les appelle "noirs".  Mais je veux vous les montrer sous
d'autres couleurs encore.

Ce sont les plus terribles, ceux qui portent en eux la bête sauvage et
qui n'ont pas de choix, si ce n'est entre les convoitises et les
mortifications.  Et leurs convoitises sont encore des mortifications.

Ils ne sont pas encore devenus des hommes, ces êtres terribles: qu'ils
prêchent donc l'aversion de la vie et qu'ils s'en aillent!

Voici les phtisiques de l'âme: à peine sont-ils nés qu'ils commencent
déjà à mourir, et ils aspirent aux doctrines de la fatigue et du
renoncement.

Ils aimeraient à être morts et nous devons sanctifier leur volonté!
Gardons-nous de ressusciter ces morts et d'endommager ces cercueils
vivants.

S'ils rencontrent un malade ou bien un vieillard, ou bien encore un
cadavre, ils disent de suite "la vie est réfutée"!

Mais eux seuls sont réfutés, ainsi que leur regard qui ne voit qu'un
seul aspect de l'existence.

Enveloppés d'épaisse mélancolie, et avides des petits hasards qui
apportent la mort: ainsi ils attendent en serrant les dents.

Ou bien encore, ils tendent la main vers des sucreries et se moquent de
leurs propres enfantillages: ils sont accrochés à la vie comme à un
brin de paille et ils se moquent de tenir à un brin de paille.

Leur sagesse dit: "Est fou qui demeure en vie, mais nous sommes
tellement fous!  Et ceci est la plus grande folie de la vie!" -

"La vie n'est que souffrance" - prétendent-ils, et ils ne mentent pas:
faites donc en sorte que  _vous_ cessiez d'être!  Faites donc cesser la
vie qui n'est que souffrance!

Et voici l'enseignement de votre vertu: "Tu dois te tuer toi-même!  Tu
dois t'esquiver toi-même!"

"La luxure est un péché, - disent les uns, en prêchant la mort -
mettons-nous à l'écart et n'engendrons pas d'enfants!"

"L'enfantement est pénible, disent les autres, - pourquoi enfanter
encore?  On n'enfante que des malheureux!"  Et eux aussi sont des
prédicateurs de la mort.

"Il nous faut de la pitié - disent les troisièmes.  Prenez ce que j'ai!
 Prenez ce que je suis!  Je serai d'autant moins lié par la vie!"

Si leur pitié allait jusqu'au fond de leur être, ils tâcheraient de
dégoûter de la vie leurs prochains.  Être méchants - ce serait là leur
véritable bonté.

Mais ils veulent se débarrasser de la vie: que leur importe si avec
leurs chaînes et leurs présents ils en attachent d'autres plus
étroitement encore! -

Et vous aussi, vous dont la vie est inquiétude et travail sauvage:
n'êtes-vous pas fatigués de la vie?  N'êtes-vous pas mûrs pour la
prédication de la mort?

Vous tous, vous qui aimez le travail sauvage et tout ce qui est rapide,
nouveau, étrange, - vous vous supportez mal vous-mêmes, votre activité
est une fuite et c'est la volonté de s'oublier soi-même.

Si vous aviez plus de foi en la vie, vous vous abandonneriez moins au
moment.  Mais vous n'avez pas assez de valeur intérieure pour l'attente
- et vous n'en avez pas même assez pour la paresse!

Partout résonne la voix de ceux qui prêchent la mort: et le monde est
plein de ceux à qui il faut prêcher la mort.

Ou bien "la vie éternelle": ce qui pour moi est la même chose, - pourvu
qu'ils s'en aillent rapidement!


Ainsi parlait Zarathoustra.





DE LA GUERRE ET DES GUERRIERS


Nous ne voulons pas que nos meilleurs ennemis nous ménagent ni que nous
soyons ménagés par ceux que nous aimons du fond du coeur.  Laissez-moi
donc vous dire la vérité!

Mes frères en la guerre!  Je vous aime du fond du coeur, je suis et je
fus toujours votre semblable.  Je suis aussi votre meilleur ennemi.
Laissez-moi donc vous dire la vérité!

Je n'ignore pas la haine et l'envie de votre coeur.  Vous n'êtes pas
assez grands pour ne pas connaître la haine et l'envie.  Soyez donc
assez grands pour ne pas en avoir honte!

Et si vous ne pouvez pas être les saints de la connaissance, soyez-en
du moins les guerriers.  Les guerriers de la connaissance sont les
compagnons et les précurseurs de cette sainteté.

Je vois beaucoup de soldats: puissé-je voir beaucoup de guerriers! On
appelle "uniforme" ce qu'ils portent: que ce qu'ils cachent dessous ne
soit pas uni-forme!

Vous devez être de ceux dont l'oeil cherche toujours un ennemi -
_votre_ ennemi.  Et chez quelques-uns d'entre vous il y a de la haine à
première vue.

Vous devez chercher votre ennemi et faire votre guerre, une guerre pour
vos pensées!  Et si votre pensée succombe, votre loyauté doit néanmoins
crier victoire!

Vous devez aimer la paix comme un moyen de guerres nouvelles.  Et la
courte paix plus que la longue.

Je ne vous conseille pas le travail, mais la lutte.  Je ne vous
conseille pas la paix, mais la victoire.  Que votre travail soit une
lutte, que votre paix soit une victoire!

On ne peut se taire et rester tranquille, que lorsque l'on a des
flèches et un arc: autrement on bavarde et on se dispute.  Que votre
paix soit une victoire!

Vous dites que c'est la bonne cause qui sanctifie même la guerre?  Je
vous dis: c'est la bonne guerre qui sanctifie toute cause.

La guerre et le courage ont fait plus de grandes choses que l'amour du
prochain.  Ce n'est pas votre pitié, mais votre bravoure qui sauva
jusqu'à présent les victimes.

Qu'est-ce qui est bien? demandez-vous.  Etre brave, voilà qui est bien.
 Laissez dire les petites filles: "Bien, c'est ce qui est en même temps
joli et touchant."

On vous appelle sans-coeur: mais votre coeur est vrai et j'aime la
pudeur de votre cordialité.  Vous avez honte de votre flot et d'autres
rougissent de leur reflux.

Vous êtes laids?  Eh bien, mes frères!  Enveloppez-vous du sublime, le
manteau de la laideur!

Quand votre âme grandit, elle devient impétueuse, et dans votre
élévation, il y a de la méchanceté.  Je vous connais.

Dans la méchanceté, l'impétueux se rencontre avec le débile.  Mais ils
ne se comprennent pas.  Je vous connais.

Vous ne devez avoir d'ennemis que pour les haïr et non pour les
mépriser.  Vous devez être fiers de votre ennemi, alors les succès de
votre ennemi seront aussi vos succès.

La révolte - c'est la noblesse de l'esclave.  Que votre noblesse soit
l'obéissance!  Que votre commandement lui-même soit de l'obéissance!

Un bon guerrier préfère "tu dois" à "je veux".  Et vous devez vous
faire commander tout ce que vous aimez.

Que votre amour de la vie soit l'amour de vos plus hautes espérances:
et que votre plus haute espérance soit la plus haute pensée de la vie.

Votre plus haute pensée, permettez que je vous la commande - la voici:
l'homme est quelque chose qui doit être surmonté.

Ainsi vivez votre vie d'obéissance et de guerre!  Qu'importe la vie
longue!  Quel guerrier veut être ménagé!

Je ne vous ménage point, je vous aime du fond du coeur, mes frères en
la guerre! -


Ainsi parlait Zarathoustra.





DE LA NOUVELLE IDOLE


Il y a quelque part encore des peuples et des troupeaux, mais ce n'est
pas chez nous, mes frères: chez nous il y a des États.

État?  Qu'est-ce, cela?  Allons!  Ouvrez les oreilles, je vais vous
parler de la mort des peuples.

L'État, c'est le plus froid de tous les monstres froids: il ment
froidement et voici le mensonge qui rampe de sa bouche: "Moi, l'État,
je suis le Peuple."

C'est un mensonge!  Ils étaient des créateurs, ceux qui créèrent les
peuples et qui suspendirent au-dessus des peuples une foi et un amour:
ainsi ils servaient la vie.

Ce sont des destructeurs, ceux qui tendent des pièges au grand nombre
et qui appellent cela un État: ils suspendent au-dessus d'eux un glaive
et cent appétits.

Partout où il y a encore du peuple, il ne comprend pas l'État et il le
déteste comme le mauvais oeil et une dérogation aux coutumes et aux
lois.

Je vous donne ce signe: chaque peuple a son langage du bien et du mal:
son voisin ne le comprend pas.  Il s'est inventé ce langage pour ses
coutumes et ses lois.

Mais l'État ment dans toutes ses langues du bien et du mal; et, dans
tout ce qu'il dit, il ment - et tout ce qu'il a, il l'a volé.

Tout en lui est faux; il mord avec des dents volées, le hargneux.  Même
ses entrailles sont falsifiées.

Une confusion des langues du bien et du mal - je vous donne ce signe,
comme le signe de l'État.  En vérité, c'est la volonté de la mort
qu'indique ce signe, il appelle les prédicateurs de la mort!

Beaucoup trop d'hommes viennent au monde: l'État a été inventé pour
ceux qui sont superflus!

Voyez donc comme il les attire, les superflus!  Comme il les enlace,
comme il les mâche et les remâche.

"Il n'y a rien de plus grand que moi sur la terre: je suis le doigt
ordonnateur de Dieu" - ainsi hurle le monstre.  Et ce ne sont pas
seulement ceux qui ont de longues oreilles et la vue basse qui tombent
à genoux!

Hélas, en vous aussi, ô grandes âmes, il murmure ses sombres mensonges.
 Hélas, il devine les coeurs riches qui aiment à se répandre!

Certes, il vous devine, vous aussi, vainqueurs du Dieu ancien!  Le
combat vous a fatigués et maintenant votre fatigue se met au service de
la nouvelle idole!

Elle voudrait placer autour d'elle des héros et des hommes honorables,
la nouvelle idole!  Il aime à se chauffer au soleil de la bonne
conscience, - le froid monstre!

Elle veut tout _vous_ donner, si _vous_ l'adorez, la nouvelle idole:
ainsi elle s'achète l'éclat de votre vertu et le fier regard de vos
yeux.

Vous devez lui servir d'appât pour les superflus!  Oui, c'est
l'invention d'un tour infernal, d'un coursier de la mort, cliquetant
dans la parure des honneurs divins!

Oui, c'est l'invention d'une mort pour le grand nombre, une mort qui se
vante d'être la vie, une servitude selon le coeur de tous les
prédicateurs de la mort!

L'État est partout où tous absorbent des poisons, les bons et les
mauvais: l'État, où tous se perdent eux-mêmes, les bons et les mauvais:
l'État, où le lent suicide de tous s'appelle - "la vie".

Voyez donc ces superflus!  Ils volent les oeuvres des inventeurs et les
trésors des sages: ils appellent leur vol civilisation - et tout leur
devient maladie et revers!

Voyez donc ces superflus!  Ils sont toujours malades, ils rendent leur
bile et appellent cela des journaux.  Ils se dévorent et ne peuvent pas
même se digérer.

Voyez donc ces superflus!  Ils acquièrent des richesses et en
deviennent plus pauvres.  Ils veulent la puissance et avant tout le
levier de la puissance, beaucoup d'argent, - ces impuissants!

Voyez-les grimper, ces singes agiles!  Ils grimpent les un sur les
autres et se poussent ainsi dans la boue et dans l'abîme.

Ils veulent tous s'approcher du trône: c'est leur folie, - comme si le
bonheur était sur le trône!  Souvent la boue est sur le trône - et
souvent aussi le trône est dans la boue.

Ils m'apparaissent tous comme des fous, des singes grimpeurs et
impétueux.  Leur idole sent mauvais, ce froid monstre: ils sentent tous
mauvais, ces idolâtres.

Mes frères, voulez-vous donc étouffer dans l'exhalaison de leurs
gueules et de leurs appétits!  Cassez plutôt les vitres et sautez
dehors!

Évitez donc la mauvaise odeur!  Éloignez-vous d'idolâtrie des superflus.

Évitez donc la mauvaise odeur!  Éloignez-vous de la fumée de ces
sacrifices humains!

Maintenant encore les grandes âmes trouveront devant elles l'existence
libre.  Il reste bien des endroits pour ceux qui sont solitaires ou à
deux, des endroits où souffle l'odeur des mers silencieuses.

Une vie libre reste ouverte aux grandes âmes.  En vérité, celui qui
possède peu est d'autant moins possédé: bénie soit la petite pauvreté.

Là où finit l'État, là seulement commence l'homme qui n'est pas
superflu: là commence le chant de la nécessité, la mélodie unique, la
nulle autre pareille.

Là où _finit_ l'État, - regardez donc, mes frères!  Ne voyez-vous pas
l'arc-en-ciel et le pont du Surhumain?


Ainsi parlait Zarathoustra.





DES MOUCHES DE LA PLACE PUBLIQUE


Fuis, mon ami, dans ta solitude!  Je te vois étourdi par le bruit des
grands hommes et meurtri par les aiguillons des petits.

Avec dignité, la forêt et le rocher savent se taire en ta compagnie.
Ressemble de nouveau à l'arbre que tu aimes, à l'arbre aux larges
branches: il écoute silencieux, suspendu sur la mer.

Où cesse la solitude, commence la place publique; et où commence la
place publique, commence aussi le bruit des grands comédiens et le
bourdonnement des mouches venimeuses.

Dans le monde les meilleures choses ne valent rien sans quelqu'un qui
les représente: le peuple appelle ces représentants des grands hommes.

Le peuple comprend mal ce qui est grand, c'est-à-dire ce qui crée.
Mais il a un sens pour tous les représentants, pour tous les comédiens
des grandes choses.

Le monde tourne autour des inventeurs de valeurs nouvelles: - il tourne
invisiblement.  Mais autour des comédiens tourne le peuple et la
gloire: ainsi "va le monde".

Le comédien a de l'esprit, mais peu de conscience de l'esprit.  Il
croit toujours à ce qui lui fait obtenir ses meilleurs effets, - à ce
qui pousse les gens à croire en _lui-même!_

Demain il aura une foi nouvelle et après-demain une foi plus nouvelle
encore.  Il a l'esprit prompt comme le peuple, et prompt au changement.

Renverser, - c'est ce qu'il appelle démonter.  Rendre fou, - c'est ce
qu'il appelle convaincre.  Et le sang est pour lui le meilleur de tous
les arguments.

Il appelle mensonge et néant une vérité qui ne glissent que dans les
fines oreilles.  En vérité, il ne croit qu'en les dieux qui font
beaucoup de bruit dans le monde!

La place publique est pleine de bouffons tapageurs - et le peuple se
vante de ses grands hommes!  Ils sont pour lui les maîtres du moment.

Mais le moment les presse: c'est pourquoi ils te pressent aussi.  Ils
veulent de toi un oui ou un non.  Malheur à toi, si tu voulais placer
ta chaise entre un pour et un contre!

Ne sois pas jaloux des esprits impatients et absolus, ô amant, de la
vérité.  Jamais encore la vérité n'a été se pendre au bras des
intransigeants.

A cause de ces agités retourne dans ta sécurité: ce n'est que sur la
place publique qu'on est assailli par des "oui?" ou des "non?"

Ce qui se passe dans les fontaines profondes s'y passe avec lenteur: il
faut qu'elles attendent longtemps pour savoir _ce qui_ est tombé dans
leur profondeur.

Tout ce qui est grand se passe loin de la place publique et de la
gloire: loin de la place publique et de la gloire demeurèrent de tous
temps les inventeurs de valeurs nouvelles.

Fuis, mon ami, fuis dans ta solitude: je te vois meurtri par des
mouches venimeuses.  Fuis là-haut où souffle un vent rude et fort!

Fuis dans ta solitude!  Tu as vécu trop près des petits et des
pitoyables.  Fuis devant leur vengeance invisible!  Ils ne veulent que
se venger de toi.

N'élève plus le bras contre eux!  Ils sont innombrables et ce n'est pas
ta destinée d'être un chasse-mouches.

Innombrables sont ces petits et ces pitoyables; et maint édifice altier
fut détruit par des gouttes de pluie et des mauvaises herbes.

Tu n'es pas une pierre, mais déjà des gouttes nombreuses t'ont
crevassé.  Des gouttes nombreuses te fêleront et te briseront encore.

Je te vois fatigué par les mouches venimeuses, je te vois déchiré et
sanglant en maint endroit; et la fierté dédaigne même de se mettre en
colère.

Elles voudraient ton sang en toute innocence, leurs âmes anémiques
réclament du sang - et elles piquent en toute innocence.

Mais toi qui es profond, tu souffres trop profondément, même des
petites blessures; et avant que tu ne sois guéri, leur ver venimeux
aura passé sur ta main.

Tu me sembles trop fier pour tuer ces gourmands.  Mais prends garde que
tu ne sois destiné à porter toute leur venimeuse injustice!

Ils bourdonnent autour de toi, même avec leurs louanges: importunités,
voilà leurs louanges.  Ils veulent être près de ta peau et de ton sang.

Ils te flattent comme on flatte un dieu ou un diable;  ils pleurnichent
devant toi, comme un dieu ou un diable.  Qu'importe!  Ce sont des
flatteurs et des pleurards, rien de plus.

Aussi font-ils souvent les aimables avec toi.  Mais c'est ainsi qu'en
agit toujours la ruse des lâches.  Oui, les lâches sont rusés!

Ils pensent beaucoup à toi avec leur âme étroite - tu leur es toujours
suspect!  Tout ce qui fait beaucoup réfléchir devient suspect.

Ils te punissent pour toutes tes vertus.  Ils ne te pardonnent du fond
du coeur que tes fautes.

Puisque tu es bienveillant et juste, tu dis: "Ils sont innocents de
leur petite existence."  Mais leur âme étroite pense: "Toute grande
existence est coupable."

Même quand tu es bienveillant à leur égard, ils se sentent méprisés par
toi; et ils te rendent ton bienfait par des méfaits cachés.

Ta fierté sans paroles leur est toujours contraire;  ils jubilent quand
il t'arrive d'être assez modeste pour être vaniteux.

Tout ce que nous percevons chez un homme, nous ne faisons que
l'enflammer.  Garde-toi donc des petits!

Devant toi ils se sentent petits et leur bassesse s'échauffe contre toi
en une vengeance invisible.

Ne t'es-tu pas aperçu qu'ils se taisaient, dès que tu t'approchais
d'eux, et que leur force les abandonnait, ainsi que la fumée abandonne
un feu qui s'éteint?

Oui, mon ami, tu es la mauvaise conscience de tes prochains: car ils ne
sont pas dignes de toi.  C'est pourquoi ils te haïssent et voudraient
te sucer le sang.

Tes prochains seront toujours des mouches venimeuses; ce qui est grand
en toi - ceci même doit les rendre plus venimeux et toujours plus
semblables à des mouches.

Fuis, mon ami, fuis dans ta solitude, là-haut où souffle un vent rude
et fort.  Ce n'est pas ta destinée d'être un chasse-mouches.-


Ainsi parlait Zarathoustra.





DE LA CHASTETÉ


J'aime la forêt.  Il est difficile de vivre dans les villes: ceux qui
sont en rut y sont trop nombreux.

Ne vaut-il pas mieux tomber entre les mains d'un meurtrier que dans les
rêves d'une femme ardente?

Et regardez donc ces hommes: leur oeil en témoigne - ils ne connaissent
rien de meilleur sur la terre que de coucher avec une femme.

Ils ont de la boue au fond de l'âme, et malheur à eux si leur boue a de
l'esprit!

Si du moins vous étiez une bête parfaite, mais pour être une bête il
faut l'innocence.

Est-ce que je vous conseille de tuer vos sens?  Je vous conseille
l'innocence des sens.

Est-ce que je vous conseille la chasteté?  Chez quelques-uns la
chasteté est une vertu, mais chez beaucoup d'autres elle est presque un
vice.

Ceux-ci sont continents peut-être: mais la chienne Sensualité se
reflète, avec jalousie, dans tout ce qu'ils font.

Même dans les hauteurs de leur vertu et jusque dans leur esprit rigide,
cet animal les suit avec sa discorde.

Et avec quel air gentil la chienne Sensualité sait mendier un morceau
d'esprit, quand on lui refuse un morceau de chair.

Vous aimez les tragédies et tout ce qui brise le coeur?  Mais moi je
suis méfiant envers votre chienne.

Vous avez des yeux trop cruels et, pleins de désirs, vous regardez vers
ceux qui souffrent.  Votre  lubricité ne s'est-elle pas travestie pour
s'appeler pitié?

Et je vous donne aussi cette parabole: ils n'étaient pas en petit
nombre, ceux qui voulaient chasser leurs démons et qui entrèrent
eux-mêmes dans les pourceaux.

Si la chasteté pèse à quelqu'un, il faut l'en détourner, pour qu'elle
ne devienne pas le chemin de l'enfer - c'est à dire la fange et la
fournaise de l'âme.

Parlé-je de choses malpropres?  Ce n'est pas ce qu'il y a de pire à mes
yeux.

Ce n'est pas quand la vérité est malpropre, mais quand elle est basse,
que celui qui cherche la connaissance n'aime pas à descendre dans ses
eaux.

En vérité, il y en a qui sont chastes jusqu'au fond du coeur: ils sont
plus doux de coeur, ils aiment mieux rire et ils rient plus que vous.

Ils rient aussi de la chasteté et demandent: "Qu'est-ce que la chasteté!

La chasteté n'est-elle pas une vanité?  Mais cette vanité est venue à
nous, nous ne sommes pas venus à elle.

Nous avons offert à cet étranger l'hospitalité de notre coeur,
maintenant il habite chez nous, - qu'il y reste autant qu'il voudra!"


Ainsi parlait Zarathoustra.





DE L'AMI


"Un seul est toujours de trop autour de moi," - ainsi pense le
solitaire.  "Toujours une fois un - cela finit par faire deux!"

_Je_ et _Moi_ sont toujours en conversation trop assidue: comment
supporterait-on cela s'il n'y avait pas un ami?

Pour le solitaire, l'ami est toujours le troisième: le troisième est le
liège qui empêche le colloque des deux autres de s'abîmer dans les
profondeurs.

Hélas! il y a trop de profondeurs pour tous les solitaires.  C'est
pourquoi ils aspirent à un ami et à la hauteur d'un ami.

Notre foi en les autres découvre l'objet de notre foi en nous-mêmes.
Notre désir d'un ami révèle notre pensée.

L'amour ne sert souvent qu'à passer sur l'envie.  Souvent l'on attaque
et l'on se fait des ennemis pour cacher que l'on est soi-même
attaquable.

"Sois au moins mon ennemi!" - ainsi parle le respect véritable, celui
qui n'ose pas solliciter l'amitié.

Si l'on veut avoir un ami il faut aussi vouloir faire la guerre pour
lui: et pour la guerre, il faut _pouvoir_ être ennemi.

Il faut honorer l'ennemi dans l'ami.  Peux-tu t'approcher de ton ami,
sans passer à son bord?

En son ami on doit voir son meilleur ennemi.  C'est quand tu luttes
contre lui que tu dois être le plus près de son coeur.

Tu ne veux pas dissimuler devant ton ami?  Tu veux faire honneur à ton
ami en te donnant tel que tu es?  Mais c'est pourquoi il t'envoie au
diable!

Qui ne sait se dissimuler révolte: voilà pourquoi il faut craindre la
nudité!  Certes, si vous étiez des dieux vous pourriez avoir honte de
vos vêtements!

Tu ne saurais assez bien t'habiller pour ton ami:  car tu dois lui être
une flèche et un désir du Surhumain.

As-tu déjà vu dormir ton ami, - pour que tu apprennes à connaître son
aspect?  Quel est donc le visage de ton ami?  C'est ton propre visage
dans un miroir grossier et imparfait.

As-tu déjà vu dormir ton ami?  Ne t'es-tu pas effrayé de l'air qu'il
avait?  Oh! mon ami, l'homme est quelque chose qui doit être surmonté.

L'ami doit être passé maître dans la divination et dans le silence: tu
ne dois pas vouloir tout voir.  Ton rêve doit te révéler ce que fait
ton ami quand il est éveillé.

Il faut que ta pitiié soit une divination: afin que tu saches d'abord
si ton ami veut de la pitié.  Peut-être aime-t-il en toi le visage fier
et le regard de l'éternité.

Il faut que la compassion avec l'ami se cache sous une rude enveloppe,
et que tu y laisses une dent.  Ainsi ta compassion sera pleine de
finesses et de douceurs.

 Es-tu pour ton ami air pur et solitude, pain et médicament?  Il y en a
qui ne peuvent pas se libérer de leur propre chaîne, et pourtant, pour
leurs amis, ils sont des sauveurs.

Si tu es un esclave tu ne peux pas être un ami.  Si tu es un tyran tu
ne peux pas avoir d'amis.

Pendant trop longtemps un esclave et un tyran étaient cachés dans la
femme.  C'est pourquoi la femme n'est pas encore capable d'amitié: elle
ne connaît que l'amour.

Dans l'amour de la femme il y a de l'injustice et de l'aveuglement à
l'égard de tout ce qu'elle n'aime pas.  Et même dans l'amour conscient
de la femme il y a toujours, à côté de la lumière, la surprise,
l'éclair et la nuit.

La femme n'est pas encore capable d'amitié.  Des chattes, voilà ce que
sont toujours les femmes, des chattes et des oiseaux.  Ou, quand cela
va bien, des vaches.

La femme n'est pas encore capable d'amitié.  Mais, dites-moi, vous
autres hommes, lequel d'entre vous est donc capable d'amitié?

Malédiction sur votre pauvreté et votre avarice de l'âme, ô hommes!  Ce
que vous donnez à vos amis, je veux le donner même à mes ennemis, sans
en devenir plus pauvre.

Il y a de la camaraderie:  qu'il y ait de l'amitié!


Ainsi parlait Zarathoustra.





MILLE ET UN BUTS


Zarathoustra a vu beaucoup de contrées et beaucoup de peuples: c'est
ainsi qu'il a découvert le bien et le mal de beaucoup de peuples.
Zarathoustra n'a pas découvert de plus grande puissance sur la terre,
que le bien et le mal.

Aucun peuple ne pourrait vivre sans évaluer les valeurs; mais s'il veut
se conserver, il ne doit pas évaluer comme évalue son voisin.

Beaucoup de choses qu'un peuple appelait bonnes, pour un autre peuple
étaient honteuses et méprisables: voilà ce que j'ai découvert.  Ici
beaucoup de choses étaient appelées mauvaises et là-bas elles étaient
revêtues du manteau de pourpre des honneurs.

Jamais un voisin n'a compris l'autre voisin: son âme s'est toujours
étonnée de la folie et de la méchancetée de son voisin.

Une table des biens est suspendue au-dessus de chaque peuple.  Or,
c'est la table de ce qu'il a surmonté, c'est la voix de sa volonté de
puissance.

Est honorable ce qui lui semble difficile; ce qui est indispensable et
difficile, s'appelle bien.  Et ce qui délivre de la plus profonde
détresse, cette chose rare et difficile, - est sanctifiée par lui.

Ce qui le fait régner, vaincre et briller, ce qui excite l'horreur et
l'envie de son voisin: c'est ce qui occupe pour lui la plus haute et la
première place, c'est ce qui est la mesure et le sens de toutes choses.

En vérité, mon frère, lorsque tu auras pris conscience des besoins et
des terres d'un peuple, lorsque tu connaîtras son ciel et son voisin:
tu devineras aussi la loi qui régit ses victoires sur lui-même, et tu
sauras pourquoi c'est sur tel degré qu'il monte à ses espérances.

"Il faut que tu sois toujours le premier et que tu dépasses les autres:
ton âme jalouse ne doit aimer personne, si ce n'est l'ami" - ceci fit
tremble l'âme d'un Grec et lui fit gravir le sentier de la grandeur.

"Dire la vérité et savoir bien manier l'arc et les flèches" - ceci
semblait cher, et difficile en même temps, au peuple d'où vient mon nom
- ce nom qui est en même temps cher et difficile.

"Honorer père et mère, leur être soumis jusqu'aux racines de l'âme":
cette table des victoires sur soi-même, un autre peuple la suspendit
au-dessus de lui et il devint puissant et éternel.

"Être fidèle et, à cause de la fidélité, donner son sang et son
honneur, même pour des choses mauvaises et dangereuses": par cet
enseignement un autre peuple s'est surmonté, et, en se surmontant
ainsi, il devint gros et lourd de grandes espérances.

En vérité, les hommes se donnèrent eux-mêmes leur bien et leur mal.  En
vérité, ils ne les prirent point, ils ne les trouvèrent point, ils ne
les écoutèrent point comme une voix descendue du ciel.

C'est l'homme qui mit des valeurs dans les choses, afin de se
conserver, - c'est lui qui créa le sens des choses, un sens humain!
C'est pourquoi il s'appelle "homme", c'est-à-dire, celui qui évalue.

Evaluer c'est créer: écoutez donc, vous qui êtes créateurs! C'est leur
évaluation qui fait des trésors et des joyaux de toutes choses évaluées.

C'est par l'évaluation que se fixe la valeur: sans l'évaluation, la
noix de l'existence serait creuse.  Ecoutez donc vous qui êtes
créateurs!

Les valeurs changent lorsque le créateur se transforme.  Celui qui doit
créer détruit toujours.

Les créateurs furent d'abord des peuples et plus tard seulement des
individus.  En vérité, l'individu lui-même est la plus jeune des
créations.

Des peuples jadis suspendirent au-dessus d'eux une table du bien.
L'amour qui veut dominer et l'amour qui veut obéir se créèrent ensemble
de telles tables.

Le plaisir du troupeau est plus ancien que le plaisir de l'individu.
Et tant que la bonne conscience s'appelle troupeau, la mauvaise
conscience seule dit: Moi.

En vérité, le _moi_ rusé, le _moi_ sans amour qui cherche son avantage
dans l'avantage du plus grand nombre: ce n'est pas là l'origine du
troupeau, mais son déclin.

Ce furent toujours des fervents et des créateurs qui créèrent le bien
et le mal.  Le feu de l'amour et le feu de la colère l'allument au nom
de toutes les vertus.

Zarathoustra vit beaucoup de pays et beaucoup de peuples.  Il n'a pas
trouvé de plus grande puissance sur la terre que l'oeuvre des fervents:
"bien" et "mal", voilà le nom de cette puissance.

En vérité, la puissance de ces louanges et de ces blâmes est pareille à
un monstre.  Dites-moi, mes frères, qui me terrassera ce monstre?
Dites, qui jettera une chaîne sur les mille nuques de cette bête?

Il y a eu jusqu'à présent mille buts, car il y a eu mille peuples.  Il
ne manque que la chaîne des mille nuques, il manque le but unique.
L'humanité n'a pas encore de but.

Mais, dites-moi donc, mes frères, si l'humanité manque de but,
n'est-elle pas elle-même en défaut?


Ainsi parlait Zarathoustra.




DE L'AMOUR DU PROCHAIN


Vous vous empressez auprès du prochain et vous exprimez cela par de
belles paroles.  Mais je vous le dis: votre amour du prochain, c'est
votre mauvais amour de vous-mêmes.

Vous entrez chez le prochain pour fuir devant vous-mêmes et de cela
vous voudriez faire une vertu: mais je pénètre votre "désintéressement".

Le _toi_ est plus vieux que le _moi;_ le _toi_ est sanctifié, mais
point encore le _moi:_ ainsi l'homme s'empresse auprès de son prochain.

Est-ce que je vous conseille l'amour du prochain?  Plutôt encore je
vous conseillerais la fuite du prochain et l'amour du lointain!

Plus haut que l'amour du prochain se trouve l'amour du lointain et de
ce qui est à venir.  Plus haut encore que l'amour de l'homme, je place
l'amour des choses et des fantômes.

Ce fantôme qui court devant toi, mon frère, ce fantôme est plus beau
que toi; pourquoi ne lui prêtes-tu pas ta chair et tes os?  Mais tu as
peur et tu t'enfuis chez ton prochain.

Vous ne savez pas vous supporter vous-mêmes et vous ne vous aimez pas
assez: c'est pourquoi vous voudriez séduire votre prochain par votre
amour et vous dorer de son erreur.

Je voudrais que toute espèce de prochains et les voisins de ces
prochains vous deviennent insupportables.  Il vous faudrait alors vous
créer par vous-mêmes un ami au coeur débordant.

Vous invitez un témoin quand vous voulez dire du bien de vous-mêmes; et
quand vous l'avez induit à bien penser de vous, c'est vous qui pensez
bien de vous.

Celui-là seul ne ment pas qui parle contre sa conscience, mais surtout
celui qui parle contre son inconscience.  Et c'est ainsi que vous
parlez de vous-mêmes dans vos relations et vous trompez le voisin sur
vous-mêmes.

Ainsi parle le fou: "Les rapports avec les hommes gâtent le caractère,
surtout quand on n'en a pas."

L'un va chez le prochain parce qu'il se cherche, l'autre parce qu'il
voudrait s'oublier.  Votre mauvais amour de vous-mêmes fait de votre
solitude une prison.

Ce sont les plus lointains qui payent votre amour du prochain; et quand
vous n'êtes que cinq ensemble, vous en faites toujours mourir un
sixième.

Je n'aime pas non plus vos fêtes: j'y ai trouvé trop de comédiens, et
même les spectateurs se comportaient comme des comédiens.

Je ne vous enseigne pas le prochain, mais l'ami.  Que l'ami vous soit
la fête de la terre et un pressentiment du Surhumain.

Je vous enseigne l'ami et son coeur débordant.  Mais il faut savoir
être tel une éponge, quand on veut être aimé par des coeurs débordants.

Je vous enseigne l'ami qui porte en lui un monde achevé, l'écorce du
bien, - l'ami créateur qui a toujours un monde achevé à offrir.

Et de même que pour lui le monde s'est déroulé, il s'enroule de
nouveau, tel le devenir du bien par le mal, du but par le hasard?

Que l'avenir et la chose la plus lointaine soient pour toi la cause de
ton aujourd'hui: c'est dans ton ami que tu dois aimer le Surhumain
comme ta raison d'être.

Mes frères, je ne vous conseille pas l'amour du prochain, je vous
conseille l'amour du plus lointain.


Ainsi parlait Zarathoustra.





DES VOIES DU CRÉATEUR


Veux-tu, mon frère, aller dans l'isolement?  Veux-tu chercher le chemin
qui mène à toi-même?  Hésite encore un peu et écoute-moi.

"Celui qui cherche se perd facilement lui-même.  Tout isolement est une
faute": ainsi parle le troupeau.  Et longtemps tu as fait partie du
troupeau.

En toi aussi la voix du troupeau résonnera encore.  Et lorsque tu
diras: "Ma conscience n'est plus la même que le vôtre," ce sera plainte
et douleur.

Voici, cette conscience commune enfanta aussi cette douleur elle-même:
et la dernière lueur de cette conscience enflamme encore ton affliction.

Mais tu veux suivre la voix de ton affliction qui est la voie qui mène
à toi-même.  Montre-moi donc que tu en as le droit et la force!

Est tu une force nouvelle et un droit nouveau?  Un premier mouvement?
Une roue qui roule sur elle-même?  Peux-tu forcer des étoiles à tourner
autour de toi?

Hélas! il y a tant de convoitises qui veulent aller vers les hauteurs!
Il y a tant de convulsions des ambitieux.  Montre-moi que tu n'es ni
parmi ceux qui convoitent, ni parmi les ambitieux!

Hélas! il y a tant de grandes pensées qui n'agissent pas plus qu'une
vessie gonflée.  Elles enflent et rendent plus vide encore.

Tu t'appelles libre?  Je veux que tu me dises ta pensée maîtresse, et
non pas que tu t'es échappé d'un joug.

Es-tu quelqu'un qui avait le droit de s'échapper d'un joug?  Il y en a
qui perdent leur dernière valeur en quittant leur sujétion.

Libre _de quoi?_  Qu'importe cela à Zarathoustra!  Mais ton oeil clair
doit m'annoncer: libre _pour quoi?_

Peux-tu te fixer à toi-même ton bien et ton mal et suspendre ta volonté
au-dessus de toi comme une loi?  Peux-tu être ton propre juge et le
vengeur de ta propre loi?

Il est terrible de demeurer seul avec le juge et le vengeur de sa
propre loi.  C'est ainsi qu'une étoile est projetée dans le vide et
dans le souffle glacé de la solitude.

Aujourd'hui encore tu souffres du nombre, toi l'unique: aujourd'hui
encore tu as tout ton courage et toutes tes espérances.

Pourtant ta solitude te fatiguera un jour, ta fierté se courbera et ton
courage grincera des dents.  Tu crieras un jour: "Je suis seul!"

Un jour tu ne verras plus ta hauteur, et ta bassesse sera trop près de
toi.  Ton sublime même te fera peur comme un fantôme.  Tu crieras un
jour: "Tout est faux!"

Il y a des sentiments qui veulent tuer le solitaire; s'ils n'y
parviennent point, il leur faudra périr eux-mêmes!  Mais es-tu capable
d'être assasin?

Mon frère, connais-tu déjà le mot "mépris"?  Et la souffrance de ta
justice qui te force à être juste envers ceux qui te méprisent?

Tu obliges beaucoup de gens à changer d'avis sur toi; voilà pourquoi
ils t'en voudront toujours.  Tu t'es approché d'eux et tu as passé:
c'est ce qu'ils ne te pardonneront jamais.

Tu les dépasses: mais plus tu t'élèves, plus tu parais petit aux yeux
des envieux.  Mais celui qui plane dans les airs est celui que l'on
déteste le plus.

"Comment sauriez-vous être justes envers moi! - c'est ainsi qu'il te
faut parler - je choisis pour moi votre injustice, comme la part qui
m'est due."

Injustice et ordures, voilà ce qu'ils jettent après le solitaire:
pourtant, mon frère, si tu veux être une étoile, il faut que tu les
éclaires malgré tout!

Et garde-toi des bons et des justes!  Ils aiment à crucifier ceux qui
s'inventent leur propre vertu, - ils haïssent le solitaire.

Garde-toi aussi de la sainte simplicité!  Tout ce qui n'est pas simple
lui est impie; elle aime aussi à jouer avec le feu - des bûchers.

Et garde-toi des accès de ton amour!  Trop vite le solitaire tend la
main à celui qu'il rencontre.

Il y a des hommes à qui tu ne dois pas donner la main, mais seulement
la patte: et je veux que ta patte ait aussi des griffes.

Mais le plus dangereux ennemis que tu puisses rencontrer sera toujours
toi-même; c'est toi-même que tu guettes dans les cavernes et les forêts.

Solitaire, tu suis le chemin qui mène à toi-même!  Et ton chemin passe
devant toi-même et devant tes sept démons?

Tu seras hérétique envers toi-même, sorcier et devin, fou et incrédule,
impie et méchant.

Il faut que tu veuilles te brûler dans ta propre flamme: comment
voudrais-tu te renouveler sans t'être d'abord réduit en cendres!

Solitaire, tu suis le chemin du créateur: tu veux te créer un dieu de
tes sept démons!

Solitaire, tu suis le chemin de l'amant: tu t'aimes toi-même, c'est
pourquoi tu te méprises, comme seuls méprisent les amants.

L'amant veut créer puisqu'il méprise!  Comment saurait-il parler de
l'amour, celui qui ne devait pas mépriser précisément ce qu'il aimait!

Va dans ta solitude, mon frère, avec ton amour et ta création; et sur
le tard la justice te suivra en traînant la jambe.

Va dans ta solitude avec mes larmes, ô mon frère.  J'aime celui qui
veut créer plus haut que lui-même et qui périt aussi. -


Ainsi parlait Zarathoustra.





LA VIEILLE ET LA JEUNE FEMME


"Pourquoi te glisses-tu furtivement dans le crépuscule, Zarathoustra?
Et que caches-tu avec tant de soin sous ton manteau?

"Est-ce un trésor que l'on t'a donné?  Ou bien un enfant qui t'est né?
Où vas-tu maintenant toi-même par les sentiers des voleurs, toi, l'ami
des méchants?"

En vérité, mon frère! répondit Zarathoustra, c'est un trésor qui m'a
été donné: une petite vérité, voilà ce que je porte.

Mais elle est espiègle comme un petit enfant; et si je ne lui fermais
la bouche, elle crierait à tue-tête.

Tandis que, solitaire, je suivais aujourd'hui mon chemin, à l'heure où
décline le soleil, j'ai rencontré une vieille femme qui parla ainsi à
mon âme: "Maintes fois déjà Zarathoustra a parlé, même à nous autres
femmes, mais jamais il ne nous a parlé de la femme."

Je lui ai répondu: "Il ne faut parler de la femme qu'aux hommes."

"A moi aussi tu peux parler de la femme, dit-elle; je suis assez
vieille pour oublier aussitôt tout ce que tu m'auras dit."

Et je condescendis aux désirs de la vieille femme et je lui dis:

Chez la femme tout est une énigme: mais il y a un mot à cet énigme: ce
mot est grossesse.

L'homme est pour la femme un moyen: le but est toujours l'enfant.  Mais
qu'est la femme pour l'homme?

L'homme véritable veut deux choses: le danger et le jeu.  C'est
pourquoi il veut la femme, le jouet le plus dangereux.

L'homme doit être élevé pour la guerre, et la femme pour le délassement
du guerrier: tout le reste est folie.

Le guerrier n'aime les fruits trop doux.  C'est pourquoi il aime la
femme; une saveur amère reste même à la femme la plus douce.

Mieux que l'homme, la femme comprend les enfants, mais l'homme est plus
enfant que la femme.

Dans tout homme véritable se cache un enfant: un enfant qui veut jouer.
 Allons, femmes, découvrez-moi l'enfant dans l'homme!

Que la femme soit un jouet, pur et menu, pareil au diamant, rayonnant
des vertus d'un monde qui n'est pas encore!

Que l'éclat d'une étoile resplendisse dans votre amour!  Que votre
espoir dise: "Oh! que je mette au monde le Surhumain!"

Qu'il y ait de la vaillance dans votre amour!  Armée de votre amour
vous irez au-devant de celui qui vous inspire la peur.

Qu'en votre amour vous mettiez votre honneur.  La femme du reste sait
peu de choses de l'honneur.  Mais que ce soit votre honneur d'aimer
toujours plus que vous êtes aimées, et de ne jamais venir en seconde
place.

Que l'homme redoute la femme, quand elle aime:  c'est alors qu'elle
fait tous les sacrifices et toute autre chose lui paraît sans valeur.

Que l'homme redoute la femme, quand elle hait: car au fond du coeur
l'homme n'est que méchant, mais au fond du coeur la femme est mauvaise.

Qui la femme hait-elle le plus?  -  Ainsi parlait le fer à l'aimant:
"Je te hais le plus parce que tu attires, mais que tu n'es pas assez
fort pour attacher à toi."

Le bonheur de l'homme est: je veux; le bonheur de la femme est: il veut.

"Voici, le monde vient d'être parfait!" - ainsi pense toute femme qui
obéit dans la plénitude de son amour.

Et il faut que la femme obéisse et qu'elle trouve une profondeur à sa
surface.  L'âme de la femme est surface, une couche d'eau mobile et
orageuse sur un bas-fond.

Mais l'âme de l'homme est profonde, son flot mugit dans les cavernes
souterraines: la femme pressent la puissance de l'homme, mais elle ne
la comprend pas. -

Alors la vieille femme me répondit: "Zarathoustra  a dit mainte chose
gentille, surtout pour celles qui sont assez jeunes pour les entendre.

Chose étrange, Zarathoustra connaît peu les femmes, et pourtant il dit
vrai quand il parle d'elles!  Serait-ce parce que chez les femmes nulle
chose n'est impossible?

Et maintenant, reçois en récompense une petite vérité!  Je suis assez
vieille pour te la dire!

Enveloppe-la bien et clos-lui le bec: autrement elle criera trop fort,
cette petite vérité."

"Donne-moi, femme, ta petite vérité!" dis-je.  Et voici ce que me dit
la vieille femme:

"Tu vas chez les femmes?  N'oublie pas le fouet!" -

Ainsi parlait Zarathoustra.




LA MORSURE ET LA VIPÈRE


Un jour Zarathoustra s'était endormi sous un figuier, car il faisait
chaud, et il avait ramené le bras sur son visage.  Mais une vipère le
mordit au cou, ce qui fit pousser un cri de douleur à Zarathoustra.
Lorsqu'il eut
enlevé le bras de son visage, il regarda le serpent: alors le serpent
reconnut les yeux de Zarathoustra, il se tordit maladroitement et
voulut s'éloigner.  "Non point, dit Zarathoustra, je ne t'ai pas encore
remercié!  Tu m'as éveillé à temps, ma route est encore longue."  "Ta
route est courte encore, dit tristement la vipère; mon poison tue."
Zarathoustra se prit à sourire.  "Quand donc un dragon mourut-il du
poison d'un serpent? - dit-il.  Mais reprends ton poison!  Tu n'en pas
assez riche pour m'en faire hommage."  Alors derechef la vipère
s'enroula autour de son cou et elle lécha sa blessure.

Un jour, comme Zarathoustra racontait ceci à ses disciples, ceux-ci lui
demandèrent: "Et quelle est la morale de ton histoire, ô Zarathoustra?"
 Zarathoustra leur répondit:

Les bons et les justes m'appellent le destructeur de la morale: mon
histoire est immorale.

Mais si vous avez un ennemi, ne lui rendez pas le bien pour le mal; car
il en serait humilié.  Démontrez-lui, au contraire, qu'il vous a fait
du bien.

Et plutôt que d'humilier, mettez-vous en colère.  Et lorsque l'on vous
maudit, il ne me plaît pas que vous vouliez bénir.  Maudissez plutôt un
peu de votre côté!

Et si l'on vous inflige une grande injustice, ajoutez-en vite cinq
autres petites.  Celui qui n'est opprimé que par l'injustice est
affreux à voir.

Saviez-vous déjà cela?  Injustice partagée est demi-droit.  Et celui
qui peut porter l'injustice doit prendre l'injustice sur lui!

Il est plus humain de se venger un peu que de s'abstenir de la
vengeance.  Et si la punition n'est pas aussi un droit et un honneur
accordés au transgresseur, je ne veux pas de votre punition.

Il est plus noble de se donner tort que de garder raison, surtout quand
on a raison.  Seulement il faut être assez riche pour cela.

Je n'aime pas votre froide justice; dans les yeux de vos juges passe
toujours le regard du bourreau et son couperet glacé.

Dites-moi donc où se trouve la justice qui est l'amour avec des yeux
clairvoyants.

Inventez-moi donc l'amour qui porte non seulement toutes les punitions,
mais aussi toutes les fautes!

Inventez-moi donc la justice qui acquitte chacun sauf celui qui juge!

Voulez-vous que je vous dise encore cela?  Chez celui qui veut être
juste au fond de l'âme, le mensonge même devient philanthropie.

Mais comment saurais-je être juste au fond de l'âme?  Comment
pourrais-je donner à chacun _le sien?._  Que ceci me suffise: je donne
à chacun _le mien._

Enfin, mes frères, gardez-vous d'être injustes envers les solitaires.
Comment un solitaire pourrait-il oublier?  Comment pourrait-il rendre?

Un solitaire est comme un puits profond.  Il est facile d'y jeter une
pierre; mais si elle est tombée jusqu'au fond, dites-moi donc, qui
voudra la chercher?

Gardez-vous d'offenser le solitaire.  Mais si vous l'avez offensé, eh
bien! tuez-le aussi!


Ainsi parlait Zarathoustra.





DE L'ENFANT ET DU MARIAGE


J'ai une question pour toi seul, mon frère.  Je jette cette question
comme une sonde dans ton âme, afin de connaître sa profondeur.

Tu es jeune et tu désires femme et enfant.  Mais je te demande: es-tu
un homme qui ait _le droit_ de désirer un enfant?

Es-tu le victorieux, vainqueur de lui-même, souverain des sens, maître
de ses vertus?  C'est ce que je te demande.

Ou bien ton voeu est-il le cri de la bête et de l'indigence?  Ou la
peur de la solitude?  Ou la discorde avec toi-même?

Je veux que ta victoire et ta liberté aspirent à se perpétuer par
l'enfant.  Tu dois construire des monuments vivants à ta victoire et à
ta délivrance.

Tu dois construire plus haut que toi-même.  Mais il faut d'abord que tu
sois construit toi-même, carré de la tête à la base.
Tu ne dois pas seulement propager ta race plus loin, mais aussi plus
haut.  Que le jardin du mariage te serve à cela.

Tu dois créer un corps d'essence supérieure, un premier mouvement, une
roue qui roule sur elle-même, - tu dois créer un créateur.

Mariage: c'est ainsi que j'appelle la volonté à deux de créer l'unique
qui est plus que ceux qui l'ont créé.  Respect mutuel, c'est là le
mariage, respect de ceux qui veulent d'une telle volonté.

Que ceci soit le sens et la vérité de ton mariage.  Mais ce que les
inutiles appellent mariage, la foule des superflus! - comment
appellerai-je cela?

Hélas! cette pauvreté de l'âme à deux!  Hélas! cette  impureté de l'âme
à deux!  Hélas, ce misérable contentement à deux!

Mariage, c'est ainsi qu'ils appellent tout cela; et ils disent que
leurs unions ont été scellées dans le ciel.

Eh bien, je n'en veux pas de ce ciel des superflus!  Non, je n'en veux
pas de ces bêtes empêtrées dans le filet céleste!

Loin de moi aussi le Dieu qui vient en boitant pour bénir ce qu'il n'a
pas uni!

Ne riez pas de pareils mariages!  Quel est l'enfant qui n'aurait pas
raison de pleurer sur ses parents?

Cet homme me semblait respectable et mûr pour saisir le sens de la
terre: mais lorsque je vis sa femme, la terre me sembla une demeure
pour les insensés.

Oui, je voudrais que la terre fût secouée de convulsions quand je vois
un saint s'accoupler à une oie.

Tel partit comme un héros en quête de vérités, et il ne captura qu'un
petit mensonge paré.  Il appelle cela son mariage.

Tel autre était réservé dans ses relations et difficile dans son choix.
 Mais d'un seul coup il a gâté à tout jamais sa société.  Il appelle
cela son mariage.

Tel autre encore cherchait une servante avec les vertus d'un ange.
Mais soudain il devint la servante d'une femme, et maintenant il lui
faudrait devenir ange lui-même.

Je n'ai vu partout qu'acheteurs pleins de précaution et tous ont des
yeux rusés.  Mais le plus rusé lui-même achète sa femme comme chat en
poche.

Beaucoup de courtes folies - c'est là ce que vous appelez amour.  Et
votre mariage met fin à beaucoup de courtes folies, par une longue
sottise.

Votre amour de la femme et l'amour de la femme pour l'homme: oh! que ce
soit de la pitié pour des dieux souffrants et voilés!  Mais presque
toujours c'est une bête qui devine l'autre.

Cependant votre meilleur amour n'est qu'une métaphore extasiée et une
douloureuse ardeur.  Il est un flambeau qui doit éclairer pour vous les
chemins supérieurs.

Un jour vous devrez aimer par delà vous-mêmes!  _Apprenez_ donc d'abord
à aimer!  C'est pourquoi il vous fallut boire l'amer calice de votre
amour.

Il y a de l'amertume dans le calice, même dans le calice du meilleur
amour.  C'est ainsi qu'il éveille en toi le désir du Surhumain, c'est
ainsi qu'il éveille en toi la soif, ô créateur!

Soif du créateur, flèche et désir du Surhumain: dis-moi, mon frère,
est-ce là ta volonté du mariage?

Je sanctifie telle volonté et un tel mariage. -


Ainsi parlait Zarathoustra.





DE LA MORT VOLONTAIRE


Il y en a beaucoup qui meurent trop tard et quelques-uns qui meurent
trop tôt.  La doctrine qui dit: "Meurs à temps!" semble encore étrange.

Meurs à temps: voilà ce qu'enseigne Zarathoustra.

Il est vrai que celui qui n'a jamais vécu à temps ne saurait mourir à
temps.  Qu'il ne soit donc jamais né! - Voilà ce que je conseille aux
superflus.

Mais les superflus eux-mêmes font les importants avec leur mort, et la
noix la plus creuse prétend être cassée.

Ils accordent tous de l'importance à la mort: mais pour eux la mort
n'est pas encore une fête.  Les hommes ne savent point encore comment
on consacre les plus belles fêtes.

Je vous montre la mort qui consacre, la mort qui, pour les vivants,
devient un aiguillon et une promesse.

L'accomplisseur meurt de _sa_ mort, victorieux, entouré de ceux qui
espèrent et qui promettent.

C'est ainsi qu'il faudrait apprendre à mourir; et il ne devrait pas y
avoir de fête, sans qu'un tel mourant ne sanctifie les serments des
vivants!

Mourir ainsi est la meilleure chose; mais la seconde est celle-ci:
mourir au combat et répandre une grande âme.

Mais haïe tant par le combattant que par le victorieux et votre mort
grimaçante qui s'avance en rampant, comme un voleur - et qui pourtant
vient en maître.

Je vous fait l'éloge de ma mort, de la mort volontaire, qui me vient
puisque _je_ veux.

Et quand voudrais-je? - Celui qui a un but et un héritier, veut pour
but et héritier la mort à temps.

Et, par respect pour le but et l'héritier, il ne suspendra plus de
couronnes fanées dans le sanctuaire de la vie.

En vérité, je ne veux pas ressembler aux cordiers: ils tirent leur fils
en longueur et vont eux-mêmes toujours en arrière.

Il y en a aussi qui deviennent trop vieux pour leurs vérités et leurs
victoires; une bouche édentée n'as plus droit à toutes les vérités.

Et tous ceux qui cherchent la gloire doivent au bon moment prendre
congé de l'honneur, et exercer l'art difficile de s'en aller à temps.

Il faut cesser de se faire manger, au moment où l'on vous trouve le
plus de goût: ceux-là le savent qui veulent être aimés longtemps.

Il y a bien aussi des pommes aigres dont la destinée est d'attendre
jusqu'au dernier jour de l'automne.  Et elles deviennent en même temps
mûres jaunes et ridées.

Chez les uns le coeur vieillit d'abord, chez d'autres l'esprit.  Et
quelques-uns sont vieux dans leur jeunesse: mais quand on est jeune
très tard, on reste jeune très longtemps.

Il y en a qui manquent leur vie: un ver venimeux leur ronge le coeur.
Qu'ils tâchent au moins de mieux réussir dans leur mort.

Il y en a qui ne prennent jamais de saveur, ils pourrissent déjà en
été.  C'est la lâcheté qui les retient à leur branche.

Il y en a beaucoup trop qui vivent et trop longtemps ils restent
suspendus à leur branche.  Qu'une tempête vienne et secoue de l'arbre
tout ce qui est pourri et mangé par le ver?

Viennent les prédicateurs de la mort _rapide!_  Ce seraient eux les
vraies tempêtes qui secoueraient l'arbre de la vie!  Mais je n'entends
prêcher que la mort lente et la patience avec tout ce qui est
"terrestre".

Hélas! vous prêchez la patience avec ce qui est terrestre?  C'est le
terrestre qui a trop de patience avec vous, blasphémateurs!

En vérité, il est mort trop tôt, cet Hébreu qu'honorent les
prédicateurs de la mort lente, et pour un grand nombre, depuis, ce fut
une fatalité qu'il mourût trop tôt.

Il ne connaissait encore que les larmes et la tristesse de l'Hébreu,
ainsi que la haine des bons et des justes, -  cet Hébreu Jésus: et
voici que le désir de la mort le saisit à l'improviste.

Pourquoi n'est-il pas resté au désert, loin des bons et des justes!
Peut-être aurait-il appris à vivre et à aimer la terre - et aussi le
rire!

Croyez-m'en, mes frères!  Il est mort trop tôt; il aurait lui-même
rétracté sa doctrine, s'il avait vécu jusqu'à mon âge!  Il était assez
noble pour se rétracter!

Mais il n'était pas encore mûr.  L'amour du jeune homme manque de
maturité, voilà pourquoi il hait les hommes et la terre.  Chez lui
l'âme et les ailes de la pensée sont encore liées et pesantes.

Mais il y a de l'enfant dans l'homme plus que dans le jeune homme, et
moins de tristesse: l'homme comprend mieux la mort et la vie.

Libre pour la mort et libre dans la mort, divin négateur, s'il n'est
plus temps d'affirmer: ainsi il comprend la vie et la mort.

Que votre mort ne soit pas un blasphème sur l'homme et la terre, ô mes
amis: telle est la grâce que j'implore du miel de votre âme.

Que dans votre agonie votre esprit et votre vertu jettent encore une
dernière lueur, comme la rougeur du couchant enflamme la terre: si non,
votre mort vous aura mal réussi.

C'est ainsi que je veux mourir moi-même, afin que vous aimiez davantage
la terre à cause de moi, ô mes amis; et je veux revenir à la terre pour
que je retrouve mon repos en celle qui m'a engendré.

En vérité, Zarathoustra avait un but, il a lancé sa balle; maintenant,
ô mes amis, vous héritez de mon but, c'est à vous que je lance la balle
dorée.

Plus que toute autre chose, j'aime à vous voir lancer la balle dorée, ô
mes amis!  Et c'est pourquoi je demeure encore un peu sur la terre:
pardonnez-le-moi!


Ainsi parlait Zarathoustra.





DE LA VERTU QUI DONNE

1


Lorsque Zarathoustra eut pris congé de la ville que son coeur aimait,
et dont le nom est "la Vache multicolore", - beaucoup de ceux qui
s'appelaient ses disciples l'accompagnèrent et lui firent la
reconduite.  C'est ainsi qu'ils arrivèrent à un carrefour: alors
Zarathoustra leur dit qu'il voulait continuer seul la route, car il
était ami des marches solitaires.  Ses disciples, cependant, en lui
disant adieu, lui firent hommage d'un bâton dont la poignée d'or était
un serpent s'enroulant autour du soleil.  Zarathoustra se réjouit du
bâton et s'appuya dessus; puis il dit à ses disciples:

Dites-moi donc, pourquoi l'or est-il devenu la plus haute valeur? C'est
parce qu'il est rare et inutile, étincelant et doux dans son éclat: il
se donne toujours.

Ce n'est que comme symbole de la plus haute vertu que l'or atteignit la
plus haute valeur.  Luisant comme de l'or est le regard de celui qui
donne.  L'éclat de l'or conclut la paix entre la lune et le soleil.

La plus haute vertu est rare et inutile, elle est étincelante et d'un
doux éclat: une vertu qui donne est la plus haute vertu.

En vérité, je vous devine, mes disciples: vous aspirez comme moi à la
vertu qui donne.  Qu'auriez-vous de commun avec les chats et les loups?

Vous avez soif de devenir vous-mêmes des offrandes et des présents:
c'est pourquoi vous avez soif d'amasser toutes les richesses dans vos
âmes.

Votre âme est insatiable à désirer des trésors et des joyaux, puisque
votre vertu est insatiable dans sa volonté de donner.

Vous contraignez toutes choses à s'approcher et à entrer en vous, afin
qu'elles rejaillissent de votre source, comme les dons de votre amour.

En vérité, il faut qu'un tel amour qui donne se fasse le brigand de
toutes les valeurs; mais j'appelle sain et sacré cet égoïsme.

Il y a un autre égoïsme, trop pauvre celui-là, et toujours affamé, un
égoïsme qui veut toujours voler, c'est l'égoïsme des malades, l'égoïsme
malade.

Avec les yeux du voleur, il garde tout ce qui brille, avec l'avidité de
la faim, il mesure celui qui a largement de quoi manger, et toujours il
rampe autour de la table de celui qui donne.

Une telle envie est la voix de la maladie, la voix d'une invisible
dégénérescence; dans cet égoïsme l'envie de voler témoigne d'un corps
malade.

Dites-moi, mes frères, quelle chose nous semble mauvaise pour nous et
la plus mauvaise de toutes?  N'est-ce pas la _dégénérescence?_ -  Et
nous concluons toujours à la dégénérescence quand l'âme qui donne est
absente.

Notre chemin va vers les hauteurs, de l'espèce à l'espèce supérieure.
Mais nous frémissons lorsque parle le sens dégénéré, le sens qui dit:
"Tout pour moi."

Notre sens vole vers les hauteurs: c'est ainsi qu'il est un symbole de
notre corps, le symbole d'une élévation.  Les symboles de ces
élévations portent les noms des vertus.

Ainsi le corps traverse l'histoire, il devient et lutte.  Et l'esprit -
qu'est-il pour le corps?  Il est le héraut des luttes et des victoires
du corps, son compagnon et son écho.

Tous les noms du bien et du mal sont des symboles: ils n'exprimaient
point, ils font signe.  Est fou qui veut leur demander la connaissance!

Mes frères, prenez garde aux heures où votre esprit veut parler en
symboles: c'est là qu'est l'origine de votre vertu.

C'est là que votre corps est élevé et ressuscité; il ravit l'esprit de
sa félicité, afin qu'il devienne créateur, qu'il évalue et qu'il aime,
qu'il soit le bienfaiteur de toutes choses.

Quand votre coeur bouillonne, large et plein, pareil au grand fleuve,
bénédiction et danger pour les riverains: c'est alors l'origine de
votre vertu.

Quand vous vous élevez au-dessus de la louange et du blâme, et quand
votre volonté, la volonté d'un homme qui aime, veut commander à toutes
choses: c'est là l'origine de votre vertu.

Quand vous méprisez ce qui est agréable, la couche molle, et quand vous
ne pouvez pas vous reposer assez loin de la mollesse: c'est là
l'origine de votre vertu.

Quand vous n'avez plus qu'une seule volonté et quand ce changement de
toute peine s'appelle nécessité pour vous: c'est là l'origine de votre
vertu.

En vérité, c'est là un nouveau "bien et mal"!  En vérité, c'est un
nouveau murmure profond et la voix d'une source nouvelle!

Elle donne la puissance, cette nouvelle vertu; elle est une pensée
régnante et, autour de cette pensée, une âme avisée: un soleil doré et
autour de lui le serpent de la connaissance.


2


Ici Zarathoustra se tut quelque temps et il regarda ses disciples avec
amour.  Puis il continua à parler ainsi, - et sa voix s'était
transformée:

Mes frères, restez fidèles à la terre, avec toute la puissance de votre
vertu!  Que votre amour qui donne et votre connaissance servent le sens
de la terre.  Je vous en prie et vous en conjure.

Ne laissez pas votre vertu s'envoler des choses terrestres et battre
des ailes contre des murs éternels!  Hélas! il y eut toujours tant de
vertu égarée!

Ramenez, comme moi, la vertu égarée sur la terre - oui, ramenez-la vers
le corps et vers la vie; afin qu'elle donne un sens à la terre, un sens
humain!

L'esprit et la vertu se sont égarés et mépris de mille façons
différentes.  Hélas! dans notre corps habite maintenant encore cette
folie et cette méprise: elles sont devenues corps et volonté!

L'esprit et la vertu se sont essayés et égarés de mille façons
différentes.  Oui, l'homme était une tentative.  Hélas! combien
d'ignorances et d'erreurs se sont incorporées en nous!

Ce n'est pas seulement la raison des millénaires, c'est aussi leur
folie qui éclate en nous.  Il est dangereux d'être héritier.

Nous luttons encore pied à pied avec le géant hasard et, sur toute
l'humanité, jusqu'à présent le non-sens régnait encore.

Que votre esprit et votre vertu servent le sens de la terre, mes
frères: et la valeur de toutes choses se renouvellera par vous!  C'est
pourquoi vous devez être des créateurs.

Le corps se purifie par le savoir; il s'élève en essayant avec science;
pour celui qui cherche la connaissance tous les instincts se
sanctifient; l'âme de celui qui est élevé se réjouit.

Médecin, aide-toi toi-même et tu sauras secourir ton malade.  Que ce
soit son meilleur secours de voir, de ses propres yeux, celui qui se
guérit lui-même.

Il y a mille sentiers qui n'ont jamais été parcourus, mille santés et
mille terres cachées de la vie.  L'homme et la terre des hommes n'ont
pas encore été découverts et épuisés.

Veillez et écoutez, solitaires.  Des souffles aux essors secrets
viennent de l'avenir; un joyeux messager cherche de fines oreilles.

Solitaires d'aujourd'hui, vous qui vivez séparés, vous serez un jour un
peuple.  Vous qui vous êtes choisis vous-mêmes, vous formerez un jour
un peuple choisi - et c'est de ce peuple que naîtra le Surhumain.

En vérité, la terre deviendra un jour un lieu de guérison!  Et déjà une
odeur nouvelle l'enveloppe, une odeur salutaire, - et un nouvel espoir!


3


Quand Zarathoustra eut prononcé ces paroles, il se tut, comme quelqu'un
qui n'a pas dit son dernier mot.  Longtemps il soupesa son bâton avec
hésitation.  Enfin il parla ainsi et sa voix était transformée:

Je m'en vais seul maintenant, mes disciples!  Vous aussi, vous partirez
seuls!  Je le veux ainsi.

En vérité, je vous conseille: éloignez-vous de moi et défendez-vous de
Zarathoustra!  Et mieux encore:  ayez honte de lui!  Peut-être vous
a-t-il  trompés.

L'homme qui cherche la connaissance ne doit pas seulement savoir aimer
ses ennemis, mais aussi haïr ses amis.

On n'a que peu de reconnaissance pour un maître, quand on reste
toujours élève.  Et pourquoi ne voulez-vous pas déchirer ma couronne?

Vous me vénérez; mais que serait-ce si votre vénération s'écroulait un
jour?  Prenez garde à ne pas être tués par une statue!

Vous dites que vous croyez en  Zarathoustra?  Mais qu'importe
Zarathoustra!  Vous êtes mes croyants: mais qu'importent tous les
croyants!

Vous ne vous étiez pas encore cherchés: alors vous m'avez trouvé.
Ainsi font tous les croyants; c'est pourquoi la foi est si peu de chose.

Maintenant je vous ordonne de me perdre et de vous trouver vous-mêmes;
et ce n'est que quand vous m'aurez tous renié que je reviendrai parmi
vous.

En vérité, mes frères, je chercherai alors d'un autre oeil mes brebis
perdues; je vous aimerai alors d'un autre amour.

Et un jour vous devrez être encore mes amis et les enfants d'une seule
espérance: alors je veux être auprès de vous, une troisième fois, pour
fêter, avec vous, le grand midi.

Et ce sera le grand midi, quand l'homme sera au milieu de sa route
entre la bête et le Surhumain, quand il fêtera, comme sa plus haute
espérance, son chemin qui mène à un nouveau matin.

Alors celui qui disparaît se bénira lui-même, afin de passer de l'autre
côté; et le soleil de sa connaissance sera dans son midi.

"_Tous les dieux sont morts: nous voulons, maintenant, que le surhumain
vive!_"  Que ceci soit un jour, au grand midi, notre dernière volonté! -


Ainsi parlait Zarathoustra.





DEUXIÈME PARTIE

"_-et ce n'est que quand vous m'aurez tous renié que je reviendrai
parmi vous.
En vérité, mes frères, je chercherai alors d'un autre oeil mes brebis
perdues; je vous aimerai alors d'un autre amour._"

_Zarathoustra,_
_De la vertu qui donne._


L'ENFANT AU MIROIR


Alors Zarathoustra retourna dans les montagnes et dans la solitude de
sa caverne pour se dérober aux hommes, pareil au semeur qui, après
avoir répandu sa graine dans les sillons, attend que la semence lève.
Mais son âme s'emplit d'impatience et du désir de ceux qu'il aimait,
car il avait encore beaucoup de choses à leur donner.  Or, voici la
chose la plus difficile: fermer par amour la main ouverte et garder la
pudeur en donnant.

Ainsi s'écoulèrent pour le solitaire des mois et des années; mais sa
sagesse grandissait et elle le faisait souffrir par sa plénitude.

Un matin cependant, réveillé avant l'aurore, il se mit à réfléchir
longtemps, étendu sur sa couche, et finit par dire à son coeur:

"Pourquoi me suis-je tant effrayé dans mon rêve et par quoi ai-je été
réveillé?  Un enfant qui portait un miroir ne s'est-il pas approché de
moi?

"O Zarathoustra - me disait l'enfant - regarde-toi dans la glace!"

Mais lorsque j'ai regardé dans le miroir, j'ai poussé un cri et mon
coeur s'est ébranlé: car ce n'était pas moi que j'y avais vu, mais la
face grimaçante et le rire sarcastique d'un démon.

En vérité, je comprends trop bien le sens et l'avertissement du rêve:
ma _doctrine_ est en danger, l'ivraie veut s'appeler froment.

Mes ennemis sont devenus puissants et ils ont défiguré l'image de ma
doctrine, en sorte que mes préférés ont eu honte des présents que je
leur ai faits.

J'ai perdu mes amis; l'heure est venue de chercher ceux que j'ai
perdus!" -

En prononçant ces mots, Zarathoustra se leva en sursaut, non comme
quelqu'un qui est angoissé par la peur, mais plutôt comme un
visionnaire et un barde dont s'empare l'Esprit.  Etonnés, son aigle et
son serpent regardèrent de son côté: car, semblable à l'aurore, un
bonheur prochain reposait sur son visage.

Que m'est-il donc arrivé, ô mes animaux? - dit Zarathoustra.  Ne
suis-je pas transformé!  La félicité n'est-elle pas venue pour moi
comme une tempête?

Mon bonheur est fou et il ne dira que des folies: il est trop jeune
encore - ayez donc patience avec lui!

Je suis meurtri par mon bonheur: que tous ceux qui souffrent soient mes
médecins!

Je puis redescendre auprès de mes amis et aussi auprès de mes ennemis!
Zarathoustra peut de nouveau parler et répandre et faire du bien à ses
bien-aimés!

Mon impatient amour déborde comme un torrent, s'écoulant des hauteurs
dans les profondeurs, du lever au couchant.  Mon âme bouillonne dans
les vallées, quittant les montagnes silencieuses et les orages de la
douleur.

J'ai trop longtemps langui et regardé dans le lointain.  Trop longtemps
la solitude m'a possédé: ainsi j'ai désappris le silence.

Je suis devenu tout entier tel une bouche et tel le mugissement d'une
rivière qui jaillit des hauts rochers: je veux précipiter mes paroles
dans les vallées.

Et que le fleuve de mon amour coule à travers les voies impraticables!
Comment un fleuve ne trouverait-il pas enfin le chemin de la mer?

Il y a bien un lac en moi, un lac solitaire qui se suffit à lui-même;
mais le torrent de mon amour l'entraîne avec lui vers la plaine -
jusqu'à la mer!

Je suis des voies nouvelles et il me vient un langage nouveau; pareil à
tous les créateurs je fus fatigué des langues anciennes.  Mon esprit ne
veut plus courir sur des semelles usées.

Tout langage parle trop lentement pour moi: - je saute dans ton
carrosse, tempête!  Et, toi aussi, je veux encore te fouetter de ma
malice!

Je veux passer sur de vastes mers, comme une exclamation ou un cri de
joie, jusqu'à ce que je trouves les _Iles Bienheureuses_, où demeurent
mes amis: -

Et mes ennemis parmi eux!  Comme j'aime maintenant chacun de ceux à qui
je puis parler!  Mes ennemis, eux aussi, contribuent à ma félicité.

Et quand je veux monter sur mon coursier le plus fougueux, c'est ma
lance qui m'y aide le mieux: elle est toujours prête à seconder mon
pied: -

La lance dont je menace mes ennemis!  Combien je rends grâce à mes
ennemis de pouvoir enfin la jeter!

Trop grande était l'impatience de mon nuage: parmi les rires des
éclairs, je veux lancer dans les profondeurs des frissons de grêle.

Formidable, se soulèvera ma poitrine, formidable elle soufflera sa
tempête sur les montagnes: c'est ainsi qu'elle sera soulagée.

En vérité, mon bonheur et ma liberté s'élancent pareils à une tempête!
Mais je veux que mes ennemis se figurent que c'est l'_Esprit du mal_
qui fait rage au-dessus de leurs têtes.

Oui, vous aussi, mes amis, vous serez frappés d'effroi devant ma
sagesse sauvage; et peut-être fuirez-vous devant elle tout comme mes
ennemis.

Hélas! que ne sais-je vous rappeler avec des flûtes de bergers!  Que ma
lionne sagesse apprenne à rugir avec tendresse!  Nous avons appris tant
de choses ensemble!

Ma sagesse sauvage a été fécondée sur les montagnes solitaires; sur les
pierres arides elle enfanta le plus jeune de ses petits.

Maintenant, dans sa folie, elle parcourt le désert stérile à la
recherche des molles pelouses - ma vieille sagesse sauvage!

C'est sur la molle pelouse de vos coeurs, mes amis! - sur votre amour,
qu'elle aimerait à abriter ce qu'elle a de plus cher! -


Ainsi parlait Zarathoustra.





SUR LES ILES BIENHEUREUSES


Les figues tombent des arbres, elles sont bonnes et savoureuses; et
tandis qu'elles tombent, leur pelure rouge se déchire.  Je suis un vent
du nord pour les figues mûres.

Ainsi, semblables à des figues, ces enseignements tombent vers vous,
mes amis: prenez-en la saveur et la chair exquise!  Autour de nous
c'est l'automne, et le ciel clair, et l'après-midi.

Voyez quelle abondance il y a autour de nous!  Et qu'y a-t-il de plus
beau, dans le superflu, que de regarder au dehors, sur les mers
lointaines.

Jadis on disait Dieu, lorsque l'on regardait sur les mers lointaines;
mais maintenant je vous ai appris à dire: Surhumain.

Dieu est une conjecture: mais je veux que votre conjecture n'aille pas
plus loin que votre volonté créatrice.

Sauriez-vous _créer_ un Dieu? - Ne me parlez donc plus de tous les
Dieux!  Cependant vous pourriez créer le Surhumain.

Ce ne sera peut-être pas vous-mêmes, mes frères!  Mais vous pourriez
vous transformer en pères et en ancêtres du Surhumain: que ceci soit
votre meilleure création! -

Dieu est une conjecture: mais je veux que votre conjecture soit limitée
dans l'imaginable.

Sauriez-vous _imaginer_ un Dieu?  - Mais que ceci signifie pour vous la
volonté du vrai que tout soit transformé pour vous en ce que l'homme
peut imaginer, voir et sentir!  Votre imagination doit aller jusqu'à la
limite de vos sens!

Et ce que vous appeliez monde doit être d'abord créé par vous: votre
raison, votre imagination, votre volonté, votre amour doivent devenir
votre monde même!  Et, vraiment, ce sera pour votre félicité, vous qui
cherchez la connaissance!

Et comment supporteriez-vous la vie sans cet espoir, vous qui cherchez
la connaissance?  Vous ne devriez être invétérés ni dans ce qui est
incompréhensible, ni dans ce qui est irraisonnable.

Mais je veux vous ouvrir entièrement mon coeur, ô mes amis: _s'il_
existait des Dieux, comment supporterais-je de n'être point Dieu!
_Donc_ il n'y a point de Dieux.

C'est moi qui ai tiré cette conséquence, en vérité; mais maintenant
elle me tire moi-même.-

Dieu est une conjecture: mais qui donc absorberait sans en mourir tous
les tourments de cette conjecture?  Veut-on prendre sa foi au créateur,
et à l'aigle son essor dans l'immensité?

Dieu est une croyance qui brise tout ce qui est droit, qui fait tourner
tout ce qui est debout.  Comment?  Le temps n'existerait-il plus et
tout ce qui est périssable serait mensonge?

De telles pensées ne sont que tourbillon et vertige des ossements
humains et l'estomac en prend des nausées: en vérité de pareilles
conjectures feraient avoir le tournis.

J'appelle méchant et inhumain tout cet enseignement d'un être unique,
et absolu, inébranlable, suffisant et immuable.

Tout ce qui est immuable - n'est que symbole!  Et les poètes mentent
trop.

Mais les meilleures paraboles doivent parler du temps et du devenir:
elles doivent être une louange et une justification de tout ce qui est
périssable!

Créer - c'est la grande délivrance de la douleur, et l'allègement de la
vie.  Mais afin que naisse le créateur, il faut beaucoup de douleurs et
de métamorphoses.

Oui, il faut qu'il y ait dans votre vie beaucoup de morts amères, ô
créateurs!  Ainsi vous serez les défenseurs et les justificateurs de
tout ce qui est périssable.

Pour que le créateur soit lui-même l'enfant qui renaît, il faut qu'il
ait la volonté de celle qui enfante, avec les douleurs de l'enfantement.

En vérité, j'ai suivi mon chemin à travers cent âmes, cent berceaux et
cent douleurs de l'enfantement.  Mainte fois j'ai pris congé, je
connais les dernières heures qui brisent le coeur.

Mais ainsi le veut ma volonté créatrice, ma destinée.  Ou bien, pour
parler plus franchement: c'est cette destinée que veut ma volonté.

Tous mes sentiments souffrent en moi et sont prisonniers: mais mon
vouloir arrive toujours libérateur et messager de joie.

"Vouloir" affranchit: c'est là la vraie doctrine de la volonté et de la
liberté - c'est ainsi que vous l'enseigne Zarathoustra.

Ne plus vouloir, et ne plus évaluer, et ne plus créer! ô que cette
grande lassitude reste toujours loin de moi.

Dans la recherche de la connaissance, ce n'est encore que la joie de la
volonté, la joie d'engendrer et de devenir que je sens en moi; et s'il
y a de l'innocence dans ma connaissance, c'est parce qu'il y a en elle
de la volonté d'engendrer.

Cette volonté m'a attiré loin de Dieu et des Dieux; qu'y aurait-il donc
à créer, s'il y avait des Dieux?

Mais mon ardente volonté de créer me pousse sans cesse vers les hommes;
ainsi le marteau est poussé vers la pierre.

Hélas! ô hommes, une statue sommeille pour moi dans la pierre, la
statue de mes statues!  Hélas! pourquoi faut-il qu'elle dorme dans la
pierre la plus affreuse et la plus dure!

Maintenant mon marteau frappe cruellement contre cette prison.  La
pierre se morcelle: que m'importe?

Je veux achever cette statue: car une ombre m'a visité - la chose la
plus silencieuse et la plus légère est venue auprès de moi!

La beauté du Surhumain m'a visité comme une ombre.  Hélas, mes frères!
Que m'importent encore - les Dieux! -


Ainsi parlait Zarathoustra.





DES MISÉRICORDIEUX


Mes amis, des paroles moqueuses sont venues aux oreilles de votre ami:
"Voyez donc Zarathoustra!  Ne passe-t-il pas au milieu de nous comme si
nous étions des bêtes?"

Mais vaudrait mieux dire: "Celui qui cherche la connaissance passe au
milieu des hommes, comme on passe parmi les bêtes."

Celui qui cherche la connaissance appelle l'homme: la bête aux joues
rouges.

Pourquoi lui a-t-il donné ce nom?  N'est-ce pas parce l'homme a eu
honte trop souvent?

mes amis!  Ainsi parle celui qui cherche la connaissance: honte, honte,
honte - c'est là l'histoire de l'homme!

Et c'est pourquoi l'homme noble s'impose de ne pas humilier les autres
hommes: il s'impose la pudeur de tout ce qui souffre.

En vérité, je ne les aime pas, les miséricordieux qui cherchent la
béatitude dans leur pitié: ils sont trop dépourvus de pudeur.

S'il faut que je sois miséricordieux, je ne veux au moins pas que l'on
dise que je le suis; et quand je le suis que ce soit à distance
seulement.

J'aime bien aussi à voiler ma face et à m'enfuir avant d'être reconnu:
faites de même, mes amis!

Que ma destinée m'amène toujours sur mon chemin de ceux qui, comme
vous, ne souffrent pas, et de ceux aussi avec qui je _puisse_ partager
espoirs, repas et miel!

En vérité, j'ai fait ceci et cela pour ceux qui souffrent: mais il m'a
toujours semblé faire mieux, quand j'apprenais à mieux me réjouir.

Depuis qu'il y a des hommes, l'homme s'est trop peu réjoui.  Ceci seul,
mes frères, est notre péché originel.

Et lorsque nous apprenons à mieux nous réjouir, c'est alors que nous
désapprenons de faire du mal aux autres et d'inventer des douleurs.

C'est pourquoi je me lave les mains quand elles ont aidé celui qui
souffre.  C'est pourquoi je m'essuie aussi l'âme.

Car j'ai honte, à cause de sa honte, de ce que j'ai vu souffrir celui
qui souffre; et lorsque je lui suis venu en aide, j'ai blessé durement
sa fierté.

De grandes obligations ne rendent pas reconnaissant, mais vindicatif;
et si l'on n'oublie pas le petit bienfait, il finit par devenir un ver
rongeur.

"N'acceptez qu'avec réserve!  Distinguez en prenant!" - c'est ce que je
conseille à ceux qui n'ont rien à donner.

Mais moi je suis de ceux qui donnent: j'aime à donner, en ami, aux
amis.  Pourtant que les étrangers et les pauvres cueillent eux-mêmes le
fruit de mon arbre: cela est moins humiliant pour eux.

Mais on devrait entièrement supprimer les mendiants!  En vérité, on se
fâche de leur donner et l'on se fâche de ne pas leur donner.

Il en est de même des pécheurs et des mauvaises consciences!
Croyez-moi, mes amis, les remords poussent à mordre.

Mais ce qu'il y a de pire, ce sont les pensées mesquines.  En vérité,
il vaut mieux faire mal que de penser petitement.

Vous dites, il est vrai: "La joie des petites méchancetés nous épargne
mainte grande mauvaise action."  Mais en cela on ne devrait pas vouloir
économiser.

La mauvaise action est comme un ulcère: elle démange et irrite et fait
irruption, - elle parle franchement.

"Voici, je suis une maladie" - ainsi parle la mauvaise action; ceci est
sa franchise.

Mais la petite pensée est pareille au champignon; elle se dérobe et se
cache et ne veut être nulle part - jusqu'à ce que tout le corps soit
rongé et flétri par les petits champignons.

Cependant, je glisse cette parole à l'oreille de celui qui est possédé
du démon: "Il vaut mieux laisser grandir ton démon!  Pour toi aussi, il
existe un chemin de la grandeur!"

Hélas, mes frères!  Chez chacun il vaudrait mieux ignorer quelque
chose?  Et il y en a qui deviennent transparents pour nous, mais ce
n'est pas encore une raison pour que nous puissions pénétrer leurs
desseins.

Il est difficile de vivre avec les hommes, puisqu'il est difficile de
garder le silence.

Et ce n'est pas envers celui qui nous est antipathique que nous sommes
le plus injustes, mais envers celui qui ne nous regarde en rien.

Cependant, si tu as un ami qui souffre, sois un asile pour sa
souffrance, mais sois en quelque sorte un lit dur, un lit de camp:
c'est ainsi que tu lui seras le plus utile.

Et si un ami te fait du mal, dis-lui: "Je te pardonne ce que tu m'as
fait; mais que tu te le sois fait _à toi,_ comment saurais-je pardonner
cela!"

Ainsi parle tout grand amour: il surmonte même le pardon et la pitié.

Il faut contenir son coeur; car si on le laisse aller, combien vite on
perd la tête!

Hélas! où fit-on sur la terre plus de folies que parmi les
miséricordieux, et qu'est-ce qui fit plus de mal sur la terre que la
folie des miséricordieux?

Malheur à tous ceux qui aiment sans avoir une hauteur qui est au-dessus
de leur pitié!

Ainsi me dit un jour le diable: "Dieu aussi a son enfer: c'est son
amour des hommes."

Et dernièrement je l'ai entendu dire ces mots: "Dieux est mort; c'est
sa pitié des hommes qui a tué Dieux." -

Gardez-vous donc de la pitié: c'est _elle_ qui finira par amasser sur
l'homme un lourd nuage!  En vérité, je connais les signes du temps!

Retenez aussi cette parole: tout grand amour est au-dessus de sa pitié:
car ce qu'il aime, il veut aussi le - créer!

"Je m'offre moi-même à mon amour, _et mon prochain tout comme moi_" -
ainsi parlent tous les créateurs.

Cependant, tous les créateurs sont durs. -


Ainsi parlait Zarathoustra.





DES PRÊTRES


Un jour Zarathoustra fit une parabole à ses disciples et il leur parla
ainsi:

"Voici des prêtres: et bien que ce soient mes ennemis, passez devant
eux silencieusement et l'épée au fourreau!

Parmi eux aussi il y a des héros; beaucoup d'entre eux ont trop
souffert -: c'est pourquoi ils veulent faire souffrir les autres.

Ils sont de dangereux ennemis: rien n'est plus vindicatif que leur
humilité.  Et il peut arriver que celui qui les attaque se souille
lui-même.

Mais mon sang est parent du leur; et je veux que mon sang soit honoré
même dans le leur." -

Et lorsqu'ils eurent passé, Zarathoustra fut saisi de douleur; puis,
après avoir lutté quelque temps avec sa douleur, il commença à parler
ainsi:

Ces prêtres me font pitié.  Ils me sont encore antipathiques: mais
depuis que je suis parmi les hommes, c'est là pour moi la moindre des
choses.

Pourtant je souffre et j'ai souffert avec eux: prisonniers, à mes yeux,
ils portent la marque des réprouvés.  Celui qu'ils appellent Sauveur
les a mis aux fers: -

Aux fers des valeurs fausses et des paroles illusoires!  Ah, que
quelqu'un les sauve de leur Sauveur!

Alors que la mer les démontait, ils crurent un jour atterrir à une île;
mais voici, c'était un monstre endormi!

Les fausses valeurs et les paroles illusoires: voilà, pour les mortels,
les monstres les plus dangereux, - longtemps la destinée sommeille et
attend en eux.

Mais enfin elle s'est éveillée, elle s'approche et dévore ce qui sur
elle s'est construit des demeures.

Oh! voyez donc les demeures que ces prêtres se sont construites!  Ils
appellent églises leurs cavernes aux odeurs fades.

Oh! cette lumière factice, cet air épaissi!  Ici l'âme ne _peut_ pas
s'élever jusqu'a sa propre hauteur.

Car leur croyance ordonne ceci: "Montez les marches à genoux, vous qui
êtes pécheurs!"

En vérité, je préfère voir un regard impudique, que les yeux battus de
leur honte et de leur dévotion.

Qui donc s'est créé de pareilles cavernes et de tels degrés de
pénitence?  N'était-ce pas ceux qui voulaient se cacher et qui avaient
honte du ciel pur?

Et ce n'est que quand le ciel pur traversa les voûtes brisées, quand il
contemplera l'herbe et les pavots rouges qui croissent sur les murs en
ruines, que j'inclinerai de nouveau mon coeur vers les demeures de ce
Dieu.

Ils pensèrent vivre en cadavres, ils drapèrent de noir leurs cadavres;
et même dans leurs discours je sens la mauvaise odeur des chambres
mortuaires.

Et celui qui habite près d'eux habite près de noirs étangs, d'où l'on
entend chanter la douce mélancolie du crapaud sonneur.

Il faudrait qu'ils me chantassent de meilleurs chants pour que
j'apprenne à croire en leur Sauveur: il faudrait que ses disciples
aient un air plus sauvé!

Je voudrais les voir nus: car seule la beauté devrait prêcher le
repentir.  Mais qui donc pourrait être convaincu par cette affliction
masquée!

En vérité, leurs sauveurs eux-mêmes n'étaient pas issus de la liberté
et du septième ciel de la liberté!  En vérité, ils ne marchèrent jamais
sur les tapis de la connaissance.

L'esprit de ces sauveurs était fait de lacunes; mais dans chaque lacune
ils avaient placé leur folie, leur bouche-trou qu'ils ont appelé Dieu.

Leur esprit était noyé dans la pitié et quand ils enflaient et se
gonflaient de pitié, toujours une grande folie nageait à la surface.

Ils ont chassé leur troupeau dans le sentier, avec empressement, en
poussant des cris: comme s'il n'y avait qu'un seul sentier qui mène à
l'avenir!  En vérité, ces bergers, eux aussi, faisaient encore partie
des brebis!

Ces bergers avaient des esprits étroits et des âmes spacieuses; mais,
mes frères, quels pays étroits furent, jusqu'à présent, même les âmes
les plus spacieuses!

Sur le chemin qu'ils suivaient, ils ont inscrit les signes du sang, et
leur folie enseignait qu'avec le sang on témoigne de la vérité.

Mais le sang est le plus mauvais témoin de la vérité; le sang
empoisonne la doctrine la plus pure et la transforme en folie et en
haine des coeurs.

Et lorsque quelqu'un traverse le feu pour sa doctrine, - qu'est-ce que
cela prouve?  C'est bien autre chose, en vérité, quand du propre
incendie surgit la propre doctrine.

Le coeur en ébullition et la tête froide: quand ces deux choses se
rencontrent, naît le tourbillon que l'on appelle "Sauveur".

En vérité, il y eut des hommes plus grands et de naissance plus haute
que ceux que le peuple appelle sauveurs, ces tourbillons entraînants!

Et il faut que vous soyez sauvés et délivrés d'hommes plus grands
encore que de ceux qui étaient les sauveurs, mes frères, si vous voulez
trouver le chemin de la liberté.

Jamais encore il n'y a eu de Surhumain.  Je les ai vu nus tous les
deux, le plus grand et le plus petit homme: -

Ils se ressemblent encore trop.  En vérité, j'ai trouvé que même le
plus grand était - trop humain!


Ainsi parlait Zarathoustra.





DES VERTUEUX


C'est à coups de tonnerre et de feux d'artifice célestes qu'il faut
parler aux sens flasques et endormis.

Mais la voix de la beauté parle bas: elle ne s'insinue que dans les
âmes les plus éveillées.

Aujourd'hui mon bouclier s'est mis à vibrer doucement et à rire,
c'était le frisson et le rire sacré de la beauté!

C'est de vous, ô vertueux, que ma beauté riait aujourd'hui!  Et ainsi
m'arrivait sa voix: "Ils veulent encore être - payés!"

Vous voulez encore être payés, ô vertueux!  Vous voulez être
récompensés de votre vertu, avoir le ciel en place de la terre, et
l'éternité en place de votre aujourd'hui?

Et maintenant vous m'en voulez de ce que j'enseigne qu'il n'y a ni
rétributeur ni comptable?  Et, en vérité, je n'enseigne même pas que la
vertu soit sa propre récompense.

Hélas! c'est là mon chagrin: astucieusement on a introduit au fond des
choses la récompense et le châtiment - et même encore au fond de vos
âmes, ô vertueux!

Mais, pareille au boutoir de sanglier, ma parole doit déchirer le fond
de vos âmes; je veux être pour vous un soc de charrue.

Que tous les secrets de votre âme paraissent à la lumière; et quand
vous serez étendus au soleil, dépouillés et brisés, votre mensonge
aussi sera séparé de votre vérité.

Car ceci est votre vérité: vous êtes trop _propres_ pour la souillure
de ces mots: vengeance, punition, récompense, représailles.

Vous aimez votre vertu, comme la mère aime son enfant; mais quand donc
entendit-on qu'une mère voulût être payée de son amour?

Votre vertu, c'est votre "moi" qui vous est le plus cher.  Vous avez en
vous le désir de l'anneau: c'est pour revenir sur lui-même que tout
anneau s'annelle et se tord.

Et toute oeuvre de votre vertu est semblable à une étoile qui s'éteint:
sa lumière est encore en route, parcourant sa voie stellaire, - et
quand ne sera-t-elle plus en route?

Ainsi la lumière de votre vertu est encore en route, même quand
l'oeuvre est accomplie.  Que l'oeuvre soit donc oubliée et morte: son
rayon de lumière persiste toujours.

Que votre vertu soit identique à votre "moi" et non pas quelque chose
d'étranger, un épiderme et un manteau: voilà la vérité sur le fond de
votre âme, ô vertueux! -

Mais il y en a certains aussi pour qui la vertu s'appelle un spasme
sous le coup de fouet: et vous avez trop écouté les cris de ceux-là!

Et il en est d'autres qui appellent vertu la paresse de leur vice; et
quand une fois leur haine et leur jalousie s'étirent les membres, leur
"justice" se réveille et se frotte les yeux pleins de sommeil.

Et il en est d'autres qui sont attirés vers en bas: leurs démons les
attirent.  Mais plus ils enfoncent, plus ils ont l'oeil brillant et
plus leur désir convoite leur Dieu.

Hélas! le cri de ceux-là parvint aussi à votre oreille, ô vertueux, le
cri de ceux qui disent: "Tout ce que je ne suis _pas_, est pour moi
Dieu et vertu!"

Et il en est d'autres qui s'avancent lourdement et en grinçant comme
des chariots qui portent des pierres vers la vallée: ils parlent
beaucoup de dignité et de vertu, - c'est leur frein qu'ils appellent
vertu.

Et il en est d'autres qui sont semblables à des pendules que l'on
remonte; ils font leur tic-tac et veulent que l'on appelle tic-tac -
vertu.

En vérité, ceux-ci m'amusent: partout où je rencontrerai de ces
pendules, je leur en remontrerai avec mon ironie; et il faudra bien
qu'elles se mettent à dodiner.

Et d'autres sont fiers d'une parcelle de justice, et à cause de cette
parcelle, ils blasphèment toutes choses: de sorte que le monde se noie
dans leur injustice.

Hélas, quelle nausée, quand le mot vertu leur coule de la bouche!  Et
quand ils disent: "Je suis juste", cela sonne toujours comme: "Je suis
vengé!"

Ils veulent crever les yeux de leurs ennemis avec leur vertu; et ils ne
s'élèvent que pour abaisser les autres.

Et il en est d'autres encore qui croupissent dans leur marécage et qui,
tapis parmi les roseaux, se mettent à dire: "Vertu - c'est se tenir
tranquille dans le marécage."

Nous ne mordons personne et nous évitons celui qui veut mordre; et en
toutes choses nous sommes de l'avis que l'on nous donne."

Et il en est d'autres encore qui aiment les gestes et qui pensent: la
vertu est une sorte de geste.

Leurs genoux sont toujours prosternés et leurs mains se joignent à la
louange de la vertu, mais leur coeur ne sait rien de cela.

Et il en est d'autres de nouveau qui croient qu'il est vertueux de
dire: "La vertu est nécessaire"; mais au fond ils ne croient qu'une
seule chose, c'est que la police est nécessaire.

Et quelques-uns, qui ne savent voir ce qu'il y a d'élevé dans l'homme,
parlent de vertu quand ils voient de trop près la bassesse de l'homme:
ainsi ils appellent "vertu" leur mauvais oeil.

Les uns veulent être édifiés et redressés et appellent cela de la vertu
et les autres veulent être renversés - et cela aussi ils l'appellent de
la vertu.

Et ainsi presque tous croient avoir quelque part à la vertu; et tous
veulent pour le moins s'y connaître en "bien" et en "mal".

Mais Zarathoustra n'est pas venu pour dire à tous ces menteurs et à ces
insensés: "Que savez-_vous_ de la vertu?  Que _pourriez_-vous savoir de
la vertu?" -

Il est venu, mes amis, pour que vous vous fatiguiez des vieilles
paroles que vous avez apprises des menteurs et des insensés:

pour que vous vous fatiguiez des mots "récompense", "représailles',
"punition", "vengeance dans la justice" -

pour que vous vous fatiguiez de dire "une action est bonne, parce
qu'elle est désintéressée".

Hélas, mes amis!  Que _votre_ "moi" soit dans l'action, ce que la mère
est dans l'enfant: que ceci soit _votre_ parole de vertu!

Vraiment, je vous ai bien arraché cent paroles et les plus chers
hochets de votre vertu; et maintenant vous me boudez comme boudent des
enfants.

Ils jouaient près de la mer, - et la vague est venue, emportant leurs
jouets dans les profondeurs.  Les voilà qui se mettent à pleurer.

Mais la même vague doit leur apporter de nouveaux jouets et répandre
devant eux de nouveaux coquillages bariolés.

Ainsi ils seront consolés; et comme eux, vous aussi, mes amis, vous
aurez vos consolations - et de nouveaux coquillages bariolés! -


Ainsi parlait Zarathoustra.





DE LA CANAILLE


La vie est une source de joie, mais partout où la canaille vient boire,
toutes les fontaines sont empoisonnées.

J'aime tout ce qui est propre; pais je ne puis voir les gueules
grimaçantes et la soif des gens impurs.

Ils ont jeté leur regard au fond du puits, maintenant leur sourire
odieux se reflète au fond du puits et me regarde.

Ils ont empoisonné par leur concupiscence l'eau sainte; et, en appelant
joie leurs rêves malpropres, ils ont empoisonné même le langage.

La flamme s'indigne lorsqu'ils mettent au feu leur coeur humide;
l'esprit lui-même bouillonne et fume quand la canaille s'approche du
feu.

Le fruit devient douceâtre et blet dans leurs mains; leur regard évente
et dessèche l'arbre fruitier.

Et plus d'un de ceux qui se détournèrent de la vie ne s'est détourné
que de la canaille: il ne voulait point partager avec la canaille
l'eau, la flamme et le fruit.

Et plus d'un s'en fut au désert et y souffrit la soif parmi les bêtes
sauvages, pour ne points s'asseoir autour de la citerne en compagnie de
chameliers malpropres.

Et plus d'un, qui arrivait en exterminateur et en coup de grêle pour
les champs de blé, voulait seulement pousser son pied dans la gueule de
la canaille, afin de lui boucher le gosier.

Et ce n'est point là le morceau qui me fut le plus dur à avaler: la
conviction que la vie elle-même a besoin d'inimitié, de trépas et de
croix de martyrs: -

Mais j'ai demandé un jour, et j'étouffai presque de ma question:
comment? la vie aurait-elle _besoin_ de la canaille?

Les fontaines empoisonnées, les feux puants, les rêves souillés et les
vers dans le pain sont-ils nécessaires?

Ce n'est pas ma haine, mais mon dégoût qui dévorait ma vie!  Hélas!
souvent je me suis fatigué de l'esprit, lorsque je trouvais que la
canaille était spirituelle, elle aussi!

Et j'ai tourné le dos aux dominateurs, lorsque je vis ce qu'ils
appellent aujourd'hui dominer: trafiquer et marchander la puissance -
avec la canaille!

J'ai demeuré parmi les peuples, étranger de langue et les oreilles
closes, afin que le langage de leur trafic et leur marchandage pour la
puissance me restassent étrangers.

Et, en me bouchant le nez, j'ai traversé, plein de découragement, le
passé et l'avenir; en vérité, le passé et l'avenir sentent la populace
écrivassière!

Semblable à un estropié devenu sourd, aveugle et muet: tel j'ai vécu
longtemps pour ne pas vivre avec la canaille du pouvoir, de la plume et
de la joie.

Péniblement et avec prudence mon esprit a monté des degrés; les aumônes
de la joie furent sa consolation; la vie de l'aveugle s'écoulait,
appuyée sur un bâton.

Que m'est-il donc arrivé?  Comment me suis-je délivré du dégoût?  Qui a
rajeuni mes yeux?  Comment me suis-je envolé vers les hauteurs où il
n'y a plus de canaille assise à la fontaine?

Mon dégoût lui-même m'a-t-il créé des ailes et les forces qui
pressentaient les sources?  En vérité, j'ai dû voler au plus haut pour
retrouver la fontaine de la joie!

Oh! je l'ai trouvée, mes frères!  Ici, au plus haut jaillit pour moi la
fontaine de la joie!  Et il y a une vie où l'on s'abreuve sans la
canaille!

Tu jaillis presque avec trop de violence, source de joie!  Et souvent
tu renverses de nouveau la coupe en voulant la remplir!

Il faut que j'apprenne à t'approcher plus modestement: avec trop de
violence mon coeur afflue à ta rencontre: -

Mon coeur où se consume mon été, cet été court, chaud, mélancolique et
bienheureux: combien mon coeur estival désire ta fraîcheur, source de
joie!

Passée, l'hésitante affliction de mon printemps!  Passée, la méchanceté
de mes flocons de neige en juin!  Je devins estival tout entier, tout
entier après-midi d'été!

Un été dans les plus grandes hauteurs, avec de froides sources et une
bienheureuse tranquillité: venez, ô mes amis, que ce calme grandisse en
félicité!

Car ceci est _notre_ hauteur et notre patrie: notre demeure est trop
haute et trop escarpée pour tous les impurs et la soif des impurs.

Jetez donc vos purs regards dans la source de ma joie, amis!  Comment
s'en troublerait-elle?  Elle vous sourira avec _sa_ pureté.

Nous bâtirons notre nid sur l'arbre de l'avenir;  des aigles nous
apporterons la nourriture, dans leurs becs, à nous autres solitaires!

En vérité, ce ne seront point des nourritures que les impurs pourront
partager!  Car les impurs s'imagineraient dévorer du feu et se brûler
la gueule!

En vérité, ici nous ne préparons point de demeures pour les impurs.
Notre bonheur semblerait glacial à leur corps et à leur esprit!

Et nous voulons vivre au-dessus d'eux comme des vents forts, voisins
des aigles, voisins du soleil: ainsi vivent les vents forts.

Et, semblable au vent, je soufflerai un jour parmi eux, à leur esprit
je couperai la respiration, avec mon esprit: ainsi le veut mon avenir.

En vérité, Zarathoustra est un vent fort pour tous les bas-fonds; et il
donne ce conseil à ses ennemis et à tout ce qui crache et vomit:
"Gardez-vous de cracher _contre_ le vent!"


Ainsi parlait Zarathoustra.





DES TARENTULES


Regarde, voici le repaire de la tarentule!  Veux-tu voir la tarentule?
Voici la toile qu'elle a tissée: touche-la, pour qu'elle se mette à
s'agiter.

Elle vient sans se faire prier, la voici: sois la bienvenue, tarentule!
 Le signe qui est sur ton dos est triangulaire et noir; et je sais
aussi ce qu'il y a dans ton âme.

Il y a de la vengeance dans ton âme: partout où tu mords il se forme
une croûte noire; c'est le poison de ta vengeance qui fait tourner
l'âme!

C'est ainsi que je vous parle en parabole, vous qui faites tourner
l'âme, prédicateurs de l'_égalité_! vous êtes pour moi des tarentules
avides de vengeances secrètes!

Mais je finirai par révéler vos cachettes: c'est pourquoi je vous ris
au visage, avec mon rire de hauteurs!

C'est pourquoi je déchire votre toile pour que votre colère vous fasse
sortir de votre caverne de mensonge, et que votre vengeance jaillisse
derrière vos paroles de "justice".

Car il faut _que l'homme soit sauvé de la vengeance:_ ceci est pour moi
le pont qui mène aux plus hauts espoirs.  C'est un arc-en-ciel après de
longs orages.

Cependant les tarentules veulent qu'il en soit autrement.  "C'est
précisément ce que nous appelons justice, quand le monde se remplit des
orages de notre vengeance" - ainsi parlent entre elles les tarentules.

"Nous voulons exercer notre vengeance sur tous ceux qui ne sont pas à
notre mesure et les couvrir de nos outrages" - c'est ce que jurent en
leurs coeurs les tarentules.

Et encore: "Volonté d'égalité - c'est ainsi que nous nommerons
dorénavant la vertu; et nous voulons élever nos cris contre tout ce qui
est puissant!"

Prêtres de l'égalité, la tyrannique folie de votre impuissance réclame
à grands cris l'"égalité": votre plus secrète concupiscence de tyrans
se cache derrière des paroles de vertu!

Vanité aigrie, jalousie contenue, peut-être est-ce la vanité et la
jalousie de vos pères, c'est de vous que sortent ces flammes et ces
folies de vengeance.

Ce que le père a tu, le fils le proclame; et souvent j'ai trouvé révélé
par le fils le secret du père.

Ils ressemblent aux enthousiastes; pourtant ce n'est pas le coeur qui
les enflamme, - mais la vengeance.  Et s'ils deviennent froids et
subtils, ce n'est pas l'esprit, mais l'envie, qui les rend froids et
subtils.

Leur jalousie les conduit aussi sur le chemin des penseurs; et ceci est
le signe de leur jalousie - ils vont toujours trop loin: si bien que
leur fatigue finit par s'endormir dans la neige.

Chacune de leurs plaintes a des accents de vengeance et chacune de
leurs louanges à l'air de vouloir faire mal; pouvoir s'ériger en juges
leur apparaît comme le comble du bonheur.

Voici cependant le conseil que je vous donne, mes amis, méfiez-vous de
tous ceux dont l'instinct de punir est puissant!

C'est une mauvaise engeance et une mauvaise race; ils ont sur leur
visage les traits du bourreau et du ratier.

Méfiez-vous de tous ceux qui parlent beaucoup de leur justice!  En
vérité, ce n'est pas seulement le miel qui manque à leurs âmes.

Et s'ils s'appellent eux-mêmes "les bons et les justes", n'oubliez pas
qu'il ne leur manque que la puissance pour être des pharisiens!

Mes amis, je ne veux pas que l'on me mêle à d'autres et que l'on me
confonde avec eux.

Il en a qui prêchent ma doctrine de la vie: mais ce sont en même temps
des prédicateurs de l'égalité et des tarentules.

Elles parlent en faveur de la vie, ces araignées venimeuses:
quoiqu'elles soient accroupies dans leurs cavernes et détournées de la
vie, car c'est ainsi qu'elles veulent faire mal.

Elles veulent faire mal à ceux qui ont maintenant la puissance: car
c'est à ceux-là que la prédication de la mort est le plus familière.

S'il en était autrement, les tarentules enseigneraient autrement: car
c'est elles qui autrefois surent le mieux calomnier le monde et allumer
les bûchers.

C'est avec ces prédicateurs de l'égalité que je ne veux pas être mêlé
et confondu.  Car ainsi _me_ parle la justice: "Les hommes ne sont pas
égaux."

Il ne faut pas non plus qu'ils le deviennent.  Que serait donc mon
amour du Surhumain si je parlais autrement?

C'est sur mille ponts et sur mille chemins qu'ils doivent se hâter vers
l'avenir, et il faudra mettre entre eux toujours plus de guerres et
d'inégalités: c'est ainsi que me fait parler mon grand amour!

Il faut qu'ils deviennent des inventeurs de statues et de fantômes par
leurs inimitiés, et, avec leurs statues et leurs fantômes, ils
combattront entre eux le plus grand combat!

Bon et mauvais, riche et pauvre, haut et bas et tous les noms de
valeurs: autant d'armes et de symboles cliquetants pour indiquer que la
vie doit toujours à nouveau se surmonter elle-même!

La vie veut elle-même s'élever dans les hauteurs avec des piliers et
des degrés: elle veut scruter les horizons lointains et regarder au
delà des beautés bienheureuses, - _c'est pourquoi_ il lui faut des
hauteurs!

Et puisqu'il faut des hauteurs, il lui faut des degrés et de
l'opposition à ces degrés, l'opposition de ceux qui s'élèvent!  La vie
veut s'élever et, en s'élevant, elle veut se surmonter elle-même.

Et voyez donc, mes amis! voici la caverne de la tarentule, c'est ici
que s'élèvent les ruines d'un vieux temple, - regardez donc avec des
yeux illuminés!

En vérité Celui qui assembla jadis ses pensées en un édifice de pierre,
dressé vers les hauteurs, connaissait le secret de la vie, comme le
plus sage d'entre tous!

Il faut que dans la beauté, il y ait encore de la lutte et de
l'inégalité et une guerre de puissance et de suprématie, c'est ce qu'Il
nous enseigne ici dans le symbole le plus lumineux.

Ici les voûtes et les arceaux se brisent divinement dans la lutte: la
lumière et l'ombre se combattent en un divin effort.-

De même, avec notre certitude et notre beauté, soyons ennemis, nous
aussi, mes amis!  Assemblons divinement nos efforts les uns _contre_
les autres! -

Malheur! voilà que j'ai été moi-même mordu par la tarentule, ma vieille
ennemie!  Avec sa certitude et sa beauté divine elle m'a mordu au doigt!

"Il faut que l'on punisse, il faut que justice soit faite - ainsi
pense-t-elle: ce n'est pas en vain que tu chantes ici des hymnes en
l'honneur de l'inimitié!"

Oui, elle s'est vengée!  Malheur! elle va me faire tourner l'âme avec
de la vengeance!

Mais, afin que je ne me tourne _point_, mes amis, liez-moi fortement à
cette colonne!  J'aime encore mieux être un stylite qu'un tourbillon de
vengeance!

En vérité, Zarathoustra n'est pas un tourbillon et une trombe; et s'il
est danseur, ce n'est pas un danseur de tarentelle! -


Ainsi parlait Zarathoustra.





DES SAGES ILLUSTRES


Vous avez servi le peuple et la superstition du peuple, vous tous,
sages illustres! - vous n'avez _pas_ servi la vérité! Et c'est
précisément pourquoi l'on vous a honorés.

Et c'est pourquoi aussi on a supporté votre incrédulité, puisqu'elle
était un bon mot et un détour vers le peuple.  C'est ainsi que le
maître laisse faire ses esclaves et il s'amuse de leur pétulance.

Mais celui qui est haï par le peuple comme le loup par les chiens:
c'est l'esprit libre, l'ennemi des entraves, celui qui n'adore pas et
qui hante les forêts.

Le chasser de sa cachette - c'est ce que le peuple appela toujours le
"sens de la justice": toujours il excite encore contre l'esprit libre
ses chiens les plus féroces.

"Car la vérité est là: puisque le peuple est là!  Malheur! malheur à
celui qui cherche!" - C'est ce que l'on a répété de tout temps.

Vous vouliez donner raison à votre peuple dans sa vénération: c'est ce
que vous avez appelé "volonté de vérité", ô sages célèbres!

Et votre coeur s'est toujours dit: "Je suis venu du peuple: c'est de là
aussi que m'est revenue la voix de Dieu."

Endurants et rusés, pareils à l'âne, vous avez toujours intercédé pour
le peuple.

Et maint puissant qui voulait accorder l'allure de son char au goût du
peuple attela devant ses chevaux - un petit âne, un sage illustre!

Et maintenant, ô sages illustres, je voudrais que vous jetiez enfin
tout à fait loin de vous la peau du lion!

La peau bigarrée de la bête fauve, et les touffes de poil de
l'explorateur, du chercheur et du conquérant.

Hélas! pour apprendre à croire à votre "véracité", il me faudrait vous
voir briser d'abord votre volonté vénératrice.

Véridique - c'est ainsi que j'appelle celui qui va dans les déserts
sans Dieu, et qui a brisé son coeur vénérateur.

Dans le sable jaune brûlé par le soleil, il lui arrive de regarder avec
envie vers les îles aux sources abondantes où, sous les sombres
feuillages, la vie se repose.

Mais sa soif ne le convainc pas de devenir pareil à ces satisfaits; car
où il y a des oasis il y a aussi des idoles.

Affamée, violente, solitaire, sans Dieu: ainsi se veut la volonté du
lion.

Libre du bonheur des esclaves, délivrée des dieux et des adorations,
sans épouvante et épouvantable, grande et solitaire: telle est la
volonté du véridique.

C'est dans le désert qu'ont toujours vécu les véridiques, les esprits
libres, maîtres du désert; mais dans les villes habitent les sages
illustres et bien nourris, - les bêtes de trait.

Car ils tirent toujours comme des ânes - le chariot du _peuple!_

Je ne leur en veux pas, non point: mais ils restent des serviteurs et
des êtres attelés, même si leur attelage reluit d'or.

Et souvent ils ont été de bons serviteurs, dignes de louanges.  Car
ainsi parle la vertu: "S'il faut que tu sois serviteur, cherche celui à
qui tes services seront le plus utiles!

L'esprit et la vertu de ton maître doivent grandir parce que tu es à
son service: c'est ainsi que tu grandiras toi-même avec son esprit et
sa vertu!"

Et vraiment, sages illustres, serviteurs du peuple!  Vous avez
vous-mêmes grandi avec l'esprit et la vertu du peuple - et le peuple a
grandi par vous!  Je dis cela à votre honneur!

Mais vous restez peuple, même dans vos vertus, peuple aux yeux faibles,
- peuple qui ne sait point ce que c'est _l'esprit!_

L'esprit, c'est la vie qui incise elle-même la vie: c'est par sa propre
souffrance que la vie augmente son propre savoir, - le saviez-vous déjà?

Et ceci est le bonheur de l'esprit: être oint par les larmes, être
sacré victime de l'holocauste, - le saviez-vous déjà?

Et la cécité de l'aveugle, ses hésitations et ses tâtonnements rendront
témoignage de la puissance du soleil qu'il a regardé, - le saviez-vous
déjà?

Il faut que ceux qui cherchent la connaissance apprennent à
_construire_ avec des montagnes! c'est peu de chose quand l'esprit
déplace des montagnes, - le saviez-vous déjà?

Vous ne voyez que les étincelles de l'esprit: mais vous ignorez quelle
enclume est l'esprit et vous ne connaissez pas la cruauté de son
marteau!

En vérité, vous ne connaissez pas la fierté de l'esprit! mais vous
supporteriez encore moins la modestie de l'esprit, si la modestie de
l'esprit voulait parler!

Et jamais encore vous n'avez pu jeter votre esprit dans des gouffres de
neige: vous n'êtes pas assez chauds pour cela!  Vous ignorez donc aussi
les ravissements de sa fraîcheur.

Mais en toutes choses vous m'avez l'air de prendre trop de familiarité
avec l'esprit; et souvent vous avez fait de la sagesse un hospice et un
refuge pour de mauvais poètes.

Vous n'êtes point des aigles: c'est pourquoi vous n'avez pas appris le
bonheur dans l'épouvante de l'esprit.  Celui qui n'est pas un oiseau ne
doit pas planer sur les abîmes.

Vous me semblez tièdes: mais un courant d'air froid passe dans toute
connaissance profonde.  Glaciales sont les fontaines intérieures de
l'esprit et délicieuses pour les mains chaudes de ceux qui agissent.

Vous voilà devant moi, honorables et rigides, l'échine droite, ô sages
illustres! - Vous n'êtes pas poussés par un vent fort et une volonté
vigilante.

N'avez-vous jamais vu une voile passer sur la mer tremblante, arrondie
et gonflée par l'impétuosité du vent?

Pareille à la voile que fait trembler l'impétuosité de l'esprit, ma
sagesse passe sur la mer - ma sagesse sauvage!

Mais, vous qui êtes serviteurs du peuple, sages illustres, - comment
_pourriez-vous_ venir avec moi? -


Ainsi parlait Zarathoustra.





LE CHANT DE LA NUIT


Il fait nuit: voici que s'élève plus haut la voix des fontaines
jaillissantes.  Et mon âme, elle aussi, est une fontaine jaillissante.

Il fait nuit: voici que s'éveillent tous les chants des amoureux.  Et
mon âme, elle aussi, est un chant d'amoureux.

Il y a en moi quelque chose d'inapaisé et d'inapaisable qui veut élever
la voix.  Il y a en moi un désir d'amour qui parle lui-même le langage
de l'amour.

Je suis lumière: ah! si j'étais nuit!  Mais ceci est ma solitude d'être
enveloppé de lumière.

Hélas! que ne suis-je ombre et ténèbres!  Comme j'étancherais ma soif
aux mamelles de la lumière!

Et vous-mêmes, je vous bénirais, petits astres scintillants, vers
luisants du ciel! et je me réjouirais de la lumière que vous me
donneriez.

Mais je vis de ma propre lumière, j'absorbe en moi-même les flammes qui
jaillissent de moi.

Je ne connais pas la joie de ceux qui prennent; et souvent j'ai rêvé
que voler était une volupté plus grande encore que prendre.

Ma pauvreté, c'est que ma main ne se repose jamais de donner; ma
jalousie, c'est de voir des yeux pleins d'attente et des nuits
illuminées de désir.

Misère de tous ceux qui donnentè!  O obscurcissement de mon soleil! O
désir de désirer! O faim dévorante dans la satiété!

Ils prennent ce que je leur donne: mais suis-je encore en contact avec
leurs âmes?  Il y a un abîme entre donner et prendre; et le plus petit
abîme est le plus difficile à combler.

Une faim naît de ma beauté: je voudrais faire du mal à ceux que
j'éclaire; je voudrais dépouiller ceux que je comble de mes présents: -
c'est ainsi que j'ai soif de méchanceté.

Retirant la main, lorsque déjà la main se tend; hésitant comme la
cascade qui dans sa chute hésite encore: - c'est ainsi que j'ai soif de
méchanceté.

Mon opulence médite de telles vengeances: de telles malices naissent de
ma solitude.

Mon bonheur de donner est mort à force de donner, ma vertu s'est
fatiguée d'elle-même et de son abondance!

Celui qui donne toujours court le danger de perdre la pudeur; celui qui
toujours distribue, à force de distribuer, finit par avoir des
callosités à la main et au coeur.

Mes yeux ne fondent plus en larmes sur la honte des suppliants; ma main
est devenue trop dure pour sentir le tremblement des mains pleines.

Que sont devenus les larmes de mes yeux et le duvet de mon coeur?  O
solitude de tous ceux qui donnent!  O silence de tous ceux qui luisent!

Bien des soleils gravitent dans l'espace désert: leur lumière parle à
tout ce qui est ténèbres, - c'est pour moi seul qu'ils se taisent.

Hélas! telle est l'inimitié de la lumière pour ce qui est lumineux!
Impitoyablement, elle poursuit sa course.

Injustes au fond du coeur contre tout ce qui est lumineux, froids
envers les soleils - ainsi tous les soleils poursuivent leur course.

Pareils à l'ouragan, les soleils volent le long de leur voie; c'est là
leur route.  Ils suivent leur volonté inexorable; c'est là leur
froideur.

Oh! c'est vous seuls, êtres obscurs et nocturnes qui créez la chaleur
par la lumière!  Oh! c'est vous seuls qui buvez un lait réconfortant
aux mamelles de la lumière!

Hélas! la glace m'environne, ma main se brûle à des contacts glacés!
Hélas la soif est en moi, une soif altérée de votre soif!

Il fait nuit: hélas! pourquoi me faut-il être lumière! et soif de
ténèbres! et solitude!

Il fait nuit: voici que mon désir jaillit comme une source, - mon désir
veut élever la voix.

Il fait nuit: voici que s'élève plus haut la voix des fontaines
jaillissantes.  Et mon âme, elle aussi, est une fontaine jaillissante.

Il fait nuit: voici que s'éveillent tous les chants des amoureux.  Et
mon âme, elle aussi, est un chant d'amoureux.-

Ainsi parlait Zarathoustra.





LE CHANT DE LA DANSE


Un soir Zarathoustra traversa la forêt avec ses disciples; et voici
qu'en cherchant une fontaine il parvint sur une verte prairie, bordée
d'arbres et de buissons silencieux: et dans cette clairière des jeunes
filles dansaient entre elles.  Dès qu'elles eurent reconnu
Zarathoustra, elles cessèrent leurs danses; mais Zarathoustra
s'approcha d'elles avec un geste amical et dit ces paroles:

"Ne cessez pas vos danses, charmantes jeunes filles!  Ce n'est point un
trouble-fête au mauvais oeil qui est venu parmi vous, ce n'est point un
ennemi des jeunes filles!

Je suis l'avocat de Dieu devant le Diable: or le Diable c'est l'esprit
de la lourdeur.  Comment serais-je l'ennemi de votre grâce légère?
1'ennemi de la danse divine, ou encore des pieds mignons aux fines
chevilles?

Il est vrai que je suis une forêt pleine de ténèbres et de grands
arbres sombres; mais qui ne craint pas mes ténèbres trouvera sous mes
cyprès des sentiers fleuris de roses.

Il trouvera bien aussi le petit dieu que les jeunes filles préfèrent:
il repose près de la fontaine, en silence et les yeux clos.

En vérité, il s'est endormi en plein jour, le fainéant!  A-t-il voulu
prendre trop de papillons?

Ne soyez pas fâchées contre moi, belles danseuses, si je corrige un peu
le petit dieu! il se mettra peut-être à crier et à pleurer, - mais il
prête à rire, même quand il pleure!

Et c'est les yeux pleins de larmes qu'il doit vous demander une danse;
et moi-même j'accompagnerai sa danse d'une chanson:

Un air de danse et une satire sur l'esprit de la lourdeur, sur ce démon
très haut et tout puissant, dont ils disent qu'il est le "maître du
monde". -

Et voici la chanson que chanta Zarathoustra, tandis que Cupidon et les
jeunes filles dansaient ensemble:

Un jour j'ai contemplé tes yeux, ô vie!  Et il me semblait tomber dans
un abîme insondable!

Mais tu m'as retiré avec des hameçons dorés; tu avais un rire moqueur
quand je te nommais insondable.

"Ainsi parlent tous les poissons, disais-tu; ce qu'_ils_ ne peuvent
sonder est insondable.

Mais je ne suis que variable et sauvage et femme en toute chose, je ne
suis pas une femme vertueuse:

Quoique je sois pour vous autres hommes "l'infinie" ou "la fidèle",
"l'éternelle", "la mystérieuse".

Mais, vous autres hommes, vous nous prêtez toujours vos propres vertus,
hélas! vertueux que vous êtes!"

C'est ainsi qu'elle riait, la décevante, mais je me défie toujours
d'elle et de son rire, quand elle dit du mal d'elle-même.

Et comme je parlais un jour en tête-à-tête à ma sagesse sauvage, elle
me dit avec colère: "Tu veux, tu désires, tu aimes la vie et voilà
pourquoi tu la _loues_!"

Peu s'en fallut que je ne lui fisse une dure réponse et ne dise la
vérité à la querelleuse; et l'on ne répond jamais plus durement que
quand on dit "ses vérités" à sa sagesse.

Car s'est sur ce pied-là que nous sommes tous les trois.  Je n'aime du
fond du coeur que la vie - et, en vérité, je ne l'aime jamais tant que
quand je la déteste!

Mais si je suis porté vers la sagesse et souvent trop porté vers elle,
c'est parce qu'elle me rappelle trop la vie!

Elle a ses yeux, son rire et même son hameçon doré; qu'y puis-je si
elles se ressemblent tellement toutes deux?

Et comme un jour la vie me demandait: "Qui est-ce donc, la sagesse?"
J'ai répondu avec empressement: "Hélas oui! la sagesse!

On la convoite avec ardeur et l'on ne peut se rassasier d'elle, on
cherche à voir sous son voile, on allonge les doigts vers elle à
travers les mailles de son réseau.

Est-elle belle?  Que sais-je!  Mais les plus vieilles carpes mordent
encore à ses appâts.

Elle est variable et entêtée; je l'ai souvent vue se mordre les lèvres
et de son peigne emmêler ses cheveux.

Peut-être est-elle mauvaise et perfide et femme en toutes choses; mais
lorsqu'elle parle mal d'elle-même, c'est alors qu'elle séduit le plus."

Quand j'eus parlé ainsi à la vie, elle eut un méchant sourire et ferma
les yeux.  "De qui parles-tu donc? dit-elle, peut-être de moi?

Et quand même tu aurais raison - vient-on vous dire en face de
pareilles choses!  Mais maintenant parle donc de ta propre sagesse!"

Hélas! tu rouvris alors les yeux, ô vie bien-aimée!  Et il me semblait
que je retombais dans l'abîme insondable. -

Ainsi chantait Zarathoustra.  Mais lorsque la danse fut finie, les
jeunes filles s'étant éloignées, il devint triste.

"Le soleil est caché depuis longtemps, dit-il enfin; la prairie est
humide, un souffle frais vient de la forêt.

Il y a quelque chose d'inconnu autour de moi qui me jette un regard
pensif.  Comment! tu vis encore, Zarathoustra?

Pourquoi?  A quoi bon?  De quoi?  Où vas-tu?  Où?  Comment?  N'est-ce
pas folie que de vivre encore? -

Hélas! mes amis, c'est le soir qui s'interroge en moi.  Pardonnez-moi
ma tristesse!

Le soir est venu: pardonnez-moi que le soir soit venu!"


Ainsi parlait Zarathoustra.





LE CHANT DU TOMBEAU


"Là-bas est l'île des tombeaux, l'île silencieuse, là-bas sont aussi
les tombeaux de ma jeunesse.  C'est là-bas que je vais porter une
couronne d'immortelles de la vie."

Ayant ainsi décidé dans mon coeur - je traversai la mer. -

Vous, images et visions de ma jeunesse! O regards d'amour, moments
divins! comme vous vous êtes vite évanouis!  Aujourd'hui je songe à
vous comme je songe aux morts que j'aimais.

C'est de vous, mes morts préférés, que me vient un doux parfum qui
soulage le coeur et fait couler les larmes.  En vérité, il ébranle et
soulage le coeur de celui qui navigue seul.

Je suis toujours le plus riche et le plus enviable - moi le solitaire.
Car je vous _ai possédés_ et vous me possédez encore: dites-moi pour
qui donc sont tombées de l'arbre de telles pommes d'or?

Je suis toujours l'héritier et le terrain de votre amour, je
m'épanouis, en mémoire de vous, en une floraison de vertus sauvages et
multicolores, ô mes bien-aimés!

Hélas! nous étions faits pour demeurer ensemble, étranges et
délicieuses merveilles; et vous ne vous êtes pas approchées de moi en
de mon désir, comme des oiseaux timides - mais confiantes en celui qui
avait confiance!

Oui, créés pour la fidélité, ainsi que moi, et pour la tendre éternité:
faut-il maintenant que je vous dénomme d'après votre infidélité, ô
regards et moments divins: je n'ai pas encore appris à vous  donner un
autre nom.

En vérité, vous êtes morts trop vite pour moi, fugitifs.  Pourtant vous
ne m'avez pas fui et je ne vous ai pas fui; nous ne sommes pas
coupables les uns envers les autres de notre infidélité.

On vous a étranglés pour _me_ tuer, oiseaux de mes espoirs!  Oui, c'est
vers vous, mes bien-aimés, que toujours la méchanceté décocha ses
flèches - pour atteindre mon coeur!

Et elle a touché juste! car vous avez toujours été ce qui m'était le
plus cher, mon bien, ma possession: c'est _pourquoi_ vous avez dû
mourir jeunes et périr trop tôt!

C'est vers ce que j'avais de plus vulnérable que l'on a lancé la
flèche: vers vous dont la peau est pareille à un duvet, et plus encore
au sourire qui meurt d'un regard!

Mais je veux tenir ce langage à mes ennemis: qu'est-ce que tuer un
homme à côté de ce que vous m'avez fait?

Le mal que vous m'avez fait est plus grand qu'un assassinat; vous
m'avez pris l'irréparable: - c'est ainsi que je vous parle, mes ennemis!

N'avez vous point tué les visions de ma jeunesse et mes plus chers
miracles!  Vous m'avez pris mes compagnons de jeu, les esprits
bienheureux!  En leur mémoire j'apporte cette couronne et cette
malédiction.

Cette malédiction contre vous, mes ennemis!  Car vous avez raccourci
mon éternité, comme une voix se brise dans la nuit glacée!  Je n'ai
fait que l'entrevoir comme le regard d'un oeil divin, - comme un clin
d'oeil!

Ainsi à l'heure favorable, ma pureté me dit un jour: "Pour moi, tous
les êtres doivent être divins."

Alors vous m'avez assailli de fantômes impurs; hélas! où donc s'est
enfuie cette heure favorable!

"Tous les jours doivent être sacrés pour moi" - ainsi me parla un jour
la sagesse de ma jeunesse: en vérité, c'est la parole d'une sagesse
joyeuse!

Mais alors vous, mes ennemis, vous m'avez dérobé mes nuits pour les
transformer en insomnies pleines de tourments: hélas! où donc a fui
cette sagesse joyeuse?

Autrefois je demandais des présages heureux: alors vous avez fait
passer sur mon chemin un monstrueux, un néfaste hibou.  Hélas! où donc
s'est alors enfui mon tendre désir?

Un jour, j'ai fait voeu de renoncer à tous les dégoûts, alors vous avez
transformé tout ce qui m'entoure en ulcères.  Hélas! où donc
s'enfuirent alors mes voeux  les plus nobles?

C'est un aveugle que j'ai parcouru des chemins bienheureux: alors vous
avez jeté des immondices sur le chemin de l'aveugle: et maintenant je
suis dégoûté du vieux sentier de l'aveugle.

Et lorsque je fis la chose qui était pour moi la plus difficile,
lorsque je célébrai des victoires où je m'étais vaincu moi-même: vous
avez poussé ceux qui m'aimaient à s'écrier que c'était alors que je
leur faisais le plus mal.

En vérité, vous avez toujours agi ainsi, vous m'avez enfiellé mon
meilleur miel et la diligence de mes meilleures abeilles.

Vous avez toujours envoyé vers ma charité les mendiants les plus
imprudents; autour de ma pitié vous avez fait accourir les plus
incurables effrontés.  C'est ainsi que vous avez blessé ma vertu dans
sa foi.

Et lorsque j'offrais en sacrifice ce que j'avais de plus sacré: votre
dévotion s'empressait d'y joindre de plus grasses offrandes: en sorte
que les émanations de votre graisse étouffaient ce que j'avais de plus
sacré.

Et un jour je voulus danser comme jamais encore je n'avais dansé: je
voulus danser au delà de tous les cieux.  Alors vous avez détourné de
moi mon plus cher chanteur.

Et il entonna son chant le plus lugubre et le plus sombre: hélas! il
corna à mon oreille des sons qui avaient l'air de venir du cor le plus
funèbre!

Chanteur meurtrier, instrument de malice, toi le plus innocent!  Déjà
j'étais prêt pour la meilleure danse: alors de tes accords tu as tué
mon extase!

Ce n'est qu'en dansant que je sais dire les symboles des choses les
plus sublimes: - mais maintenant mon plus haut symbole est resté sans
que mes membres puissent le figurer!

La plus haute espérance est demeurée fermée pour moi sans que j'aie pu
en révéler le secret.  Et toutes les visions et toutes les consolations
de ma jeunesse sont mortes!

Comment donc ai-je supporté ceci, comment donc ai-je surmonté et assumé
de pareilles blessures?  Comment mon âme est-elle ressuscitée de ces
tombeaux?

Oui! il y a en moi quelque chose d'invulnérable, quelque chose qu'on ne
peut enterrer et qui fait sauter les rochers: cela s'appelle _ma
volonté._ Cela passe à travers les années, silencieux et immuable.

Elle veut marcher de son allure, sur mes propres jambes, mon ancienne
volonté; son sens est dur et invulnérable.

Je ne suis invulnérable qu'au talon.  Tu subsistes toujours, égale à
toi-même, toi ma volonté patiente! tu as toujours passé par toutes les
tombes!

C'est en toi que subsiste ce qui ne s'est pas délivré pendant ma
jeunesse, et vivante et jeune tu es assise, pleine d'espoir, sur les
jaunes décombres des tombeaux.

Oui, tu demeures pour moi la destructrice de tous les tombeaux: salut à
toi, ma volonté!  Et ce n'est que là où il y a des tombeaux, qu'il y a
résurrection.-


Ainsi parlait Zarathoustra.





DE LA VICTOIRE SUR SOI-MÊME


Vous appelez "volonté de vérité" ce qui vous pousse et vous rend
ardents, vous les plus sages parmi les sages.

Volonté d'imaginer l'être: c'est ainsi que j'appelle votre volonté!

Vous voulez _rendre_ imaginable tout ce qui est: car vous doutez avec
une méfiance que ce soit déjà imaginable.

Mais tout ce qui est, vous voulez le soumettre et le plier à votre
volonté.  Le rendre poli et soumis à l'esprit, comme le miroir et
l'image de l'esprit.

C'est là toute votre volonté, ô sages parmi les sages, c'est là votre
volonté de puissance; et aussi quand vous parlez du bien et du mal et
des évaluations de valeurs.

Vous voulez créer un monde devant lequel vous puissiez vous
agenouiller, c'est là votre dernier espoir et votre dernière ivresse.

Les simples, cependant, ceux que l'on appelle le peuple, - sont
semblables au fleuve sur lequel un canot vogue sans cesse en avant: et
dans le canot sont assises, solennelles et masquées, les évaluations
des valeurs.

Vous avez lancé votre volonté et vos valeurs sur le fleuve du devenir;
une vieille volonté de puissance me révèle ce que le peuple croit bon
et mauvais.

C'est vous, ô sages parmi les sages, qui avez placé de tels hôtes dans
ce canot; vous les avez ornés de parures et de noms somptueux, - vous
et votre volonté dominante!

Maintenant le fleuve porte en avant votre canot: il _faut_ qu'il porte.
 Peu importe que la vague brisée écume et résiste à sa quille avec
colère.

Ce n'est pas le fleuve qui est votre danger et la fin de votre bien et
de votre mal, ô sages parmi les sages: mais c'est cette volonté même,
la volonté de puissance, - la volonté vitale, inépuisable et créatrice.

Mais, afin que vous compreniez ma parole du bien et du mal, je vous
dirai ma parole de la vie et de la coutume de tout ce qui est vivant.

J'ai suivi ce qui est vivant, je l'ai poursuivi sur les grands et sur
les petits chemins, afin de connaître ses coutumes.

Lorsque la vie se taisait, je recueillais son regard sur un miroir à
cent facettes, pour faire parler son oeil.  Et son oeil m'a parlé.

Mais partout où j'ai trouvé ce qui est vivant, j'ai entendu les paroles
d'obéissance.  Tout ce qui est vivant est une chose obéissante.

Et voici la seconde chose: on commande à celui qui ne sait pas s'obéir
à lui-même.  C'est là la coutume de ce qui est vivant.

Voici ce que j'entendis en troisième lieu: commander est plus difficile
qu'obéir.  Car celui qui commande porte aussi le poids de tous ceux qui
obéissent, et parfois cette charge l'écrase: -

Dans tout commandement j'ai vu un danger et un risque.  Et toujours,
quand ce qui est vivant commande, ce qui est vivant risque sa vie.

Et quand ce qui est vivant se commande à soi-même, il faut que ce qui
est vivant expie son autorité et soit juge, vengeur, et victime de ses
propres lois.

D'où cela vient-il donc? me suis-je demandé.  Qu'est-ce qui décide ce
qui est vivant à obéir, à commander et à être obéissant, même en
commandant?

Écoutez donc mes paroles, ô sages parmi les sages!  Examinez
sérieusement si je suis entré au coeur de la vie, jusqu'aux racines de
son coeur!

Partout où j'ai trouvé quelque chose de vivant, j'ai trouvé de la
volonté de puissance; et même dans la volonté de celui qui obéit j'ai
trouvé la volonté d'être maître.

Que le plus fort domine le plus faible, c'est ce que veut sa volonté
qui veut être maîtresse de ce qui est plus faible encore.  C'est là la
seule joie dont il ne veuille pas être privé.

Et comme le plus petit s'abandonne au plus grand, car le plus grand
veut jouir du plus petit et le dominer, ainsi le plus grand s'abandonne
aussi et risque sa vie pour la puissance.

C'est là l'abandon du plus grand: qu'il y ait témérité et danger et que
le plus grand joue sa vie.

Et où il y a sacrifice et service rendu et regard d'amour, il y a aussi
volonté d'être maître.  C'est sur des chemins détournés que le plus
faible se glisse dans la forteresse et jusque dans le coeur du plus
puissant - c'est là qu'il vole la puissance.

Et la vie elle-même m'a confié ce secret: "Voici, m'a-t-elle dit, je
suis _ce qui doit toujours se surmonter soi-même._

"A vrai dire, vous appelez cela volonté de créer ou instinct du but, du
plus sublime, du plus lointain, du plus multiple: mais tout cela n'est
qu'une seule chose et un seul secret.

"Je préfère disparaître que de renoncer à cette chose unique, et, en
vérité, où il y a déclin et chute des feuilles, c'est là que se
sacrifie la vie - pour la puissance!

"Qu'il faille que je sois lutte, devenir, but et entrave du but: hélas!
celui qui devine ma volonté, celui-là devine aussi les chemins
_tortueux_ qu'il lui faut suivre!

"Quelle que soit la chose que je crée et la façon dont j'aime cette
chose, il faut que bientôt j'en sois l'adversaire et l'adversaire de
mon amour: ainsi le veut ma volonté.

"Et toi aussi, toi qui cherches la connaissance, tu n'es que le sentier
et la piste de ma volonté: en vérité, ma volonté de puissance marche
aussi sur les traces de ta volonté du vrai!

"Il n'a assurément pas rencontré la vérité, celui qui parlait de la
"volonté de vie", cette volonté - n'existe pas.

"Car: ce qui n'est pas ne peut pas vouloir; mais comment ce qui est
dans la vie pourrait-il encore désirer la vie!

"Ce n'est que là où il y a de la vie qu'il y a de la volonté: pourtant
ce n'est pas la volonté de vie,  mais - ce que j'enseigne - la volonté
de puissance.

"Il y a bien des choses que le vivant apprécie plus haut que la vie
elle-même; mais c'est dans les appréciations elles-mêmes que parle - la
volonté de puissance!"

Voilà l'enseignement que la vie me donna un jour: et c'est par cet
enseignement, ô sages parmi les sages, que je résous l'énigme de votre
coeur.

En vérité, je vous le dis: le bien et le mal qui seraient impérissables
- n'existent pas!  Il faut que le bien et le mal se surmontent toujours
de nouveau par eux-mêmes.

Avec vos valeurs et vos paroles du bien et du mal, vous exercez la
force, vous, les appréciateurs de valeur: ceci est votre amour caché,
l'éclat, l'émotion et le débordement de votre âme.

Mais une puissance plus forte grandit dans vos valeurs, une nouvelle
victoire sur soi-même qui brise les oeufs et les coquilles d'oeufs.

Et celui qui doit être créateur dans le bien et dans le mal: en vérité,
celui-là commencera par détruire et par briser les valeurs.

Ainsi la plus grande malignité fait partie de la plus grande bénignité:
mais cette bénignité est la bénignité du créateur. -

_Parlons-en_, ô sages parmi les sages, quoi qu'il nous en coûte; car il
est plus dur de se taire; toutes les vérités que l'on a passées sous
silence deviennent venimeuses.

Et que soit brisé tout ce qui peut être brisé par nos vérités!  Il y a
encore bien des maisons à construire! -


Ainsi parlait Zarathoustra.





DES HOMMES SUBLIMES


Il y a une mer en moi, son fond est tranquille: qui donc devinerait
qu'il cache des monstres plaisants!

Inébranlable est ma profondeur, mais elle brille d'énigmes et d'éclats
de rire.

J'ai vu aujourd'hui un homme sublime, un homme solennel un expiateur de
l'esprit: comme mon âme s'est ri de sa laideur!

La poitrine en avant, semblable à ceux qui aspirent: il demeurait
silencieux l'homme sublime:

Orné d'horribles vérités, son butin de chasse, et riche de vêtements
déchirés; il y avait aussi sur lui beaucoup d'épines - mais je ne vis
point de roses.

Il n'a pas encore appris le rire et la beauté.  Avec un air sombre, ce
chasseur est revenu de la forêt de la connaissance.

Il est rentré de la lutte avec des bêtes sauvages: mais son air sérieux
reflète encore la bête sauvage - une bête insurmontée!

Il demeure là, comme un tigre qui veut faire un bond; mais je n'aime
pas les âmes tendues comme la sienne; leurs réticences me déplaisent.

Et vous me dites, amis, que "des goûts et des couleurs il ne faut pas
discuter".  Mais toute vie est lutte pour les goûts et les couleurs!

Le goût, c'est à la fois le poids, la balance et le peseur; et malheur
à toute chose vivante qui voudrait vivre sans la lutte à cause des
poids, des balances et des peseurs!

S'il se fatiguait de sa sublimité, cet homme sublime: c'est alors
seulement que commencerait sa beauté, - et c'est alors seulement que je
voudrais le goûter, que je lui trouverais du goût.

Ce ne sera que lorsqu'il se détournera de lui-même, qu'il sautera
par-dessus son ombre, et, en vérité, ce sera dans _son_ soleil.

Trop longtemps il était assis à l'ombre, l'expiateur de l'esprit a vu
pâlir ses joues; et l'attente l'a presque fait mourir de faim.

Il y a encore du mépris dans ses yeux et le dégoût se cache sur ses
lèvres.  Il est vrai qu'il repose maintenant, mais son repos ne s'est
pas encore étendu au soleil.

Il devrait faire comme le taureau; et son bonheur devrait sentir la
terre et non le mépris de la terre.

Je voudrais le voir semblable à un taureau blanc, qui souffle et mugit
devant la charrue: et son mugissement devrait chanter la louange de
tout ce qui est terrestre!

Son visage est obscur; l'ombre de la main se joue sur son visage.  Son
regard est encore dans l'ombre.

Son action elle-même n'est encore qu'une ombre projetée sur lui: la
main obscurcit celui qui agit.  Il n'a pas encore surmonté son acte.

Je goûte beaucoup chez lui l'échine du taureau: mais maintenant
j'aimerais voir aussi le regard de l'ange.

Il faut aussi qu'il désapprenne sa volonté de héros: je veux qu'il soit
un homme élevé et non pas seulement un homme sublime: - l'éther à lui
seul devrait se soulever, cet homme sans volonté!

Il a vaincu des monstres, il a deviné des énigmes: mais il lui faudrait
sauver aussi ses monstres et ses énigmes; il lui faudrait les
transformer en enfants divins.

Sa connaissance n'a pas encore appris à sourire et à être sans
jalousie; son flot de passion ne s'est pas encore calmé dans la beauté.

En vérité, ce n'est pas dans la satiété que son désir doit se taire et
sombrer, mais dans la beauté.  La grâce fait partie de la générosité de
ceux qui ont la pensée élevée.

Le bras passé sur la tête: c'est ainsi que le héros devrait se reposer,
c'est ainsi qu'il devrait surmonter son repos.

Mais c'est pour le héros que la _beauté_ est la chose la plus
difficile.  La beauté est insaisissable pour tout être violent.

Un peu plus, un peu moins, c'est peu de chose et c'est beaucoup, c'est
même l'essentiel.

Rester les muscles inactifs et la volonté déchargée: c'est ce qu'il y a
de plus difficile pour vous autres hommes sublimes.

Quand la puissance se fait clémente, quand elle descend dans le
visible: j'appelle beauté une telle condescendance.

Je n'exige la beauté de personne autant que de toi, de toi qui es
puissant: que ta bonté soit ta dernière victoire sur toi-même.

Je te crois capable de toutes les méchancetés, c'est pourquoi j'exige
de toi le bien.

En vérité, j'ai souvent ri des débiles qui se croient bons parce que
leur patte est infirme!

Tu dois imiter la vertu de la colonne: elle devient toujours plus belle
et plus fine à mesure qu'elle s'élève, mais plus résistante
intérieurement.

Oui, homme sublime, un jour tu seras beau et tu présenteras le miroir à
ta propre beauté.

Alors ton âme frémira de désirs divins; et il y aura de l'adoration
dans ta vanité!

Car ceci est le secret del'âme: quand le héros a abandonné l'âme, c'est
alors seulement que s'approche en rêve - le super-héros. -


Ainsi parlait Zarathoustra.





DU PAYS DE LA CIVILISATION


J'ai volé trop loin dans l'avenir: un frisson d'horreur m'a assailli.

Et lorsque j'ai regardé autour de moi, voici, le temps était mon seul
contemporain.

Alors je suis retourné, fuyant en arrière - et j'allais toujours plus
vite: c'est ainsi que je suis venu auprès de vous, vous les hommes
actuels, je suis venu dans le pays de la civilisation.

Pour la première fois, je vous ai regardés avec l'oeil qu'il fallait,
et avec de bons désirs: en vérité je suis venu avec le coeur
languissant.

Et que m'est-il arrivé?  Malgré la peu que j'ai eue - j'ai dû me mettre
à rire!  Mon oeil n'a jamais rien vu d'aussi bariolé!

Je ne cessai de rire, tandis que ma jambe tremblait et que mon coeur
tremblait, lui aussi: "Est-ce donc ici le pays de tous les pots de
couleurs?" - dis-je.

Le visage et les membres peinturlurés de cinquante façons: c'est ainsi
qu'à mon grand étonnement je vous voyais assis, vous les hommes actuels!

Et avec cinquante miroirs autour de vous, cinquante miroirs qui
flattaient et imitaient votre jeu de couleurs!

En vérité, vous ne pouviez porter de meilleur masque que votre propre
visage, hommes actuels!  Qui donc saurait vous - _reconnaître_?

Barbouillés des signes du passé que recouvrent de nouveaux signes:
ainsi que vous êtes bien cachés de tous les interprètes!

Et si l'on savait scruter les entrailles, à qui donc feriez-vous croire
que vous avez des entrailles?  Vous semblez pétris de couleurs et de
bouts de papier collés ensemble.

Tous les temps et tous les peuples jettent pêle-mêle un regard à
travers vos voiles; toutes les coutumes et toutes les croyances parlent
pêle-mêle à travers vos attitudes.

Celui qui vous ôterait vos voiles, vos surcharges, vos couleurs et vos
attitudes n'aurait plus devant lui que de quoi effrayer les oiseaux.

En vérité, je suis moi-même un oiseau effrayé qui, un jour, vous a vus
nus et sans couleurs; et je me suis enfui lorsque ce squelette m'a fait
des gestes d'amour.

Car je préférerais être manoeuvre dans l'enfer et chez les ombres du
passé! - Les habitants de l'enfer ont plus de consistance que vous!

C'est pour moi l'amertume de mes entrailles de ne pouvoir vous
supporter ni nus, ni habillés, vous autres hommes actuels!

Tout ce qui est inquiétant dans l'avenir, et tout ce qui a jamais
épouvanté des oiseaux égarés, inspire en vérité plus de quiétude et
plus de calme que votre "réalité".

Car c'est ainsi que vous parlez: "Nous sommes entièrement faits de
_réalité_, sans croyance et sans superstition."  C'est ainsi que vous
vous rengorgez, sans même avoir de gorge!

Oui, comment _pourriez_-vous croire, bariolés comme vous l'êtes! - vous
qui êtes des peintures de tout ce qui a jamais été cru.

Vous êtes des réfutations mouvantes de la foi elle-même; et la rupture
de toutes les pensées.  _Êtres éphémères_, c'est ainsi que je vous
appelle. Vous les "hommes de la réalité"!

Toutes les époques déblatèrent les unes contre les autres dans vos
esprits; et les rêves et les bavardages de toutes les époques étaient
plus réels encore que votre raison éveillée!

Vous êtes stériles: c'est _pourquoi_ vous manquez de foi.  Mais celui
qui devait créer possédait toujours ses rêves et ses étoiles - et il
avait foi en la foi! -

Vous êtes des portes entr'ouvertes où attendent les fossoyeurs.  Et
cela es _votre_ réalité: "Tout vaut la peine de disparaître."

Ah! comme vous voilà debout devant moi, hommes stériles, squelettes
vivants!  Et il y en a certainement parmi vous qui s'en sont rendu
compte eux-mêmes.

Ils disaient: "Un dieu m'aurait-il enlevé quelque chose pendant que je
dormais?  En vérité, il y aurait de quoi en faire une femme!

La pauvreté de mes côtes est singulière!" ainsi parla déjà maint homme
actuel.

Oui, vous me faites rire, hommes actuels! et surtout quand vous vous
étonnez de vous-mêmes!

Malheur à moi si je ne pouvais rire de votre étonnement et s'il me
fallait avaler tout ce que vos écuelles contiennent de répugnant!

Mais je vous prends à la légère, puisque j'ai des _choses lourdes_ à
porter; et que m'importe si des mouches se posent sur mon fardeau!

En vérité mon fardeau n'en sera pas plus lourd!  Et ce n'est pas de
vous, mes contemporains, que me viendra la grande fatigue. -

Hélas! où dois-je encore monter avec mon désir?  Je regarde du haut de
tous les sommets pour m'enquérir de patries et de terres natales.

Mais je n'en ai trouvé nulle part: je suis errant dans toutes les
villes, et, à toutes les portes, je suis sur mon départ.

Les hommes actuels vers qui tout à l'heure mon coeur était poussé sont
maintenant pour moi des étrangers qu'excitent mon rire; je suis chassé
des patries et des terres natales.

Je n'aime donc plus que le _pays de mes enfants_, la terre inconnue
parmi les mers lointaines: c'est elle que ma voile doit chercher sans
cesse.

Je veux me racheter auprès de mes enfants d'avoir été le fils de mes
pères: je veux racheter de tout l'avenir - _ce_ présent! -


Ainsi parlait Zarathoustra.





DE L'IMMACULÉE CONNAISSANCE


Lorsque hier la lune s'est levée, il me semblait qu'elle voulût mettre
au monde un soleil, tant elle s'étalait à l'horizon, lourde et pleine.

Mais elle mentait avec sa grossesse; et plutôt encore je croirais à
l'homme dans la lune qu'à la femme.

Il est vrai qu'il est très peu homme lui aussi, ce timide noctambule.
En vérité, il passe sur les toits avec une mauvaise conscience.

Car il est plein de convoitise et de jalousie, ce moine dans la lune;
il convoite la terre et toutes les joies de ceux qui aiment.

Non, je ne l'aime pas, ce chat de gouttières; ils me dégoûtent, tous
ceux qui épient les fenêtres entr'ouvertes.

Pieux et silencieux, il passe sur des tapis d'étoiles: - mais je
déteste tous les hommes qui marchent sans bruit, et qui ne font pas
même sonner leurs éperons.

Les pas d'un homme loyal parlent; mais le chat marche à pas furtifs.
Voyez, la lune s'avance, déloyale comme un chat. -

Je vous donne cette parabole, à vous autres hypocrites sensibles, vous
qui cherchez la "connaissance pure"!  C'est vous que j'appelle -
lascifs!

Vous aimez aussi la terre et tout ce qui est terrestre: je vous ai bien
devinés! - mais il y a dans votre amour de la honte et de la mauvaise
conscience, - vous ressemblez à la lune.

On a persuadé à votre esprit de mépriser tout ce qui est terrestre,
mais on n'a pas persuadé vos entrailles:  pourtant _elles_ sont ce
qu'il y a de plus fort en vous!

Et maintenant votre esprit a honte d'obéir à vos entrailles et il suit
des chemins dérobés et trompeurs pour échapper à sa propre honte.

"Ce serait pour moi la chose la plus haute - ainsi se parle à lui-même
votre esprit mensonger - de regarder la vie sans convoitise et non
comme les chiens avec la langue pendante.

"Être heureux dans la contemplation, avec la volonté morte, sans
rapacité et sans envie égoïste - froid et gris sur tout le corps, mais
les yeux enivrés de lune.

"Ce serait pour moi la bonne part - ainsi s'éconduit lui-même celui qui
a été éconduit - d'aimer la terre comme l'aime la lune et de ne toucher
sa beauté que des yeux.

"Et voici ce que j'appelle _l'immaculée_ connaissance de toutes choses:
ne rien demander aux choses que de pouvoir s'étendre devant elles,
ainsi qu'un miroir aux cent regards." -

Hypocrites sensibles et lascifs!  Il vous manque l'innocence dans le
désir: et c'est pourquoi vous calomniez le désir!

En vérité, vous n'aimez pas la terre comme des créateurs, des
générateurs, joyeux de créer!

Où y a-t-il de l'innocence?  Là où il y a la volonté d'engendrer.  Et
celui qui veut créer au-dessus de lui-même, celui-là possède à mes yeux
la volonté la plus pure.

Où a-t-il de la beauté?  Là où _il faut que je veuille_ de toute ma
volonté; où je veux aimer et disparaître, afin qu'une image ne reste
pas image seulement.

Aimer et disparaître: ceci s'accorde depuis des éternités.  Vouloir
aimer, c'est aussi être prêt à la mort.  C'est ainsi que je vous parle,
poltrons!

Mais votre regard louche et efféminé veut être "contemplatif"!  Et ce
que l'on peut approcher avec des yeux pusillanimes doit être appelé
"beau"!  O vous qui souillez les noms les plus nobles!

Mais ceci doit être votre malédiction, hommes immaculés qui cherchez la
connaissance pure, que vous n'arriviez jamais à engendrer: quoique vous
soyez couchés à l'horizon lourds et pleins.

En vérité, vous remplissez votre bouche de nobles paroles: et vous
voudriez nous faire croire que votre coeur déborde, menteurs?

Mais _mes_ paroles sont des paroles grossières, méprisées et informes,
et j'aime à recueillir ce qui, dans vos festins, tombe sous la table.

Elles me suffisent toujours - pour dire la vérité aux hypocrites!  Oui,
mes arêtes, mes coquilles et mes feuilles de houx doivent - vous
chatouiller le nez, hypocrites!

Il y a toujours de l'air vicié autour de vous et autour de vos festins:
car vos pensées lascives, vos mensonges et vos dissimulations sont dans
l'air!

Ayez donc tout d'abord le courage d'avoir foi en vous-mêmes - en
vous-mêmes et en vos entrailles!  Celui qui n'a pas foi en lui-même
ment toujours.

Vous avez mis devant vous le masque d'un dieu, hommes "purs": votre
affreuse larve rampante s'est cachée sous le masque d'un dieu.

En vérité, vous en faites accroire, "contemplatifs"!  Zarathoustra, lui
aussi, a été dupe de vos peaux divines; il n'a pas deviné quels
serpents remplissaient cette peau.

Dans vos jeux, je croyais voir jouer l'âme d'un dieu, hommes qui
cherchez la connaissance pure!  Je ne connaissais pas de meilleur art
que vos artifices!

La distance qui me séparait de vous me cachait des immondices de
serpent et de mauvaises odeurs: et je ne savais pas que la ruse d'un
lézard rôdât par ici, lascive.

Mais je me suis _approché_ de vous: alors le jour m'est venu - et
maintenant il vient pour vous, - les amours de la lune sont leur déclin!

Regardez-la donc!  Elle est là-haut, surprise et pâle - devant l'aurore!

Car déjà l'aurore monte, ardente, - _son_ amour pour la terre approche!
 Tout amour de soleil est innocence et désir de créateur.

Regardez donc comme l'aurore passe impatiente sur la mer!  Ne
sentez-vous pas la soif et la chaude haleine de son amour?

Elle veut aspirer la mer, et boire ses profondeurs: et le désir de la
mer s'élève avec ses mille mamelles.

Car la mer _veut_ être baisée et aspirée par le soleil; elle _veut_
devenir air et hauteur et sentier de lumière, et lumière elle-même!

En vérité, pareil au soleil, j'aime la vie et toutes les mers profondes.

Et ceci est pour _moi_ la connaissance: tout ce qui est profond doit
monter - à ma hauteur! -


Ainsi parlait Zarathoustra.





DES SAVANTS


Tandis que j'étais endormi, une brebis s'est mise à brouter la couronne
de lierre qui ornait ma tête, - et en mangeant elle disait:
"Zarathoustra n'est plus un savant."

Après quoi, elle s'en alla, dédaigneuse et fière.  Voilà ce qu'un
enfant m'a raconté.

J'aime à être étendu, là ou jouent les enfants, le long du mur lézardé,
sous les chardons et les rouges pavots.

Je suis encore un savant pour les enfants et aussi pour les chardons et
les pavots rouges.  Ils sont innocents, même dans leur méchanceté.

Je ne suis plus un savant pour les brebis: ainsi le veut mon sort. -
Qu'il soit béni!

Car ceci est la vérité: je suis sorti de la maison des savants en
claquant la porte derrière moi.

Trop longtemps mon âme affamée fut assise à table, je ne suis pas comme
eux, dressé pour la connaissance comme pour casser des noix.

J'aime la liberté et l'air sur la terre fraîche; j'aime encore mieux
dormir sur les peaux de boeufs que sur leurs honneurs et leurs dignités.

Je suis trop ardent et trop consumé de mes propres pensées: j'y perds
souvent haleine.  Alors il me faut aller au grand air et quitter les
chambres pleines de poussière.

Mais ils sont assis au frais, à l'ombre fraîche: ils veulent partout
n'être que des spectateurs et se gardent bien de s'asseoir où le soleil
darde sur les marches.

Semblables à ceux qui stationnent dans la rue et qui bouche bée
regardent les gens qui passent: ainsi ils attendent aussi, bouche bée,
les pensées des autres.

Les touche-t-on de la main, ils font involontairement de la poussière
autour d'eux, comme des sacs de farine; mais qui donc se douterait que
leur poussière vient du grain et de la jeune félicité des champs d'été?

S'ils se montrent sages, je suis horripilé de leurs petites sentences
et de leurs vérités: leur sagesse a souvent une odeur de marécage: et,
en vérité, j'ai déjà entendu les grenouilles coasser dans leur sagesse!

Ils sont adroits et leurs doigts sont agiles: que veut _ma_ simplicité
auprès de leur complexité!  Leurs doigts s'entendent à tout ce qui est
filage et nouage et tissage: ainsi ils tricotent les bas de l'esprit!

Ce sont de bonnes pendules: pourvu que l'on ait soin de les bien
remonter!  Alors elles indiquent l'heure sans se tromper et font
entendre en même temps un modeste tic-tac.

Ils travaillent, semblables à des moulins et à des pilons: qu'on leur
jette seulement du grain! -  ils s'entendent à moudre le grain et à le
transformer en blanche farine.

Avec méfiance, ils se surveillent les doigts les uns aux autres.
Inventifs et petites malices, ils épient ceux dont la science est
boiteuse - ils guettent comme des araignées.

Je les ai toujours vu préparer leurs poisons avec précaution; et
toujours ils couvraient leurs doigts de gants de verre.

Ils savent aussi jouer avec des dés pipés; et je les ai vus jouer avec
tant d'ardeur qu'ils en étaient couverts de sueur.

Nous sommes étrangers les uns aux autres et leurs vertus me sont encore
plus contraires que leurs faussetés et leurs dés pipés.

Et lorsque je demeurais parmi eux, je demeurais au-dessus d'eux.  C'est
pour cela qu'ils m'en ont voulu.

Ils ne veulent pas qu'on leur dise que quelqu'un marche au-dessus de
leurs têtes; et c'est pourquoi ils ont mis du bois, de la terre et des
ordures, entre moi et leurs têtes.

Ainsi ils ont étouffé le bruit de mes pas; et jusqu'à présent ce sont
les plus savants qui m'ont le moins bien entendu.

Ils ont mis entre eux et moi toutes les faiblesses et toutes les fautes
des hommes: - dans leurs demeures ils appellent cela "faux plancher".

Mais malgré tout je marche _au-dessus_ de leur tête avec mes pensées;
et si je voulais même marcher sur mes propres défauts, je marcherais
encore au-dessus d'eux et de leur tête.

Car les hommes ne sont _point_ égaux: ainsi parle la justice.  Et ce
que je veux ils n'auraient pas le droit de le vouloir! -


Ainsi parlait Zarathoustra.





DES POÈTES


"Depuis que je connais mieux le corps, - disait Zarathoustra à l'un de
ses disciples - l'esprit n'est plus pour moi esprit que dans une
certaine mesure; et tout ce qui est "impérissable" - n'est aussi que
symbole."

"Je t'ai déjà entendu parler ainsi, répondit le disciple; et alors tu
as ajouté: "Mais les poètes mentent trop."  Pourquoi donc disais-tu que
les poètes mentent trop?"

"Pourquoi? dit Zarathoustra.  Tu demandes pourquoi?  Je ne suis pas de
ceux qu'on a le droit de questionner sur leur pourquoi.

Ce que j'ai vécu est-il donc d'hier?  Il y a longtemps que j'ai vécu
les raisons de mes opinions.

Ne faudrait-il pas que je fusse un tonneau de mémoire pour pouvoir
garder avec moi mes raisons?

J'ai déjà trop de peine à garder mes opinions; il y a bien des oiseaux
qui s'envolent.

Et il m'arrive aussi d'avoir dans mon colombier une bête qui n'est pas
de mon colombier et qui m'est étrangère; elle tremble lorsque j'y mets
la main.

Pourtant que tu disais un jour Zarathoustra?  Que les poètes mentent
trop. - Mais Zarathoustra lui aussi est un poète.

Crois-tu donc qu'en cela il ait dit la vérité?  Pourquoi le crois-tu?"

Le disciple répondit: "Je crois en Zarathoustra."  Mais Zarathoustra
secoua la tête et se mit à sourire.

La foi ne me sauve point, dit-il, la foi en moi-même moins que toute
autre.

Mais, en admettant que quelqu'un dise sérieusement que les poètes
mentent trop: il aurait raison, - _nous_ mentons trop.

Nous savons aussi trop peu de choses et nous apprenons trop mal: donc
il faut que nous mentions.

Et qui donc, parmi nous autres poètes, n'aurait pas falsifié son vin?
Bien des mixtures empoisonnées ont été faites dans nos caves,
l'indescriptible a été réalisé.

Et puisque nous savons peu de choses, nous aimons du fond du coeur les
pauvres d'esprit, surtout quand ce sont des jeunes femmes!

Et nous désirons même les choses que les vieilles femmes se racontent
le soir.  C'est ce que nous appelons en nous-même l'éternel féminin.

Et, en nous figurant qu'il existe un chemin secret qui mène au savoir
et qui se _dérobe_ à ceux qui apprennent quelque chose, nous croyons au
peuple et à sa "sagesse".

Mais les poètes croient tous que celui qui est étendu sur l'herbe, ou
sur un versant solitaire, en dressant l'oreille, apprend quelque chose
de ce qui se passe entre le ciel et la terre.

Et s'il leur vient des émotions tendres, les poètes croient toujours
que la nature elle-même est amoureuse d'eux:

Et qu'elle se glisse à leur oreille pour y murmurer des choses secrètes
et des paroles caressantes.  Ils s'en vantent et s'en glorifient devant
tous les mortels!

Hélas! il y a tant de choses entre le ciel et la terre que les poètes
sont les seuls à avoir rêvées!

Et surtout _au-dessus_ du ciel: car tous les dieux sont des symboles et
des artifices de poète.

En vérité, nous sommes toujours attirés vers les régions supérieures -
c'est-à-dire vers le pays des nuages: c'est là que nous plaçons nos
ballons multicolores et nous les appelons Dieux et Surhumains.

Car ils sont assez légers pour ce genre de sièges! - tous ces Dieux et
ces Surhumains.

Hélas! comme je suis fatigué de tout ce qui est insuffisant et qui veut
à toute force être événement!  Hélas! comme je suis fatigué des poètes!

Quand Zarathoustra eut dit cela, son disciple fut irrité contre lui,
mais il se tut.  Et Zarathoustra se tut aussi; et ses yeux s'étaient
tournés à l'intérieur comme s'il regardait dans le lointain.  Enfin il
se mit à soupirer et à prendre haleine.

Je suis d'aujourd'hui et de jadis, dit-il alors; mais il y a quelque
chose en moi qui est de demain, et d'après-demain, et de l'avenir.

Je suis fatigué des poètes, des anciens et des nouveaux. Pour moi ils
sont tous superficiels et tous des mers desséchées.

Ils n'ont pas assez pensé en profondeur: c'est pourquoi leur sentiment
n'est pas descendu jusque dans les tréfonds.

Un peu de volupté et un peu d'ennui: c'est ce qu'il y eut encore de
meilleur dans leurs méditations.

Leurs arpèges m'apparaissent comme des glissements des fuites de
fantômes; que connaissaient-ils jusqu'à présent de l'ardeur qu'il y a
dans les sons! -

Ils ne sont pas non plus assez propres pour moi: ils troublent tous
leurs eaux pour les faire paraître profondes.

Ils aiment à se faire passer pour conciliateurs, mais ils restent
toujours pour moi des gens de moyens-termes et de demi-mesures,
troubleurs et mal-propres! -

Hélas! j'ai jeté mon filet dans leurs mers pour attraper de bons
poissons, mais toujours j'ai retiré la tête d'un dieu ancien.

C'est ainsi que la mer a donné une pierre à l'affamé.  Et ils semblent
eux-mêmes venir de la mer.

Il est certain qu'on y trouve des perles: c'est ce qui fait qu'ils
ressemblent d'autant plus à de durs crustacés.  Chez eux j'ai souvent
trouvé au lieu d'âme de l'écume salée.

Ils ont pris à la mer sa vanité; la mer n'est-elle pas le paon le plus
vain entre tous les paons?

Même devant le buffle le plus laid, elle étale sa roue; elle déploie
sans se lasser la soie et l'argent de son éventail de dentelles.

Le buffle regarde avec colère, son âme est tout près du sable, plus
près encore du fourré, mais le plus près du marécage.

Que lui importe la beauté et la mer et la splendeur du paon!  Tel est
le symbole que je dédie aux poètes.

En vérité leur esprit lui-même est le paon le plus vain entre tous les
paons et une mer de vanité!

L'esprit du poète veut des spectateurs: ne fût-ce que des buffles! -

Pourtant je me suis fatigué de cet esprit: et je vois venir un temps où
il sera fatigué de lui-même.

J'ai déjà vu les poètes se transformer et diriger leur regard contre
eux-mêmes.

J'ai vu venir des expiateurs de l'esprit: c'est parmi les poètes qu'ils
sont nés. -


Ainsi parlait Zarathoustra.





DES GRANDS ÉVÉNEMENTS


Il y a une île dans la mer - non loin des Iles Bienheureuses de
Zarathoustra - où se dresse un volcan perpétuellement empanaché de
fumée.  Le peuple, et surtout les vieilles femmes parmi le peuple,
disent de cette île qu'elle est placée comme un rocher devant la porte
de l'enfer: mais la voie étroite qui descend à cette porte traverse
elle-même le volcan.

A cette époque donc, tandis que Zarathoustra séjournait dans les Iles
Bienheureuses, il arriva qu'un vaisseau jeta son ancre dans l'île où se
trouve la montagne fumante; et son équipage descendit à terre pour
tirer des lapins.  Pourtant à l'heure de midi, tandis que le capitaine
et ses gens se trouvaient de nouveau réunis, ils virent soudain un
homme traverser l'air en s'approchant d'eux et une voix prononça
distinctement ces paroles: "Il est temps il est grand temps!"  Lorsque
la vision fut le plus près d'eux - elle passait très vite pareille à
une ombre dans la direction du volcan - ils reconnurent avec un grand
effarement que c'était Zarathoustra; car ils l'avaient tous déjà vu,
excepté le capitaine lui-même, ils l'aimaient, comme le peuple aime,
mêlant à parties égales l'amour et la crainte.

"Voyez donc! dit le vieux pilote, voilà Zarathoustra  qui va en enfer!"
-

Et à l'époque où ces matelots atterrissaient à l'île de flammes, le
bruit courut que Zarathoustra avait disparu; et lorsque l'on s'informa
auprès  de ses amis, ils racontèrent qu'il avait pris le large pendant
la nuit, à bord d'un vaisseau, sans dire où il voulait aller.

Ainsi se répandit une certaine inquiétude; mais après trois jours cette
inquiétude s'augmenta de l'histoire des marins - et tout le peuple se
mit à raconter que le diable avait emporté Zarathoustra.  Il est vrai
que ses disciples ne firent que rire de ces bruits et l'un d'eux dit
même: "Je crois plutôt encore que c'est Zarathoustra qui a emporté le
diable."  Mais, au fond de l'âme, ils étaient tous pleins d'inquiétude
et de languer: leur joie fut donc grande lorsque, cinq jours après,
Zarathoustra parut au milieu d'eux.

Et ceci est le récit de la conversation de Zarathoustra avec le chien
de feu:

La terre, dit-il, a une peau; et cette peau a des maladies.  Une de ces
maladies s'appelle par exemple: "homme".

Et une autre de ces maladies s'appelle "chien de feu": c'est à propos
de ce chien que les hommes se sont dit et se sont laissé dire bien des
mensonges.

C'est pour approfondir ce secret que j'ai passé la mer: et j'ai vu la
vérité nue, en vérité! pieds nus jusqu'au cou.

Je sais maintenant ce qui en est du chien de feu; et aussi de tous les
démons de révolte et d'immondice, dont les vieilles femmes ne sont pas
seules à avoir peur.

Sors de ta profondeur, chien de feu! me suis-je écrié, et avoue combien
ta profondeur est profonde!  D'où tires-tu ce que tu craches sur nous?

Tu bois abondamment à la mer: c'est ce que révèle le sel de ta faconde!
 En vérité, pour un chien des profondeurs, tu prends trop ta nourriture
de la surface!

Je te tiens tout au plus pour le ventriloque de la terre, et toujours,
lorsque j'ai entendu parler les démons de révolte et d'immondice, je
les ai trouvés semblables à toi, avec ton sel, tes mensonges et ta
platitude.

Vous vous entendez à hurler et à obscurcir avec des cendres!  Vous êtes
les plus grands vantards et vous connaissez l'art de faire entrer la
fange en ébullition.

Partout où vous êtes, il faut qu'il y ait de la fange auprès de vous,
et des choses spongieuses, oppressées et étroites.  Ce sont elles qui
veulent être mises en liberté.

"Liberté!" c'est votre cri préféré: mais j'ai perdu la foi aux "grands
événements", dès qu'il y a beaucoup de hurlements et de fumée autour
d'eux.

Crois-moi, démon aux éruptions tapageuses et infernales! les plus
grands événements - ce ne sont pas nos heures les plus bruyantes, mais
nos heures les plus silencieuses.

Ce n'est pas autour des inventeurs de fracas nouveaux, c'est autour des
inventeurs de valeurs nouvelles que gravite le monde; il gravite, _en
silence._

Et avoue-le donc!  Mince était le résultat lorsque se dissipaient ton
fracas et ta fumée!  Qu'importe qu'une ville  se soit transformée en
momie et qu'une colonne soit couchée dans la fange!

Et j'ajoute encore ces paroles pour les destructeurs de colonnes.
C'est bien là la plus grande folie que de jeter du sel dans la mer et
des colonnes dans la fange.

La colonne était couchée dans la fange de votre mépris: mais sa loi
veut que pour elle renaisse du mépris la vie nouvelle et la beauté
vivifiante!

Elle se relève maintenant avec des traits plus divins et une souffrance
plus séduisante; et en vérité! elle vous remerciera encore de l'avoir
renversée, destructeurs!

Mais c'est le conseil que je donne aux rois et aux Églises, et à tout
ce qui s'est affaibli par l'âge et par la vertu - laissez-vous donc
renverser, afin que vous reveniez à la vie et que la vertu vous
revienne! -

C'est ainsi que j'ai parlé devant le chien de feu: alors il
m'interrompit en grommelant et me demanda: "Église?  Qu'est-ce donc
cela?"

"Église? répondis-je, c'est une espèce d'État, et l'espèce la plus
mensongère.  Mais, tais-toi, chien de feu, tu connais ton espèce mieux
que personne!

L'État est un chien hypocrite comme toi-même, comme toi-même il aime à
parler en fumée et en hurlements, - pour faire croire, comme toi, que
sa parole vient du fond des choses.

Car l'État veut absolument être la bête la plus importante sur la
terre; et tout le monde croit qu'il l'est." -

Lorsque j'eus ainsi parlé, le chien de feu parut fou de jalousie.
"Comment? s'écria-t-il, la bête la plus importante sur terre?  Et l'on
croit qu'il l'est".  Et il sortit de son gosier tant de vapeurs et de
bruits épouvantables que je crus qu'il allait étouffer de colère et
d'envie.

Enfin, il finit par se taire et ses hoquets diminuèrent;  mais dès
qu'il se fut tu, je dis en riant: "Tu te mets en colère, chien de feu:
donc j'ai raison contre toi!

Et, afin que je garde raison, laisse-moi t'entretenir d'un autre chien
de feu: celui-là parle réellement du coeur de la terre.

Son haleine est d'or et une pluie d'or, ainsi le veut son coeur.  Les
cendres et la fumée et l'écume chaude que sont-elles encore pour lui?

Un rire voltige autour de lui comme une nuée colorée; il est hostile à
tes gargouillements, à tes crachats, à tes intestins délabrés!

Cependant l'or et le rire - il les prend au coeur de la terre, car,
afin que tu le saches, - _le coeur de la terre est d'or!_"

Lorsque le chien de feu entendit ces paroles, il lui fut impossible de
m'écouter davantage.  Honteusement il rentra sa queue et se mit à dire
'un ton décontenancé: "Ouah! Ouah!" en rampant vers sa caverne. -

Ainsi racontait Zarathoustra.  Mais ses disciples l'écoutèrent à peine:
tant était grande leur envie de lui parler des matelots, des lapins et
de l'homme volant.

"Que dois-je penser de cela? dit Zarathoustra.  Suis-je donc un fantôme?

Mais c'était peut-être mon ombre.  Vous avez entendu parler déjà du
voyageur et de son ombre?

Une chose est certaine: il faut que je la tienne plus sévèrement,
autrement elle finira par me gâter ma réputation."

Et encore une fois Zarathoustra secoua la tête avec étonnement: "Que
dois-je penser de cela? répéta-t-il.

Pourquoi donc le fantôme a-t-il crié: "Il est temps!  Il est grand
temps!"

_Pour quoi_ peut-il être - grand temps?" -


Ainsi parlait Zarathoustra.





LE DEVIN


"... et je vis une grande tristesse descendre sur les hommes.  Les
meilleurs se fatiguèrent de leurs oeuvres.

Une doctrine fut mise en circulation et à côté d'elle une croyance:
"Tout est vide, tout est pareil, tout est passé!"

Et de toutes les collines résonnait la réponse: "Tout est vide, tout
est pareil, tout est passé!"

Il est vrai que nous avons moissonné: mais pourquoi nos fruits ont-ils
pourri et bruni?  Qu'est-ce qui est tombé la nuit dernière de la
mauvaise lune.

Tout travail a été vain, notre vin a tourné, il est devenu du poison,
le mauvais oeil a jauni nos champs et nos coeurs.

Nous avons tous desséché; et si le feu tombe sur nous, nos cendres s'en
iront en poussière: - Oui, nous avons fatigué même le feu.

Toutes les fontaines se sont desséchées pour nous et la mer s'est
retirée.  Tout sol veut se fendre, mais les abîmes ne veulent pas nous
engloutir!

"Hélas! où y a-t-il encore une mer où l'on puisse se noyer?" ainsi
résonne notre plainte - cette plainte qui passe sur les plats marécages.

En vérité, nous nous sommes déjà trop fatigués pour mourir, maintenant
nous continuons à vivre éveillés - dans des caveaux funéraires!"



Ainsi Zarathoustra entendit parler un devin; et sa prédiction lui alla
droit au coeur et elle le transforma.  Il erra triste et fatigué; et il
devint semblable à ceux dont avait parlé le devin.

En vérité, dit-il à ses disciples, il s'en faut de peu que ce long
crépuscule ne descende. Hélas! comment ferai-je pour sauver ma lumière
au delà de ce crépuscule!

Comment ferai-je pour qu'elle n'étouffe pas dans cette tristesse?  Il
faut qu'elle soit la lumière des mondes lointains et qu'elle éclaire
les nuits les plus lointaines!

Ainsi, préoccupé dans son coeur, Zarathoustra erra çà et là; et pendant
trois jours il ne prit ni nourriture ni boisson, il n'eut point de
repos et perdit la parole.  Enfin il arriva de tomber dans un profond
sommeil.  Mais ses disciples passaient de longues veilles, assis autour
de lui, et ils attendaient avec inquiétude qu'il se réveillât pour se
remettre à parler et pour guérir de sa tristesse.

Mais voici le discours que leur tint Zarathoustra lorsqu'il se
réveilla; cependant sa voix leur semblait venir du lointain:

Ecoutez donc le rêve que j'ai fait, mes amis, et aidez-moi à en deviner
le sens!

Il est encore une énigme pour moi, ce rêve; son sens est caché en lui
et voilé; il ne vole pas encore librement au-dessus de lui.

J'avais renoncé à toute espèce de vie; tel fut mon rêve.  J'étais
devenu veilleur et gardien des tombes, là-bas sur la solitaire montagne
du château de la Mort.

C'est là-haut que je gardais les cercueils de la Mort: les sombres
voûtes s'emplissaient de ces trophées de victoire.  A travers les
cercueils de verre les existences vaincues me regardaient.

Je respirais l'odeur d'éternités en poussières: mon âme était là,
lourde et poussiéreuse.  Et qui donc eût été capable d'alléger son âme?

La clarté de minuit était toujours autour de moi et, accroupie à ses
côtés, la solitude; et aussi un silence de mort, coupé de râles, le
pire de mes amis.

Je portais des clefs avec moi, les plus rouillées de toutes les clefs;
et je savais ouvrir avec elles les portes les plus grinçantes.

Pareils à des cris rauques et méchants, les sons couraient au long des
corridors, quand s'ouvraient les ailes de la porte: l'oiseau avait de
mauvais cris, il ne voulait pas être réveillé.

Mais c'était plus épouvantable encore, et mon coeur se serrait
davantage, lorsque tout se taisait et que revenait le silence et que
seul j'étais assis dans ce silence perfide.

C'est ainsi que se passa le temps, lentement, s'il peut encore être
question de temps: qu'en sais-je, moi!  Mais ce qui me réveilla finit
par avoir lieu.

Trois fois des coups frappèrent à la porte, semblables au tonnerre, les
voûtes retentirent et hurlèrent trois fois de suite: alors je
m'approchai de la porte.

Alpa! m'écriais-je, qui porte sa cendre vers la montagne?  Alpa!  Alpa!
qui porte sa cendre vers la montagne?

Et je serrais la clef, et j'ébranlais la porte et je me perdais en
efforts.  Mais la porte ne s'ouvrait pas d'un doigt!

Alors l'ouragan écarta avec violence les ailes de la porte: avec des
sifflements et des cris aigus qui coupaient l'air, il me jeta un
cercueil noir:

Et, en sifflant et en hurlant, le cercueil se brisa et cracha mille
éclats de rire.

Mille grimaces d'enfants, d'anges, de hiboux, de fous et de papillons
énormes ricanaient à ma face et me persiflaient.

Je m'en effrayais horriblement: je fus précipité à terre et je criais
d'épouvante, comme jamais je n'avais crié.

Mais mon propre cri me réveilla: - et je revins à moi. -

Ainsi Zarathoustra raconta son rêve, puis il se tut: car il ne
connaissait pas encore la signification de son rêve.  Mais le disciple
qu'il aimait le plus se leva vite, saisit la main de Zarathoustra et
dit:

"C'est ta vie elle-même qui nous explique ton rêve, ô Zarathoustra!

N'est-tu pas toi-même le vent aux sifflements aigus qui arrache les
portes du château de la Mort?

N'es-tu pas toi-même le cercueil plein de méchancetés multicolores et
plein des angéliques grimaces de la vie?

En vérité, pareil à mille éclats de rire d'enfants, Zarathoustra vient
dans toutes les chambres mortuaires, riant de tous ces veilleurs et de
tous ces gardiens des tombes, et de tous ceux qui agitent leurs clefs
avec un cliquetis sinistre.

Tu les effrayeras et tu les renverseras de ton rire; la syncope et le
réveil prouveront ta puissance sur eux.

Et quand même viendrait le long crépuscule et la fatigue mortelle, tu
ne disparaîtrais pas de notre ciel, affirmateur de la vie!

Tu nous a fait voir de nouvelles étoiles et de nouvelles splendeurs
nocturnes; en vérité, tu as étendu sur nos têtes le rire lui-même,
comme une tente multicolore.

Maintenant des rires d'enfants jailliront toujours des cercueils;
maintenant viendra, toujours victorieux des fatigues mortelles, un vent
puissant.  Tu en es toi-même le témoin et le devin.

En vérité, _tu les as rêvés eux-mêmes_, tes ennemis: ce fut ton rêve le
plus pénible!

Mais comme tu t'est réveillé d'eux et que tu es revenu à toi-même,
ainsi ils doivent se réveiller d'eux-mêmes - et venir à toi!" -

Ainsi parlait le disciple; et tous les autres se pressaient autour de
Zarathoustra et ils saisissaient ses mains et ils voulaient le
convaincre de quitter son lit et sa tristesse, pour revenir à eux.
Cependant Zarathoustra était assis droit sur sa couche avec des yeux
étranges.  Pareil à quelqu'un qui revient d'une longue absence, il
regarda ses disciples et interrogea leurs visages; et il ne les
reconnaissait pas encore.  Mais lorsqu'ils le soulevèrent et qu'ils le
placèrent sur ses jambes, son oeil se transforma tout à coup; il
comprit tout ce qui était arrivé, et en se caressant la barbe, il dit
d'une voix forte:

"Allons! tout cela viendra en son temps; mais veillez, mes disciples, à
ce que nous fassions un bon repas, et bientôt! - c'est ainsi que je
pense expier mes mauvais rêves!

Pourtant le devin doit manger et boire à mes côtés: et, en vérité, je
lui montrerai une mer où il pourra se noyer!"

Ainsi parlait Zarathoustra.  Mais alors il regarda longtemps en plein
visage le disciple qui lui avait expliqué son rêve, et, ce faisant, il
secoua la tête.-





DE LA RÉDEMPTION


Un jour que Zarathoustra  passait sur le grand pont, les infirmes et
les mendiants l'entourèrent et un bossu lui parla et lui dit:

"Vois, Zarathoustra!  Le peuple lui aussi profite de tes enseignements
et commence à croire en ta doctrine: mais afin qu'il puisse te croire
entièrement, il manque encore quelque chose - il te faut nous
convaincre aussi, nous autres infirmes!  Il y en a là un beau choix et,
en vérité, c'est une belle occasion de t'essayer sur des nombreuses
têtes.  Tu peux guérir des aveugles, faire courir des boiteux et tu
peux alléger un peu celui qui a une trop lourde charge derrière lui: -
Ce serait, je crois, la véritable façon de faire que les infirmes
croient en Zarathoustra!"

Mais Zarathoustra répondit ainsi à celui qui avait parlé: si l'on
enlève au bossu sa bosse, on lui prend en même temps son esprit - c'est
ainsi qu'enseigne le peuple.  Et si l'on rend ses yeux à l'aveugle, il
voit sur terre trop de choses mauvaises: en sorte qu'il maudit celui
qui l'a guéri.  Celui cependant qui fait courir le boiteux lui fait le
plus grand tort: car à peine sait-il courir que ses vices l'emportent.
-  Voilà ce que le peuple enseigne au sujet des infirmes.  Et pourquoi
Zarathoustra n'apprendrait-il pas du peuple ce que le peuple a appris
de Zarathoustra?

Mais, depuis que j'habite parmi les hommes, c'est pour moi la moindre
des choses de m'apercevoir de ceci: "A l'un manque un oeil, à l'autre
une oreille, un troisième n'a plus de jambes, et il y en a d'autres qui
ont perdu la langue, ou bien le nez, ou bien encore la tête."

Je vois et j'ai vu de pires choses et il y en a de si épouvantables que
je ne voudrais pas parler de chacune et pas même me taire sur
plusieurs: j'ai vu des hommes qui manquent de tout, sauf qu'ils ont
quelque chose de trop - des hommes qui ne sont rien d'autre qu'un grand
oeil ou une grande bouche ou un gros ventre, ou n'importe quoi de
grand, - je les appelle des infirmes à rebours.

Et lorsqu'en venant de ma solitude je passais pour la première fois sur
ce pont: je n'en crus pas mes yeux, je ne cessai de regarder et je
finis par dire: "Ceci est une oreille.  Une oreille aussi grande qu'un
homme."  Je regardais de plus près et, en vérité, derrière l'oreille se
mouvait encore quelque chose qui était petit à faire pitié, pauvre et
débile.  Et, en vérité, l'oreille énorme se trouvait sur une petite
tige mince, - et cette tige était un homme!  En regardant à travers une
lunette on pouvait même reconnaître une petite figure envieuse; et
aussi une petite âme boursouffée qui tremblait au bout de la tige.  Le
peuple cependant me dit que la grande oreille était non seulement un
homme, mais un grand homme, un génie.  Mais je n'ai jamais cru le
peuple, lorsqu'il parlait de grands hommes - et j'ai gardé mon idée que
c'était un infirme à rebours qui avait de tout trop peu et trop d'une
chose.

Lorsque Zarathoustra eut ainsi parlé au bossu et à ceux dont le bossu
était l'interprète et le mandataire, il se tourna du côté de ses
disciples, avec un profond mécontentement, et il leur dit:

En vérité, mes amis, je marche parmi les hommes comme parmi des
fragments et des membres d'homme!

Ceci est pour mon oeil la chose la plus épouvantable que de voir les
hommes brisés et dispersés comme s'ils étaient couchés sur un champ de
carnage.

Et lorsque mon oeil fuit du présent au passé, il trouve toujours la
même chose: des fragments, des membres et des hasards épouvantables -
mais point d'hommes!

Le présent et le passé sur la terre - hélas! mes amis - voilà pour
_moi_ les choses les plus insupportables; et je ne saurais point vivre
si je n'étais pas un visionnaire de ce qui doit fatalement venir.

Visionnaire, volontaire, créateur, avenir lui-même et pont vers
l'avenir - hélas! en quelque sorte aussi un infirme, debout sur ce
pont: Zarathoustra est tout cela.

Et vous aussi, vous vous demandez souvent: "Qui est pour nous
Zarathoustra? comment pouvons-nous le nommer?"  Et comme chez moi, vos
réponses ont été des questions.

Est-il celui qui promet ou celui qui accomplit? un conquérant ou bien
un héritier? l'automne ou bien le soc d'une charrue? un médecin ou bien
un convalescent?

Est-il poète ou bien dit-il la vérité? est-il libérateur ou dompteur?
bon ou méchant?

Je marche parmi les hommes, fragments de l'avenir: de cet avenir que je
contemple dans mes visions.

Et toutes mes pensées tendent à rassembler et à unir en une seule chose
ce qui est fragment et énigme et épouvantable hasard.

Et comment supporterais-je d'être homme, si l'homme n'était pas aussi
poète, devineur d'énigmes et rédempteur du hasard!

Sauver ceux qui sont passés, et transformer tout "ce qui était" en "ce
que je voudrais que ce fût"! - c'est cela seulement que j'appellerai
rédemption!

Volonté - c'est ainsi que s'appelle le libérateur et le messager de
joie.  C'est là ce que je vous enseigne, mes amis!  Mais apprenez cela
aussi: la volonté elle-même est encore prisonnière.

Vouloir délivre: mais comment s'appelle ce qui enchaîne même le
libérateur?

"Ce fut": c'est ainsi que s'appelle le grincement de dents et la plus
solitaire affliction de la volonté.  Impuissante envers tout ce qui a
été fait - la volonté est pour tout ce qui est passé un méchant
spectateur.

La volonté ne peut pas vouloir agir en arrière; ne pas pouvoir briser
le temps et le désir du temps, - c'est là la plus solitaire affliction
de la volonté.

Vouloir délivre: qu'imagine la volonté elle-même pour se délivrer de
son affliction et pour narguer son cachot?

Hélas! tout prisonnier devient un fou!  La volonté prisonnière, elle
aussi, se délivre avec folie.

Que le temps ne recule pas, c'est là sa colère; "ce qui fut" - ainsi
s'appelle la pierre que la volonté ne peut soulever.

Et c'est pourquoi, par rage et par dépit, elle soulève des pierres et
elle se venge de celui qui n'est pas, comme elle, rempli de rage et de
dépit.

Ainsi la volonté libératrice est devenue malfaisante; et elle se venge
sur tout ce qui est capable de souffrir de ce qu'elle ne peut revenir
elle-même en arrière.

Ceci, oui ceci seul est la _vengeance_ même: la répulsion de la volonté
contre le temps et son "ce fut".

En vérité, il y a une grande folie dans notre volonté; et c'est devenu
la malédiction de tout ce qui est humain que cette folie ait appris à
avoir de l'esprit!

_L'esprit de la vengeance_: mes amis, c'est là ce qui fut jusqu'à
présent la meilleure réflexion des hommes; et, _partout_ où il y a
douleur, il devrait toujours y avoir châtiment.

"Châtiment", c'est ainsi que s'appelle elle-même la vengeance: avec un
mot mensonger elle simule une bonne conscience.

Et comme chez celui qui veut il y a de la souffrance, puisqu'il ne peut
vouloir en arrière, - la volonté elle-même et toute vie devraient être
- punition!

Et ainsi un nuage après l'autre s'est accumulé sur l'esprit: jusqu'à ce
que la folie ait proclamé: "Tout passe, c'est pourquoi tout mérite de
passer!"

"Ceci est la justice même, qu'il faille que le temps dévore ses
enfants": ainsi a proclamé la folie.

"Les choses sont ordonnées moralement d'après le droit et le châtiment.
 Hélas! où trouver la délivrance du fleuve des choses et de
"l'existence", ce châtiment?"  Ainsi a proclamé la folie.

"Peut-il y avoir rédemption s'il y a un droit éternel?  Hélas! on ne
peut soulever la pierre du passé: il faut aussi que tous les châtiments
soient éternels!"  Ainsi a proclamé la folie.

"Nul acte ne peut être détruit: comment pourrait-il être supprimé par
le châtiment!  Ceci, oui ceci est ce qu'il y a d'éternel dans
l'"existence", ce châtiment, que l'existence doive redevenir
éternellement action et châtiment!

"A moins que la volonté ne finisse pas de délivrer elle-même, et que le
vouloir devienne non-vouloir -": cependant, mes frères, vous connaissez
ces chansons de la folie!

Je vous ai conduits loin de ces chansons, lorsque je vous ai enseigné:
"La volonté est créatrice."

Tout ce "qui fut" est fragment et énigme et épouvantable hasard -
jusqu'à ce que la volonté créatrice ajoute: "Mais c'est ainsi que je le
voulais!"

Jusqu'à ce que la volonté créatrice ajoute: "Mais c'est ainsi que je le
veux!  C'est ainsi que je le voudrai."

A-t-elle cependant déjà parlé ainsi?  Et quand cela arrivera-t-il?  La
volonté est-elle déjà délivrée de sa propre folie?

La volonté est-elle déjà devenue, pour elle-même, rédemptrice et
messagère de joie?  A-t-elle désappris l'esprit de vengeance et tous
les grincements de dents?

Et qui donc lui a enseigné la réconciliation avec le temps et quelque
chose de plus haut que ce qui est réconciliation?

Il faut que la volonté, qui est la volonté de puissance, veuille
quelque chose de plus haut que la réconciliation, - : mais comment?
Qui lui enseignera encore à vouloir en arrière?

Mais en cet endroit de son discours, Zarathoustra s'arrêta soudain,
semblable à quelqu'un qui s'effraie extrêmement.  Avec des yeux
épouvantables, il regarda ses disciples; son regard pénétrait comme une
flèche leurs pensées et leurs arrière-pensées.  Mais au bout d'un
moment, il recommença déjà à rire et il dit avec calme:

"Il est difficile de vivre parmi les hommes, parce qu'il est si
difficile de se taire.  Surtout pour un bavard." -

Ainsi parla Zarathoustra.  Mais le bossu avait écouté la conversation
en se cachant le visage; lorsqu'il entendit rire Zarathoustra, il éleva
son regard avec curiosité et dit lentement:

"Pourquoi Zarathoustra nous parle-t-il autrement qu'à ses disciples?"

Zarathoustra répondit: "Qu'y a-t-il là d'étonnant?  Avec des bossus on
peut bien parler sur un ton biscornu!"

"Bien! dit le bossu; et avec des élèves on peut faire le pion.

Mais pourquoi Zarathoustra parle-t-il autrement à ses disciples qu'à
lui-même?"





DE LA SAGESSE DES HOMMES


Ce n'est pas la hauteur: c'est la pente qui est terrible!

La pente d'où le regard se précipite dans le _vide_ et d'où la main se
tend vers le _sommet_.  C'est là que le vertige de sa double volonté
saisit le coeur.

Hélas! mes amis, devinez-vous aussi la double volonté de mon coeur?

Ceci, ceci est _ma_ pente et mon danger que mon regard se précipite
vers le sommet, tandis que ma main voudrait s'accrocher et se soutenir
- dans le vide!

C'est à l'homme que s'accroche ma volonté, je me lie à l'homme avec des
chaînes, puisque je suis attiré vers le Surhumain; car c'est là que
veut aller mon autre volonté.

Et c'est _pourquoi_ je vis aveugle parmi les hommes, comme si je ne les
connaissais point: afin que ma main ne perde pas entièrement sa foi en
les choses solides.

Je ne vous connais pas, vous autres hommes: c'est là l'obscurité et la
consolation qui m'enveloppe souvent.

Je suis assis devant le portique pour tous les coquins et je demande:
Qui veut me tromper?

Ceci est ma première sagesse humaine de me laisser tromper, pour ne pas
être obligé de me tenir sur mes gardes à cause des trompeurs.

Hélas! si j'étais sur mes gardes devant l'homme, comment l'homme
pourrait-il être une ancre pour mon ballon!  Je serais trop facilement
arraché, attiré en haut et au loin!

Qu'il faille que je sois sans prudence, c'est là la providence qui est
au-dessus de ma destinée.

Et celui qui ne veut pas mourir de soif parmi les hommes doit apprendre
à boire dans tous les verres; et qui veut rester pur parmi les hommes
doit apprendre à se laver avec de l'eau sale.

Et voici ce que je me suis souvent dit pour me consoler: "Eh bien!
Allons!  Vieux coeur!  Un malheur ne t'a pas réussi: jouis-en comme
d'un - bonheur!"

Cependant ceci est mon autre sagesse humaine: je ménage les _vaniteux_
plus que les fiers.

La vanité blessée n'est-elle pas mère de toutes les tragédies?  Mais où
la fierté est blessée, croît quelque chose de meilleur qu'elle.

Pour que la vie soit bonne à regarder il faut que son jeu soit bien
joué: mais pour cela il faut de bons acteurs.

J'ai trouvé bons acteurs tous les vaniteux: ils jouent et veulent qu'on
aime à les regarder, - tout leur esprit est dans cette volonté.

Ils se représentent, ils s'inventent; auprès d'eux j'aime à regarder la
vie, - ainsi se guérit la mélancolie.

C'est pourquoi je ménage les vaniteux, puisqu'ils sont les médecins de
ma mélancolie, et puisqu'ils m'attachent à l'homme comme à un spectacle.

Et puis: qui mesure dans toute sa profondeur la modestie du vaniteux!
Je veux du bien au vaniteux et j'ai pitié de lui à cause de sa modestie.

C'est de vous qu'il veut apprendre la foi en soi-même; il se nourrit de
vos regards, c'est dans votre main qu'il cueille l'éloge.

Il aime à croire en vos mensonges, dès que vous mentez bien sur son
compte: car au fond de son coeur il soupire: "Que suis-_je_?"

Et si la vraie vertu est celle qui ne sait rien d'elle-même, eh bien!
le vaniteux ne sait rien de sa modestie! -

Mais ceci est ma troisième sagesse humaine que je ne laisse pas votre
timidité me dégoûter de la vue des _méchants._

Je suis bienheureux de voir les miracles que fait éclore l'ardent
soleil: ce sont des tigres, des palmiers et des serpents à sonnettes.

Parmi les hommes aussi il y a de belles couvées d'ardent soleil et chez
les méchants bien des choses merveilleuses.

Il est vrai que, de même que les plus sages parmi vous ne me
paraissaient pas tout à fait sages: ainsi j'ai trouvé la méchanceté des
hommes  au-dessous de sa réputation.

Et souvent je me suis demandé en secouant la tête: pourquoi sonnez-vous
encore, serpents à sonnettes?

En vérité, il y a un avenir, même pour le mal, et le midi le plus
ardent n'est pas encore découvert pour l'homme.

Combien y a-t-il de choses que l'on nomme aujourd'hui déjà les pires
des méchancetés et qui pourtant ne sont que larges de douze pieds et
longues de trois mois!  Mais un jour viendront au monde de plus grands
dragons.

Car pour le Surhumain ait son dragon, le sur-dragon qui soit digne de
lui: il faut que beaucoup d'ardents soleils réchauffent les humides
forêts vierges!

Il faut que vos sauvages soient devenus des tigres et vos crapauds
venimeux des crocodiles: car il faut que le bon chasseur fasse bonne
chasse!

Et en vérité, justes et bons! Il y a chez vous bien des choses qui
prêtent à rire et surtout votre crainte de ce qui jusqu'à présent a été
appelé "démon"!

Votre âme est si loin de ce qui est grand que le Surhumain vous serait
_épouvantable_ dans sa bonté!

Et vous autres sages et savants, vous fuiriez devant l'ardeur
ensoleillée de la sagesse où le Surhumain baigne la joie de sa nudité!

Vous autres hommes supérieurs que mon regard a rencontrés! ceci est mon
doute sur vous et mon secret: je devine que vous traiteriez mon
Surhumain de - démon!

Hélas! je me suis fatigué de ces hommes supérieurs, je suis fatigué des
meilleurs d'entre eux: j'ai le désir de monter de leur "hauteur",
toujours plus haut, loin d'eux, vers le Surhumain!

Un frisson m'a pris lorsque je vis nus les meilleurs d'entre eux: alors
des ailes m'ont poussé pour planer ailleurs dans des avenirs lointains.

Dans des avenirs plus lointains, dans les midis plus méridionaux que
jamais artiste n'en a rêvés: là-bas où les dieux ont honte de tous les
vêtements!

Mais je veux vous voir travestis, _vous_, ô hommes, mes frères et mes
prochains, et bien parés, et vaniteux, et dignes, vous les "bons et
justes". -

Et je veux être assis parmi vous, travesti moi-même, afin de vous
_méconnaître_ et de me méconnaître moi-même: car ceci est ma dernière
sagesse humaine. -


Ainsi parlait Zarathoustra.





L'HEURE LA PLUS SILENCIEUSE


Que m'est-il arrivé, mes amis?  Vous me voyez bouleversé, égaré,
obéissant malgré moi, prêt à m'en aller - hélas! à m'en aller loin de
_vous_.

Oui, il faut que Zarathoustra retourne encore une fois à sa solitude,
mais cette fois-ci l'ours retourne sans joie à sa caverne!

Que m'est-il arrivé?  Qui m'oblige à partir? - Hélas! l'_Autre_, qui
est ma maîtresse en colère, le veut ainsi, elle m'a parlé; vous ai-je
jamais dit son nom?

Hier, vers le soir, _mon heure la plus silencieuse_ m'a parlé: c'est là
le nom de ma terrible maîtresse.

Et voilà ce qui s'est passé, - car il faut que je vous dise tout, pour
que votre coeur ne s'endurcisse point contre celui qui s'en va
précipitamment!

Connaissez-vous la terreur de celui qui s'endort? -

Il s'effraye de la tête aux pieds, car le sol vient à lui manquer et le
rêve commence.

Je vous dis ceci en guise de parabole.  Hier à l'heure la plus
silencieuse le sol m'a manqué: le rêve commença.

L'aiguille s'avançait, l'horloge de ma vie respirait, jamais je n'ai
entendu un tel silence autour de moi: en sorte que mon coeur s'en
effrayait.

Soudain j'entendis l'_Autre_ qui me disait sans voix: "_Tu le sais
Zarathoustra._" -

Et je criais d'effroi à ce murmure, et le sang refluait de mon visage,
mais je me tus.

Alors l'_Autre_ reprit sans voix: "Tu le sais, Zarathoustra, mais tu ne
le dis pas!" -

Et je répondis enfin, avec un air de défit: "Oui, je le sais, mais je
ne veux pas le dire!"

Alors l'_Autre_ reprit sans voix: "Tu ne _veux_ pas, Zarathoustra?
Est-ce vrai?  Ne te cache pas derrière cet air de défi!" -

Et moi de pleurer et de trembler comme un enfant et de dire: "Hélas! je
voudrais bien, mais comment le puis-je?  Fais-moi grâce de cela!  C'est
au-dessus de mes forces!"

Alors l'_Autre_ repris sans voix: "Qu'importe de toi, Zarathoustra?
Dis ta parole et brise-toi!" -

Et je répondis: "Hélas! est-ce _ma_ parole?  Qui suis-_je_?  J'en
attends un plus digne que moi; je ne suis pas digne, même de me briser
contre lui."

Alors l'_Autre_ repris sans voix: "Qu'importe de toi?  Tu n'es pas
encore assez humble à mon gré, l'humilité a la peau la plus dure."

Et je répondis: "Que n'a pas déjà supporté la peau de mon humilité!
J'habite eux pieds de ma hauteur: l'élévation de mes sommets, personne
ne me l'a jamais indiquée, mais je connais bien mes vallées."

Alors l'_Autre_ reprit sans voix: "O Zarathoustra, qui a des montagnes
à déplacer, déplace aussi des vallées et des bas-fonds." -

Et je répondis: "Ma parole n'a pas encore déplacé de montagnes etce que
j'ai dit n'a pas atteint les hommes.  Il est vrai que je suis allé chez
les hommes, mais je ne les ai pas encore atteints."

Alors l'_Autre_ reprit sans voix: "Qu'_en_ sais-tu?  La rosée tombe sur
l'herbe au moment le plus silencieux de la nuit." -

Et je répondis: "Ils se sont moqués de moi lorsque j'ai découvert et
suivi ma propre vie; et en vérité mes pieds tremblaient alors."

Et ils m'ont dit ceci: tu ne sais plus le chemin, et maintenant tu ne
sais même plus marcher!"

Alors l'_Autre_ reprit sans voix: "Qu'importent leurs moqueries!  Tu es
quelqu'un qui désappris d'obéir: maintenant tu dois commander.

Ne sais-tu pas quel est celui dont tous ont le plus besoin.  Celui qui
ordonne de grandes choses.

Accomplir de grandes choses est difficile: plus difficile encore
d'ordonner de grandes choses.

Et voici ta faute la plus impardonnable: tu as la puissance et tu ne
veux pas régner."

Et je répondis: "il me manque la voix du lion pour commander."

Alors l'_Autre_ me dit encore comme en un murmure: "Ce sont les paroles
les plus silencieuses qui apportent la tempête.  Ce sont les pensées
qui viennent comme portées sur des pattes de colombes qui dirigent le
monde.

O Zarathoustra, tu dois aller comme le fantôme de ce qui viendra un
jour; ainsi tu commanderas et, en commandant, tu iras de l'avant." -

Et je répondis: "J'ai honte."

Alors l'_Autre_ me dit de nouveau sans voix: "Il te faut redevenir
enfant et sans honte.

L'orgueil de la jeunesse est encore sur toi, tu es devenu jeune sur le
tard: mais celui qui veut devenir enfant doit surmonter aussi sa
jeunesse." -

Et je réfléchis longtemps en tremblant.  Enfin je répétai ma première
réponse: "Je ne veux pas!"  Alors il se fit autour de moi comme un
éclat de rire.  Hélas! que ce rire me déchirait les entrailles et me
fendait le coeur!

Et une dernière fois l'_Autre_ me dit: "O Zarathoustra, tes fruits sont
mûrs, mais toi tu n'es pas mûr encore pour tes fruits!

Il te faut donc retourner à la solitude, afin que ta dureté s'amollisse
davantage." -

Et de nouveau il y eut comme un rire et une fuite: puis tout autour de
moi se fit silencieux comme un double silence.  Mais moi j'étais couché
par terre, baigné du sueur.

Maintenant vous avez tout entendu.  C'est pourquoi il faut que je
retourne à ma solitude.  Je ne vous ai rien caché, mes amis.

Cependant je vous ai aussi appris à savoir quel est toujours le plus
discret parmi les hommes - et qui veut être discret!

Hélas! mes amis!  J'aurais encore quelque chose à vous dire, j'aurais
encore quelque chose à vous donner!  Pourquoi est-ce que je ne vous le
donne pas?  Suis-je donc avare?

Mais lorsque Zarathoustra eut dit ces paroles, la puissance de sa
douleur s'empara de lui à la pensée de bientôt quitter ses amis, en
sorte qu'il se mit à sangloter; et personne ne parvenait à le consoler.
 Pourtant de nuit il s'en alla tout seul, en laissant là ses amis.






TROISIÈME PARTIE

_"Vous regardez en haut quand vous aspirez à l'élévation.  Et moi je
regarde en bas puisque je suis élevé.
Qui de vous peut en même temps rire et être élevé.
Celui qui plane sur les hautes montagnes se rit de toutes les tragédies
de la scène det de la vie."
Zarathoustra,
Lire et Ecrire._



LE VOYAGEUR


Il était minuit quand Zarathoustra se mit en chemin par-dessus la crête
et de l'île pour arriver le matin de très bonne heure à l'autre rive:
car c'est là qu'il voulait s'embarquer.  Il y avait sur cette rive une
bonne rade où des vaisseaux étrangers aimaient à jeter l'ancre; ils
emmenaient avec eux quelques-uns d'entre ceux des Iles Bienheureuses
qui voulaient passer la mer.  Zarathoustra, tout en montant la
montagne, songea en route aux nombreux voyages solitaires qu'il avait
accomplis depuis sa jeunesse, et combien de montagnes, de crêtes et de
sommets il avait déjà gravis.

Je suis un voyageur et un grimpeur de montagnes, dit-il à son coeur, je
n'aime pas les plaines et il me semble que je ne suis pas rester
tranquille longtemps.

Et quelle que soit ma destinée, quel que soit l'événement qui m'arrive,
- ce sera toujours pour moi un voyage ou une ascension: on finit par ne
plus vivre que ce que l'on a en soi.

Les temps sont passés où je pouvais m'attendre aux événements du
hasard, et que _m'adviendrait_-il encore qui ne m'appartienne déjà?

Il ne fait que me revenir, il est enfin de retour - mon propre moi, et
voici toutes les parties de lui-même qui furent longtemps à l'étranger
et dispersées parmi toutes les choses et tous les hasards.

Et je sais une chose encore: je suis maintenant devant mon dernier
sommet et devant ce qui m'a été épargné le plus longtemps.  Hélas! il
faut que je suive mon chemin le plus difficile!  Hélas! j'ai commencé
mon plus solitaire voyage!

Mais celui qui est de mon espèce n'échappe pas à une pareille heure,
l'heure qui lui dit: "C'est maintenant seulement que tu suis ton chemin
de la grandeur!  Le sommet et l'abîme se sont maintenant confondus!

Tu suis ton chemin de la grandeur: maintenant ce qui jusqu'à présent
était ton dernier danger est devenu ton dernier asile!

Tu suis ton chemin de la grandeur: il faut maintenant que ce soit ton
meilleur courage de n'avoir plus de chemin derrière toi!

Tu suis ton chemin de la grandeur: ici personne ne se glissera à ta
suite!  Tes pas eux-mêmes ont effacé ton chemin derrière toi, et
au-dessus de ton chemin il est écrit: Impossibilité.

Et si dorénavant toutes les échelles te manquent, il faudra que tu
saches grimper sur ta propre tête: comment voudrais-tu faire autrement
pour monter plus haut?

Sur ta propre tête et au delà, par-dessus ton propre coeur!  Maintenant
ta chose la plus douce va devenir la plus dure.

Chez celui qui s'est toujours beaucoup ménagé, l'excès de ménagement
finit par devenir une maladie.  Béni soit ce qui rend dur!  Je ne vante
pas le pays où coulent le beurre et le miel!

Pour voir _beaucoup de choses_ il faut apprendre à voir loin de _soi_:
- cette dureté est nécessaire pour tous ceux qui gravissent les
montagnes.

Mais celui qui cherche la connaissance avec des yeux indiscrets,
comment saurait-il voir autre chose que les idées de premier plan!

Mais toi, ô Zarathoustra! tu voulais apercevoir toutes les raisons et
l'arrière-plan des choses: il te faut donc passer sur toi-même pour
monter - au delà, plus haut, jusqu'à ce que tes étoiles elles-mêmes
soient _au-dessous_ de toi!

Oui!  Regarder en bas sur moi-même et sur mes étoiles: ceci seul serait
pour moi le _sommet_, ceci demeure pour moi le _dernier_ sommet à
gravir! -

Ainsi se parlait à lui-même Zarathoustra, tandis qu'il montait,
consolant son coeur avec de dures maximes: car il avait le coeur plus
blessé que jamais.  Et lorsqu'il arriva sur la hauteur de la crête, il
vit l'autre mer qui était étendue devant lui: alors il demeura immobile
et il garda longtemps le silence.  Mais à cette hauteur la nuit était
froide et claire et étoilée.

Je reconnais mon sort, dit-il enfin avec tristesse.  Allons! je suis
prêt.  Ma dernière solitude vient de commencer.

Ah! mer triste et noire au-dessous de moi!  Ah! sombre et nocturne
mécontentement!  Ah! destinée, océan!  C'est vers vous qu'il faut que
je _descende_!

Je suis devant ma plus haute montagne et devant mon plus long voyage:
c'est pourquoi il faut que je descende plus bas que je ne suis jamais
monté:
plus bas dans la douleur que je ne suis jamais descendu, jusque dans
l'onde la plus noire de douleur!  Ainsi le veut ma destinée: Eh bien!
Je suis prêt.

D'où viennent les plus hautes montagnes? c'est que j'ai demandé jadis.
Alors, j'ai appris qu'elles viennent de la mer.

Ce témoignage est écrit dans leurs rochers et dans les pics de leurs
sommets.  C'est du plus bas que le plus haut doit atteindre son sommet.
-

Ainsi parlait Zarathoustra au sommet de la montagne où il faisait
froid; mais lorsqu'il arriva près de la mer et qu'il finit par être
seul parmi les récifs, il se sentit fatigué de sa route et plus que
jamais rempli de désir.

Tout dort encore maintenant, dit-il; la mer aussi est endormie.  Son
oeil regarde vers moi, étrange et somnolent.

Mais son haleine est chaude, je le sens.  Et je sens aussi qu'elle
rêve.  Elle s'agite, en rêvant, sur de durs coussins.

Écoute!  Écoute!  Comme les mauvais souvenirs lui font pousser des
gémissements! ou bien sont-ce de mauvais présages?

Hélas! je suis triste avec toi, monstre obscur, et je m'en veux à
moi-même à cause de toi.

Hélas! pourquoi ma main n'a-t-elle pas assez de force!  Que j'aimerais
vraiment te délivrer des mauvais rêves! -

Tandis que Zarathoustra parlait ainsi, il se mit à rire sur lui-même
avec mélancolie et amertume.  Comment! Zarathoustra! dit-il, tu veux
encore chanter  des consolations à la mer?

Hélas! Zarathoustra, fou riche d'amour, ivre de confiance?  Mais tu fus
toujours ainsi: tu t'es toujours approché familièrement de toutes les
choses terribles.

Tu voulais caresser tous les monstres.  Le souffle d'une chaude
haleine, un peu de souple fourrure aux pattes -: et immédiatement tu
étais prêt à aimer et à attirer à toi.

L'_amour_ est le danger du plus solitaire; l'amour de toute chose
_pourvu qu'elle soit vivante!_  Elles prêtent vraiment à rire, ma folie
et ma modestie dans l'amour! -

Ainsi parlait Zarathoustra et il se mit à rire une seconde fois: mais
alors il pensa à ses amis abandonnés, et, comme si, dans ses pensées,
il avait péché contre eux, il fut fâché contre lui-même à cause de sa
pensée.  Et aussitôt il advint que tout en riant il se mit à pleurer: -
Zarathoustra pleura amèrement de colère et de désir.





DE LA VISION ET DE L'ÉNIGME


1.


Lorsque, parmi les matelots, il fut notoire que Zarathoustra se
trouvait sur le vaisseau - car en même temps que lui un homme des Iles
Bienheureuses était venu à bord, - il y eut une grande curiosité et une
grande attente.  Mais Zarathoustra se tut pendant deux jours et il fut
glacé et sourd de tristesse, en sorte qu'il ne répondit ni aux regards
ni aux questions.  Le soir du second jour, cependant, ses oreilles
s'ouvrirent de nouveau bien qu'il se tût encore: car on pouvait
entendre bien des choses étranges et dangereuses sur ce vaisseau qui
venait de loin et qui voulait aller plus loin encore.  Mais
Zarathoustra était l'ami de tous ceux qui font de longs voyages et qui
ne daignent pas vivre sans danger.  Et voici! tout en écoutant, sa
propre langue finit par être déliée et la glace de son coeur se brisa:
- alors il commença à parler ainsi:

A vous, chercheurs hardis et aventureux, qui que vous soyez, vous qui
vous êtes embarqués avec des voiles pleines d'astuce, sur les mers
épouvantables, -

à vous qui êtes ivres d'énigmes, heureux du demi-jour, vous dont l'âme
se laisse attirer par le son des flûtes dans tous les remous trompeurs:

car vous ne voulez pas tâtonner d'une main peureuse le long du fil
conducteur; et partout où vous pouvez _deviner_, vous détestez de
_conclure_ -

c'est à vous seuls que je raconte l'énigme que j'ai vue, - la vision du
plus solitaire. -

Le visage obscurci, j'ai traversé dernièrement le blême crépuscule, -
le visage obscurci et dur, et les lèvres serrées.  Plus d'un soleil
s'était couché pour moi.

Un sentier qui montait avec insolence à travers les éboulis, un sentier
méchant et solitaire qui ne voulait plus ni des herbes ni des buissons,
un sentier de montagne criait sous le défi de mes pas.

Marchant, muet, sur le crissement moqueur des cailloux, écrasant la
pierre qui le faisait glisser, mon pas se contraignait à monter.

Plus haut: - quoiqu'il fût assis sur moi, l'esprit de lourdeur, moitié
nain, moitié taupe, paralysé, paralysant, versant du plomb dans mon
oreille, versant dans mon cerveau, goutte à goutte, des pensées de
plomb.

"O Zarathoustra, me chuchotait-il, syllabe par syllabe, d'un ton
moqueur, pierre de la sagesse! tu t'es lancé en l'air, mais tout pierre
jetée doit - retomber!

Zarathoustra, pierre de la sagesse, pierre lancée, destructeur
d'étoiles! c'est toi-même que tu as lancé si haut, - mais toute pierre
jetée doit - retomber!

Condamné à toi-même et à ta propre lapidation: ô Zarathoustra, tu as
jeté bien loin la pierre, - mais elle retombera sur _toi!_"

Alors le nain se tut; et son silence dura longtemps, en sorte que j'en
fus oppressé; ainsi lorsqu'on est deux, on est en vérité plus solitaire
que lorsque l'on  est seul!

Je montai, je montai davantage, en rêvant et en pensant, - mais tout
m'oppressait.  Je ressemblais à un malade que fatigue l'âpreté de sa
souffrance, et qu'un cauchemar réveille de son premier sommeil. -

Mais il y a quelque chose en moi que j'appelle courage:  c'est ce qui a
fait faire jusqu'à présent en moi tout mouvement d'humeur.  Ce courage
me fit enfin m'arrêter et dire: "Nain! L'un de nous deux doit
disparaître, toi, ou bien moi!" -

Car le courage est le meilleur meurtrier, - le courage qui _attaque_:
car dans toute attaque il y a une fanfare.

L'homme cependant est la bête la plus courageuse, c'est ainsi qu'il a
vaincu toutes les bêtes.  Au son de la fanfare, il a surmonté toutes
les douleurs; mais la douleur humaine est la plus profonde douleur.

Le courage tue aussi le vertige au bord des abîmes: et où l'homme ne
serait-il pas au bord des abîmes?  Ne suffit-il pas de regarder - pour
regarder des abîmes?

Le courage est le meilleur des meurtriers: le courage tue aussi la
pitié.  Et la pitié est l'abîme le plus profond: l'homme voit au fond
de la souffrance, aussi profondément qu'il voit au fond de la vie.

Le courage cependant est le meilleur des meurtriers, le courage qui
attaque: il finira par tuer la mort, car il dit: "Comment? était-ce là
la vie?  Allons!  Recommençons encore une fois!"

Dans une telle maxime, il y a beaucoup de fanfare.  Que celui qui a des
oreilles entende. -


2.


"Arrête-toi! nain! dis-je.  Moi ou bien toi!  Mais moi je suis le plus
fort de nous deux -: tu ne connais pas ma pensée la plus profonde!
_Celle-là_ tu ne saurais la porter!" -

Alors arriva ce qui me rendit plus léger: le nain sauta de mes épaules,
l'indiscret!  Il s'accroupit sur une pierre devant moi.  Mais à
l'endroit où nous nous arrêtions se trouvait comme par hasard un
portique.

"Vois ce portique! nain! repris-je: il a deux visages.  Deux chemins se
réunissent ici: personne encore ne les a suivis jusqu'au bout.

Cette longue rue qui descend, cette rue se prolonge durant une éternité
et cette longue rue qui monte - c'est une autre éternité.

Ces chemins se contredisent, ils se butent l'un contre l'autre: - et
c'est ici, à ce portique, qu'ils se rencontrent.  Le nom du portique se
trouve inscrit à un fronton, il s'appelle "instant".

Mais si quelqu'un suivait l'un de ces chemins - en allant toujours plus
loin: crois-tu nain, que ces chemins seraient en contradiction!" -

"Tout ce qui est droit ment, murmura le nain avec mépris.  Toute vérité
est courbée, te temps lui-même est un cercle."

"Esprit de la lourdeur! dis-je avec colère, ne prends pas la chose trop
à la légère!  Ou bien je te laisse là, pied-bot - et n'oublie pas que
c'est moi qui t'ai porté _là-haut!_

Considère cet instant! repris-je.  De ce portique du moment une longue
et éternelle rue retourne _en arrière_: derrière nous il y a une
éternité.

Toute chose qui _sait_ courir ne doit-elle pas avoir parcouru cette
rue?  Toute chose qui _peut_ arriver ne doit-elle pas être déjà
arrivée, accomplie, passée?

Et si tout ce qui est a déjà été: que penses-tu, nain, de cet instant?
Ce portique lui aussi ne doit-il pas déjà - avoir été?

Et toutes choses ne sont-elles pas enchevêtrées de telle sorte que cet
instant tire après lui toutes les choses de l'avenir?  _Donc_ - aussi
lui-même?

Car toute chose qui _sait_ courir ne _doit_-elle pas suivre une seconde
fois cette longue route qui monte! -

Et cette lente araignée qui rampe au clair de lune, et ce clair de lune
lui-même, et moi et toi, réunis sous ce portique, chuchotant des choses
éternelles, ne faut-il pas que nous ayons tous déjà été ici?

Ne devons-nous pas revenir et courir de nouveau dans cette autre rue
qui monte devant nous, dans cette longue rue lugubre - ne faut-il pas
qu'éternellement nous revenions? -"

Ainsi parlais-je et d'une voix toujours plus basse, car j'avais peur de
mes propres pensées et de mes arrière-pensées.  Alors soudain
j'entendis un chien _hurler_ tout près de nous.

Ai-je jamais entendu un chien hurler ainsi?  Mes pensées essayaient de
se souvenir en retournant en arrière.  Oui!  Lorsque j'étais enfant,
dans ma plus lointaine enfance:

c'est alors que j'entendis un chien hurler ainsi.  Et je le vis aussi,
le poil hérissé, le cour tendu, tremblant, au milieu de la nuit la plus
silencieuse, où les chiens eux-mêmes croient aux fantômes: -

en sorte que j'eus pitié de lui.  Car, tout à l'heure, la pleine lune
s'est levée au-dessus de la maison, avec un silence de mort; tout à
l'heure elle s'est arrêtée, disque enflammé, - sur le toit plat, comme
sur un bien étranger:

C'est ce qui exaspéra le chien: car les chiens croient aux voleurs et
aux fantômes.  Et lorsque j'entendis de nouveau hurler ainsi, je fus de
nouveau prit de pitié.

Où donc avaient passé maintenant le nain, le portique, l'araignée et
tous les chuchotements?  Avais-je donc rêvé?  M'étais-je éveillé?  Je
me trouvai soudain parmi de sauvages rochers, seul, abandonné au clair
de lune solitaire.

_Mais un homme gisait là!_  Et voici! le chien bondissant, hérissé,
gémissant, - maintenant qu'il me voyait venir - se mit à hurler, à
_crier_: - ai-je jamais entendu un chien crier ainsi au secours?

Et, en vérité, je n'ai jamais rien vu de semblable à ce que je vis là.
Je vis un jeune berger, qui se tordait, râlant et convulsé, le visage
décomposé, et un lourd serpent noir pendant hors de sa bouche.

Ai-je jamais vu tant de dégoût et de pâle épouvante sur _un_ visage!
Il dormait peut-être lorsque le serpent lui est entré dans le gosier -
il s'y est attaché.

Ma main se mit à tirer le serpent, mais je tirais en vain! elle
n'arrivait pas à arracher le serpent du gosier.  Alors quelque chose se
mit à crier en moi: "Mords!  Mords toujours!"

Arrache-lui la tête!  Mords toujours!" - C'est ainsi que quelque chose
se mit à crier en moi; mon épouvante, ma haine, mon dégoût, ma pitié,
tout mon bien et mon mal, se mirent à crier en moi d'un seul cri. -

Braves, qui m'entourez, chercheurs hardis et aventureux, et qui que
vous soyez, vous qui vous êtes embarqués avec des voiles astucieuses
sur les mers inexplorées! vous qui êtes heureux des énigmes!

Devinez-moi donc l'énigme que je vis alors et expliquez-moi la vision
du plus solitaire!

Car ce fut une vision et une prévision: - _quel_ symbole était-ce que
je vis alors?  Et _quel_ est celui qui doit venir!

_Qui_ est le berger à qui le serpent est entré dans le gosier?  _Quel_
est l'homme dont le gosier subira ainsi l'atteinte de ce qu'il y a de
plus noir et de terrible?

Le berger cependant se mit à mordre comme mon cri le lui conseillait,
il mordit d'un bon coup de dent!  Il cracha loin de lui la tête du
serpent -: et il bondit sur ses jambes. -

Il n'était plus ni homme, ni berger, - il était transformé, rayonnant,
il _riait!_  Jamais encore je ne vis quelqu'un rire comme _lui!_

O mes frères, j'ai entendu un rire qui n'était pas le rire d'un homme,
- - et maintenant une soif me ronge, un désir qui sera toujours
insatiable.

Le désir de ce rire me ronge: oh! comment supporterais-je de mourir
maintenant! -


Ainsi parlait Zarathoustra.





DE LA BÉATITUDE INVOLONTAIRE


Avec de pareilles énigmes et de telles amertumes dans le coeur,
Zarathoustra passa la mer.  Mais lorsqu'il fut éloigné de quatre
journées des Iles Bienheureuses et de ses amis, il avait surmonté toute
sa douleur: - victorieux et le pied ferme, il était de nouveau debout
sur sa destinée.  Et c'est alors que Zarathoustra parlai ainsi à sa
conscience pleine d'allégresse:

Je suis de nouveau seul et je veux l'être, seul avec le ciel clair et
avec la mer libre; et de nouveau l'après-midi est autour de moi.


C'était l'après-midi lorsque, pour la première fois, j'ai trouvé mes
amis, c'était l'après-midi aussi une autre fois: - à l'heure où toute
lumière devient plus tranquille, car les parcelles de bonheur qui sont
en route entre le ciel et la terre se cherchent un asile dans les âmes
de lumière.  Maintenant _le bonheur_ a rendu toute lumière plus
tranquille.

O après-midi de ma vie!  Un jour _mon_ bonheur, lui aussi, est descendu
dans la vallée pour y chercher un asile: alors il a trouvé ces âmes
ouvertes et hospitalières.

O après-midi de ma vie!  Que n'ai-je abandonné pour avoir une seule
chose: cette vivante plantation de mes pensées et cette lumière
matinale de mes plus hautes espérances!

Un jour le créateur chercha les compagnons et les enfants de _son_
espérance.  Et voici, il advint qu'il ne put les trouver, si ce n'est
en commençant par les créer lui-même.

Je suis donc au milieu de mon oeuvre, allant vers mes enfants et
revenant d'auprès d'eux: c'est à cause de ses enfants qu'il faut que
Zarathoustra s'accomplisse lui-même.

Car seul on aime du fond du coeur son enfant et son oeuvre; et où il y
a un grand amour de soi, c'est signe de fécondité: voilà ce que j'ai
remarqué.

Mes enfants fleurissent encore dans leur premier printemps, les uns
auprès les autres, secoués ensemble par le vent, ce sont les arbres de
mon jardin et de mon meilleur terrain.

Et en vérité!  Où il y a de tels arbres, les uns auprès des autres, là
_il y a_ des Iles Bienheureuses!  Mais un jour je les déplanterai et je
les placerai chacun pour soi: afin que chacun apprenne la solitude, la
fierté et la prudence.

Noueux et tordu, avec une dureté flexible, chacun doit se dresser
auprès de la mer, phare vivant de la vie invincible.

Là-bas, où les tempêtes se précipitent dans la mer, où le pied de la
montagne est baigné par les flots, il faudra que chacun monte la garde
de jour et de nuit, veillant pour faire _son_ examen de conscience.

Il faut qu'il soit reconnu et éprouvé, pour que l'on sache s'il est de
ma race et de mon origine, s'il est maître d'une longue volonté,
silencieux, même quand il parle, et cédant de façon à _prendre_,
lorsqu'il donne: -

- afin de devenir un jour mon compagnon, créant et chômant avec
Zarathoustra: - quelqu'un qui inscrira ma volonté sur mes tables, pour
l'accomplissement total de toutes choses.

Et, à cause de lui et de ses semblables, il faut que je me réalise
_moi_-même: c'est pourquoi je me dérobe maintenant à mon bonheur,
m'offrant à tous les malheurs - pour _ma_ dernière épreuve et _mon_
dernier examen de conscience.

Et, en vérité, il était temps que je partisse, et l'ombre du voyageur
et le temps le plus long et l'heure la plus silencieuse, - tous m'ont
dit: "Il est grand temps!"

Le vent a soufflé dans le trou de la serrure et m'a dit: "Viens!"  La
porte s'est ouverte sournoisement et m'a dit: "Va!"

Mais j'étais enchaîné à l'amour pour mes enfants: c'est le désir qui
m'attachait par ce lien, le désir d'amour, afin de devenir la proie de
mes enfants et de me perdre pour eux.

Désirer - pour moi c'est déjà: me perdre.  _Je vous ai, mes enfants!_
Dans cette possession, tout doit être certitude et rien ne doit être
désir.

Mais le soleil de mon amour brûlait sur ma tête, Zarathoustra cuisait
dans son propre jus, - alors des ombres et des doutes ont passé sur moi.

Déjà je désirais le froid et l'hiver: "O que le froid et l'hiver me
fassent de nouveau grelotter et claquer des dents!" soupirai-je: -
alors des brumes glaciales s'élevèrent de moi.

Mon passé brisa ses tombes, mainte douleur enterrée vivante se réveilla
-: elle n'avait fait que dormir cachée sous les linceuls.

Ainsi tout me disait par des signes: "Il est temps!"  Mais moi - je
m'entendais pas: jusqu'à ce qu'enfin mon abîme se mis à remuer et que
ma pensée me mordît.

Hélas! pensée venue de mon abîme, toi qui es _ma_ pensée!  Quand
trouverai-je la force de t'entendre creuser et de ne plus trembler?

Le coeur me bat jusqu'à la gorge quand je t'entends creuser!  Ton
silence même veut m'étrangler, toi qui es silencieuse comme mon abîme
est silencieux!

Jamais encore je n'ai osé t'appeler à la _surface_: il m'a suffi de te
porter en moi!  Je n'ai pas encore été assez fort pour la dernière
audace du lion, pour la dernière témérité.

Ta lourdeur m'a toujours été terrible: mais un jour je veux trouver la
force et la voix du lion pour te faire monter à la surface!

Quand j'aurai surmonté cela en moi, je surmonterai une plus grande
chose encore, et une _victoire_ sera le sceau de mon accomplissement! -

Jusque-là je continue à errer sur des mers incertaines; le hasard me
lèche et me cajole; je regarde en avant, en arrière, - je ne vois pas
encore la fin.

L'heure de ma dernière lutte n'est pas encore venue, - ou bien me
vient-elle en ce moment?  En vérité, avec une beauté maligne, la mer et
la vie qui m'entourent me regardent!

O après-midi de ma vie!  O bonheur avant le soir!  O rade en pleine
mer!  O paix dans l'incertitude!  Comme je me méfie de vous tous!

En vérité, je me méfie de votre beauté maligne!

Je ressemble à l'amant qui se méfie d'un sourire trop velouté.

Comme il pousse devant lui la bien-aimée, tendre même encore dans sa
dureté, le jaloux, - ainsi je pousse devant moi cette heure
bienheureuse.

Loin de moi, heure bienheureuse!  Avec toi m'est venue, malgré moi, une
béatitude!  Je suis là, prêt à ma plus profonde douleur: - tu es venue
pour moi à contretemps!

Loin de moi, heure bienheureuse!  Cherche plutôt un asile là-bas - chez
mes enfants!  Éloigne-toi en hâte!  Bénis-les avant le soir et donne
leur _mon_ bonheur!

Déjà le soir approche: le soleil se couche.  Mon bonheur - s'en est
allé! -


Ainsi parlait Zarathoustra.  Et il attendit son malheur toute la nuit:
mais il attendit en vain.  La nuit resta claire et silencieuse, et le
bonheur lui-même s'approcha de lui de plus en plus près.  Vers le
matin, cependant, Zarathoustra se mit à rire en son coeur, et il dit
d'un ton ironique: "Le bonheur me court après.  Cela vient de ce que je
ne cours pas après les femmes.  Or, le bonheur est une femme."






AVANT LE LEVER DU SOLEIL


O ciel au-dessus de moi, ciel clair, ciel profond! abîme de lumière!
En te contemplant je frissonne de désir divin.

Me jeter à ta hauteur - c'est là _ma_ profondeur!  M'abriter sous ta
pureté, - c'est là _mon_ innocence!

Le dieu est voilé par sa beauté: c'est ainsi que tu caches tes étoiles.
 Tu ne parles point: c'est ainsi que tu m'annonces ta sagesse.

Aujourd'hui tu t'es levé pour moi, muet sur les mers écumantes; ton
amour et ta pudeur se révèlent à mon âme écumante.

Tu es venu à moi, beau et voilé de ta beauté, tu me parles sans
paroles, te révélant par ta sagesse:

O que n'ai-je deviné toutes les pudeurs de ton âme! tu es venu à moi,
_avant_ le soleil, à moi qui suis le plus solitaire.

Nous sommes amis depuis toujours: notre tristesse, notre épouvante et
notre profondeur nous sont communes; le soleil même nous est commun.

Nous ne nous parlons pas parce que nous savons trop de choses: - nous
nous taisons et, par des sourires, nous nous communiquons notre savoir.

N'est-tu pas la lumière jaillie de mon foyer? n'est-tu pas l'âme-soeur
de mon intelligence?

Nous avons tout appris ensemble; ensemble nous avons appris à nous
élever au-dessus de nous, vers nous-mêmes et à avoir des sourires sans
nuages: - sans nuages, souriant avec des yeux clairs, à travers des
lointains immenses, quand, au-dessous de nous bouillonnent, comme la
pluie, la contrainte et le but et la faute.

Et quand je marchais seul, de _quoi_ mon âme avait-elle faim dans les
nuits et sur les sentiers de l'erreur?  Et quand je gravissais les
montagnes _qui_ cherchais-je sur les sommets, si ce n'est toi?

Et tous mes voyages et toutes mes ascensions: qu'était-ce sinon un
besoin et un expédient pour le malhabile? - toute ma volonté n'a pas
d'autre but que celui de prendre son vol, de voler dans le ciel!

Et qu'est-ce que je haïssais plus que les nuages qui passent et tout ce
qui te ternit?  Je haïssais même ma propre haine puisqu'elle te
ternissait!

J'en veux aux nuages qui passent, ces chats sauvages qui rampent: ils
nous prennent à tous deux ce que nous avons en commun, - l'immense et
infinie affirmation des choses.

Nous en voulons à ces médiateurs et à ces mêleurs, les nuages qui
passent: à ces êtres mixtes et indécis, qui ne savent ni bénir ni
maudire du fond du coeur.

Je préfère me cacher dans le tonneau sans voir le ciel ou m'enfouir
dans l'abîme, que de te voir toi, ciel de lumière, terni par les nuages
qui passent!

Et souvent j'ai eu envie de les fixer avec des éclairs dorés, et,
pareil au tonnerre, de battre la timbale sur leur ventre de chaudron: -
timbaler en colère, puisqu'ils me dérobent ton affirmation, ciel pur
au-dessus de moi! ciel clair! abîme de lumière! - puisqu'ils te
dérobent _mon_ affirmation!

Car je préfère le bruit et le tonnerre et les outrages du mauvais
temps, à ce repos de chats, circonspect et hésitant; et, parmi les
hommes eux aussi, ce sont ces êtres mixtes et indécis marchant à pas de
loups, ces nuages qui passent, doutant et hésitant que je hais le plus.

Et "qui ne sait bénir doit _apprendre_ à maudire!" - ce clair
enseignement m'est tombé d'un ciel clair, cette étoile brille à mon
ciel, même dans les nuits noires.

Mais moi je bénis et j'affirme toujours, pourvu que tu sois autour de
moi, ciel clair, abîme de lumière! - c'est alors que je porte dans tous
les abîmes ma bienfaisante affirmation.

Je suis devenu celui qui bénit et qui affirme: et j'ai longtemps lutté
pour cela; je fus un lutteur, afin d'avoir un jour les mains libres
pour bénir.

Ceci cependant est ma bénédiction: être au-dessus de chaque chose comme
son propre ciel, son toit arrondi, sa cloche d'azur et son éternelle
quiétude: et bienheureux celui qui bénit ainsi!

Car toutes les choses sont baptisées à la source de l'éternité, par
delà le bien et le mal; mais le bien et le mal ne sont eux-mêmes que
des ombres fugitives, d'humides afflictions et des nuages passants.

En vérité, c'est une bénédiction et non une malédiction que
d'enseigner: "Sur toutes choses, se trouve le ciel hasard, le ciel
innocence, le ciel à peu près, le ciel pétulance."

"Par hasard" - c'est là la plus vieille noblesse du monde, je l'ai
rendue à toutes les choses, je les ai délivrées de la servitude du but.

Cette liberté et cette sérénité célestes, je les ai placées comme des
cloches d'azur sur toutes les choses, lorsque j'ai enseigné
qu'au-dessus d'elles, et par elles, aucune "volonté éternelle" -
n'affirmait sa volonté.

J'ai mis en place de cette volonté, cette pétulance et cette folie,
lorsque j'ai enseigné: "Il y a une chose qui sera toujours impossible -
c'est d'être raisonnable!"

_Un peu_ de raison cependant, un grain de sagesse, dispersé d'étoile en
étoile, - ce levain est mêlé à toutes choses: c'est à cause de la folie
que la sagesse est mêlée à toutes les choses!

Un peu de sagesse est possible; mais j'ai trouvé dans toutes choses
cette certitude bienheureuse: elles préfèrent _danser_ sur les pieds du
hasard.

O ciel au-dessus de moi, ciel pur et haut!  Ceci est maintenant pour
moi ta pureté qu'il n'existe pas d'éternelles araignées et de toile
d'araignée de la raison: - que tu sois un lieu de danse pour les
hasards divins, que tu sois une table divine pour le jeu de dés et les
joueurs divins! -

Mais tu rougis?  Ai-je dit des choses inexprimables?  Ai-je maudi en
voulant te bénir?

Ou bien est-ce la honte d'être deux qui te fait rougir? - Me dis-tu de
m'en aller et de me taire puisque maintenant - le _jour_ vient?

Le monde est profond -: et plus profond que le jour ne l'a jamais
pensé.  Il y a des choses qu'il faut taire devant le jour.  Mais le
jour vient: séparons-nous donc!

O ciel au-dessus de moi, ciel pudique et ardent!  O bonheur avant le
soleil levant!  Le jour vient: séparons-nous donc! -


Ainsi parlait Zarathoustra!





DE LA VERTU QUI RAPETISSE


1.


Lorsque Zarathoustra revint sur la terre ferme, il ne se dirigea pas
droit vers sa montagne et sa caverne, mais il fit beaucoup de courses
et de questions, s'informant de ceci et de cela, ainsi qu'il disait de
lui-même en plaisantant: "Voici un fleuve qui, en de nombreux méandres,
remonte vers sa source!"  Car il voulait apprendre quel avait été le
sort de _l'homme_ pendant son absence: s'il était devenu plus grand ou
plus petit.  Et un jour il aperçut une rangée de maisons nouvelles;
alors il s'étonna et il dit:

Que signifient ces maisons?  En vérité, nulle grande âme ne les a
bâties en symbole d'elle-même!

Un enfant stupide les aurait-il tirées de sa boîte à jouets?  Alors
qu'un autre enfant les remette dans la boîte!

Et ces chambres et ces mansardes: des _hommes_ peuvent-ils en sortir et
y entrer?  Elles me semblent faites pour des poupées empanachées de
soie, ou pour des petits chats gourmands qui aiment à se laisser manger.

Et Zarathoustra s'arrêta et réfléchit.  Enfin il dit avec tristesse:
_Tout_ est devenu plus petit!

Je vois partout des portes plus basses: celui qui est de _mon_ espèce
peut encore y passer, mais - il faut qu'il se courbe!

Oh! quand retournerai-je dans ma patrie où je ne serai plus forcé de me
courber - de me courber devant les _petits_!" -  Et Zarathoustra
soupira et regarda dans le lointain.

Le même jour cependant il prononça son discours sur la vertu qui
rapetisse.


2.


Je passe au milieu de ce peuple et je tiens mes yeux ouverts: les
hommes ne me pardonnent pas de ne pas être envieux de leurs vertus.

Ils aboient après moi parce que je leur dis: à des petites gens il faut
de petites vertus - et parce que je n'arrive pas à comprendre que
l'existence des petites gens soit _nécessaire!_

Je ressemble au coq dans une basse-cour étrangère que les poules mêmes
poursuivent à coups de bec; mais je n'en veux pas à ces poules à cause
de cela.

Je suis poli envers elles comme envers tous les petits désagréments;
être épineux envers les petits me semble une sagesse digne des
hérissons.

Ils parlent tous de moi quand ils sont assis le soir autour du foyer, -
ils parlent de moi, mais personne ne pense - à moi!

C'est là le nouveau silence que j'ai appris à connaître: le bruit
qu'ils font autour de moi dépolie un manteau sur mes pensées.

Ils potinent entre eux: "Que nous veut ce sombre nuage?  Veillons à ce
qu'il ne nous amène pas une épidémie!"

Et dernièrement une femme tira contre elle son enfant qui voulait
s'approcher de moi: "Éloignez les enfants! cria-t-elle; de tels yeux
brûlent les âmes des enfants."

Ils toussent quand je parle: ils croient que la toux est une objection
contre les grands vents, - ils ne devinent rien du bruissement de mon
bonheur!

"Nous n'avons pas encore le temps pour Zarathoustra," - voilà
objection; mais qu'importe un temps qui "n'a pas le temps" pour
Zarathoustra?

Lors même qu'ils me glorifieraient: comment pourrais-je m'endormir sur
_leur_ gloire?  Leur louange est pour moi une ceinture épineuse: elle
me démange encore quand je l'enlève.

Et cela aussi je l'ai appris au milieu d'eux: celui qui loue fait
semblant de rendre ce qu'on lui a donné, mais en réalité veut qu'on lui
donne davantage!

Demandez à mon pied si leur manière de louer et d'allécher lui plaît!
En vérité, il ne veut ni danser, ni se tenir tranquille selon une telle
mesure et un tel tic-tac.

Ils essaient de me faire l'éloge de leur petite vertu et de m'attirer
vers elle; ils voudraient bien entraîner mon pied au tic-tac du petit
bonheur.

Je passe au milieu de ce peuple et je tiens mes yeux ouverts: ils sont
devenus plus _petits_ et ils continuent à devenir toujours plus petits:
- _c'est leur doctrine du bonheur et de la vertu qui en est la cause_.

Car ils ont aussi la modestie de leur vertu, - parce qu'ils veulent
avoir leurs aises.  Mais seule une vertu modeste se comporte avec les
aises.

Ils apprennent aussi à marcher à leur manière et à marcher en avant:
c'est ce que j'appelle aller _clopin-clopant_. - C'est ainsi qu'ils
sont un obstacle pour tous ceux qui se hâtent.

Les pieds et les yeux ne doivent ni mentir ni se démentir.  Mais il y a
beaucoup de mensonges parmi les petites gens.

Quelques-uns d'entre eux "veulent", mais la plupart ne sont que
"voulus".  Quelques-uns d'entre eux sont sincères, mais la plupart sont
de mauvais comédiens.

Il y a parmi eux des comédiens sans le savoir et des comédiens sans le
vouloir, - ceux qui sont sincères sont toujours rares, surtout les
comédienst sincères.

Les qualités de l'homme sont rares ici: c'est pourquoi les femmes se
masculinisent.  Car celui qui est assez homme sera seul capable
_d'affranchir_ dans la femme - la _femme_.

Et voici la pire des hypocrisies que j'ai trouvée parmi eux: ceux qui
ordonnent feignent, eux aussi, les vertus de ceux qui obéissent.

"Je sers, tu sers, nous servons," - ainsi psalmodie l'hypocrisie des
dominants, - et malheur à ceux dont le premier maître n'est que le
premier serviteur!

Hélas! la curiosité de mon regard s'est aussi égarée vers leur
hypocrisie; et j'ai bien deviné leur bonheur de mouche et leur
bourdonnement vers les vitres ensoleillées.

Tant il y a de bonté, tant il y a de faiblesse!  Tant il y a de justice
et de compassion, tant il y a de faiblesse!

Ils sont ronds, loyaux et bienveillants les uns envers les autres,
comme les grains de sable sont ronds, loyaux et bienveillants envers
les grains de sable.

Embrasser modestement un petit bonheur, - c'est ce qu'ils appellent
"résignation"! et du même coup ils louchent déjà modestement vers un
nouveau petit bonheur.

Dans leur simplicité, ils n'ont au fond qu'un désir: que personne ne
leur fasse mal.  C'est pourquoi ils sont prévenants envers chacun et
ils lui font du bien.

Mais c'est là de la _lâcheté_: bien que cela s'appelle "vertu". -

Et quand il arrive à ces petites gens de parler avec rudesse: _je_
n'entendis dans leur voix que leur enrouement, - car chaque coup de
vent les enroue!

Ils sont rusés, leurs vertus ont des doigts agiles.  Mais il leur
manque les poings: leurs doigts ne savent pas se cacher derrière leur
poing.

La vertu, c'est pour eux ce qui rend modeste et apprivoisé: c'est ainsi
qu'ils ont fait du loup un chien et de l'homme même le meilleur animal
domestique de l'homme.

"Nous avons placé notre chaise au _milieu_ - c'est ce que me dit leur
hilarité - et à la même distance des gladiateurs mourants et des truies
joyeuses."

Mais c'est là - de la _médiocrité_: bien que cela s'appelle modération.
-


3.


Je passe au milieu de ce peuple et je laisse tomber maintes paroles:
mais ils ne savent ni prendre ni retenir.

Ils s'étonnent que je ne sois pas venu pour blâmer les débauches et les
vices; et, en vérité, je ne suis pas venu non plus pour mettre en garde
contre les pickpockets.

Ils s'étonnent que je ne sois pas prêt à déniaiser et à aiguiser leur
sagesse: comme s'ils n'avaient pas encore assez de sages subtils dont
la voix grince comme un crayon d'ardoise!

Et quand je crie: "Maudissez tous les lâches démons qui sont en vous et
qui gémiraient volontiers, qui voudraient croiser les mains et adorer":
alors ils crient: "Zarathoustra est impie."

Et leurs professeurs de résignation crient plus fort, mais c'est
précisément à eux qu'ils me plaît de crier à l'oreille: Oui! _Je suis_
Zarathoustra, l'impie!

Ces professeurs de résignation!  Partout où il y a petitesse, maladie
et teigne, ils rampent comme des poux; et mon dégoût seul m'empêche de
les écraser.

Eh bien! voici le sermon que je fais pour _leurs_ oreilles: je suis
Zarathoustra l'impie qui dit: "Qui est-ce qui est plus impie que moi,
pour que je me réjouisse de son enseignement?"

Je suis Zarathoustra, l'impie: où trouverai-je mes semblables?  Mes
semblables sont tous ceux qui se donnent eux-mêmes leur volonté et qui
se débarassent de toute résignation.

Je suis Zarathoustra, l'impie: je fais bouillir dans _ma_ marmite tout
ce qui est hasard.  Et ce n'est que lorsque le hasard est cuit à point
que je lui souhaite la bienvenue pour en faire _ma_  nourriture.

Et en vérité, maint hasard s'est approché de moi en maître: mais _ma
volonté_ lui parle d'une façon plus impérieuse encore, - et aussitôt il
se mettait à genoux devant moi en suppliant - me suppliant de lui
donner asile et accueil cordial, et me parlant d'une manière flatteuse:
"Vois donc, Zarathoustra, il n'y a qu'un ami pour venir ainsi chez un
ami!"

Mais pourquoi parler, quand personne n'a _mes_ oreilles!  Ainsi je veux
crier à tous les vents:

Vous devenez toujours plus petits, petites gens! vous vous émiettez,
vous qui aimez vos aises!  Vous finirez par périr - à cause de la
multitude de vos petites vertus, de vos petites omissions, à cause de
votre continuelle petite résignation.

Vous ménagez trop, vous cédez trop: c'est de cela qu'est fait le sol où
vous croissez!  Mais pour qu'un arbre devienne _grand_, il faut qu'il
pousse ses dures racines autour de durs rochers!

Ce que vous omettez aide à tisser la toile de l'avenir des hommes;
votre néant même est une toile d'araignée et une araignée qui vit du
sang de l'avenir.

Et quand vous prenez, c'est comme si vous vouliez, ô petits vertueux;
pourtant, parmi les fripons même, _l'honneur_ parle: "Il faut voler
seulement là ou on ne peut pas piller."

"Cela ce donne" - telle est aussi une doctrine de la résignation.  Mais
moi je vous dis, à vous qui aimez vos aises: _cela se prend_, et cela
prendra de vous toujours davantage!

Hélas, que ne vous défaites-vous de tous ces demi-vouloirs, que ne vous
décidez-vous pour la paresse comme pour l'action!

Hélas, que ne comprenez-vous ma parole: "Faites toujours ce que vous
voudrez, - mais soyez d'abord de ceux qui _peuvent vouloir!_"

"Aimez toujours votre prochain comme vous-mêmes, mais soyez d'abord de
ceux qui _s'aiment eux-mêmes_ -  qui s'aiment avec le grand amour, avec
le grand mépris!"  Ainsi parle Zarathoustra, l'impie. -

Mais pourquoi parler, quand personne n'a _mes_ oreilles!  Il est encore
une heure trop tôt pour moi.

Je suis parmi ce peuple mon propre précurseur, mon propre chant du coq
dans les rues obscures.

Mais _leur_ heure vient!  Et vient aussi la mienne!  D'heure en heure
ils deviennent plus petits, plus pauvres, plus stériles, - pauvre
herbe! pauvre terre!

_Bientôt_ ils seront devant moi comme de l'herbe sèche, comme une
steppe, et, en vérité, fatigués d'eux-mêmes, - et plutôt que d'eau,
altérés de _feu!_

O heure bienheureuse de la foudre!  O mystère d'avant midi! - un jour
je ferai d'eux des feux courants et des prophètes aux langues de
flammes: - ils prophétiseront avec des langues de flammes:  il vient,
il est proche, le _Grand Midi!_


Ainsi parlait Zarathoustra.





SUR LE MONT DES OLIVIERS


L'hiver, hôte malin, est assis dans ma demeure mes mains sont bleues de
l'étreinte de son amitié.

Je l'honore, cet hôte malin, mais j'aime à le laisser seul.  J'aime à
lui échapper; et si l'on court _bien_, on finit par y parvenir.

Avec les pieds chauds, les pensées chaudes, je cours où le vent se
tient coi, - vers le coin ensoleillé de ma montagne des Oliviers.

C'est là que je ris de mon hôte rigoureux, et je lui suis reconnaissant
d'attraper chez moi les mouches et de faire beaucoup de petits bruits.

Car il n'aime pas à entendre bourdonner une mouche, ou même deux; il
rend solitaire jusqu'à la rue, en sorte que le clair de lune se met à
avoir peur la nuit.

Il est un hôte dur, - mais je l'honore, et je ne prie pas le dieu
ventru du feu, comme font les efféminés.

Il vau encore mieux claquer des dents que d'adorer les idoles! - telle
est ma nature.  Et j'en veux surtout à toutes les idoles du feu, qui
sont ardentes, bouillonnantes et mornes.

Quand j'aime quelqu'un, je l'aime en hiver mieux qu'en été; je me moque
mieux de mes ennemis, je m'en moque avec le plus de courage, depuis que
l'hiver est dans la maison.

Avec courage, en vérité, même quand je me blottis dans mon lit: - car
alors mon bonheur enfoui rit et fanfaronne encore, et mon rêve
mensonger se met à rire lui aussi.

Pourquoi ramper?  jamais encore, de toute ma vie, je n'ai rampé devant
les puissants; et si j'ai jamais menti, ce fut par amour.  C'est
pourquoi je suis content même dans un lit d'hiver.

Un lit simple me réchauffe mieux qu'un lit luxueux, car je suis jaloux
de ma pauvreté.  Et c'est en hiver que ma pauvreté m'est le plus fidèle.

Je commence chaque jour par une méchanceté, je me moque de l'hiver en
prenant un bain froid: c'est ce qui fait grogner mon ami sévère.

J'aime aussi à le chatouiller avec un petit cierge: afin qu'il permette
enfin au ciel de sortir de l'aube cendrée.

Car c'est surtout le matin que je suis méchant: à la première heure,
quand les seaux grincent à la fontaine, et que les chevaux hennissent
par les rues grises: - j'attends alors avec impatience que le ciel
s'illumine, le ciel d'hiver à la barbe grise, le vieillard à la tête
blanche, - le ciel d'hiver, silencieux, qui laisse parfois même le
soleil dans le silence.

Est-ce de lui que j'appris les longs silences illuminés?  Ou bien
est-ce de moi qu'il les a appris?  Ou bien chacun de nous les a-t-il
inventés lui-même?

Toutes les bonnes choses ont une origine multiple, - toutes les bonnes
choses folâtres sautent de plaisir dans l'existence: comment ne
feraient-elles cela qu'une seule fois!

Le long silence, lui aussi, est une bonne chose folâtre.  Et pareil à
un ciel d'hiver, mon visage est limpide et le calme est dans mes yeux:
- comme le ciel d'hiver je cache mon soleil et mon inflexible volonté
de soleil: en vérité j'ai _bien_ appris cet art et cette malice d'hiver!

C'était mon art et ma plus chère méchanceté d'avoir appris à mon
silence de ne pas se trahir par le silence.

Par le bruit des paroles et des dés je m'amuse à duper les gens
solennels qui attendent: je veux que ma volonté et mon but échappent à
leur sévère attention.

Afin que personne ne puisse regarder dans l'abîme de mes raisons et de
ma dernière volonté, - j'ai inventé le long et clair silence.

J'ai trouvé plus d'un homme malin qui voilait son visage et qui
troublait ses profondeurs, afin que personne ne puisse regarder au
travers et voir jusqu'au fond.

Mais c'est justement chez lui que venaient les gens rusés et méfiants,
amateurs de difficultés: on lui pêchait ses poissons les plus cachés!

Cependant, ceux qui restent clairs, et braves, et transparents - sont
ceux que leur silence trahit le moins: ils sont si _profonds_ que l'eau
la plus claire ne révèle pas ce qu'il y a au fond.

Silencieux ciel d'hiver à la barbe de neige, tête blanche aux yeux
clairs au-dessus de moi!  O divin symbole de mon âme et de la pétulance
de mon âme!

Et ne _faut_-il pas que je monte sur des échasses, pour qu'ils ne
voient _pas_ mes longues jambes, - tous ces tristes envieux autour de
moi?

Toutes ces âmes enfumées, renfermées, usées, moisies, aigries - comment
leur envie _saurait_-elle supporter mon bonheur?

C'est pourquoi je ne leur montre que l'hiver et la glace qui sont sur
mes sommets - je ne leur montre _pas_ que ma montagne est entourée de
toutes les ceintures de soleil!

Ils n'entendent siffler que mes tempêtes hivernales: et ne savent _pas_
que je passe aussi sur de chaudes mers, pareil à des vents du sud
langoureux, lourds et ardents.

Ils ont pitié de mes accidents et de mes hasards: - mais _mes_ paroles
disent: "Laissez venir à moi le hasard: il est innocent comme un petit
enfant!"

Comment _sauraient_-ils supporter mon bonheur si je ne mettais autour
de mon bonheur des accidents et des misères hivernales, des toques de
fourrure et des manteaux de neige? - si je n'avais moi-même pitié de
leur _apitoiement_, l'apitoiement de ces tristes envieux? - si moi-même
je ne soupirais et ne grelottais pas devant eux, en me _laissant_
envelopper patiemment dans leur pitié?

Ceci est la sagesse folâtre et la bienveillance de mon âme, qu'elle ne
_cache point_ son hiver et ses vents glacés; elle ne cache pas même ses
engelures.

Pour l'un la solitude est la fuite du malade, pour l'autre la fuite
devant le malade.

Qu'ils _m'entendent_  gémir et soupirer à cause de la froidure de
l'hiver, tous ces pauvres et louches vauriens autour de moi!  Avec de
tels gémissements et de tels soupirs, je fuis leurs chambres chauffées.

Qu'ils me plaignent et me prennent en pitié a cause de mes engelures:
"Il finira par _geler_ à la glace de sa connaissance! - c'est ainsi
qu'ils gémissent.

Pendant ce temps, les pieds chauds, je cours çà et là, sur ma montagne
des Oliviers; dans le coin ensoleillé de ma montagne des Oliviers, je
chante et je me moque de toute compassion.-


Ainsi chantait Zarathoustra.





EN PASSANT


En traversant ainsi sans hâte bien des peuples et mainte ville,
Zarathoustra retournait pas des détours vers ses montagnes et sa
caverne.  Et, en passant, il arriva aussi, à l'improviste, à la porte
de la _grande Ville_: mais lorsqu'il fut arrivé là, un fou écumant
sauta sur lui les bras étendus en lui barrant le passage.  C'était le
même fou que le peuple appelait "le singe de Zarathoustra": car il
imitait un peu les manières de Zarathoustra et la chute de sa phrase.
Il aimait aussi à emprunter au trésor de sa sagesse.  Le fou cependant
parlait ainsi à Zarathoustra:

"O Zarathoustra, c'est ici qu'est la grande ville: tu n'as rien à y
chercher et tout à y perdre.  Pourquoi voudrais-tu patauger dans cette
fange?  Aie donc pitié de tes jambes! crache plutôt sur la porte de la
grande ville et - retourne sur tes pas!  Ici c'est l'enfer pour les
pensées solitaires.  Ici l'on fait cuire vivantes les grandes pensées
et on les réduit en bouillie.
Ici pourrissent tous les grandes sentiments: ici on ne laisse cliqueter
que les petits sentiments desséchés!

Ne sens-tu pas déjà l'odeur des abattoirs et des gargotes de l'esprit?
Les vapeurs des esprits abattus ne font-elles pas fumer cette ville?
Ne vois-tu pas les âmes suspendues comme des torchons mous et
malpropres? - et ils se servent de ces torchons pour faire des journaux.

N'entends-tu pas ici l'esprit devenir jeu de mots? il se fait jeu en de
repoussants calembours! - et c'est avec ces rinçures qu'ils font des
journaux!  Ils se provoquent et ne savent pas à quoi.  Ils s'échauffent
et ne savent pas pourquoi.  Ils font tinter leur fer-blanc et sonner
leur or.

Ils sont froids et ils cherchent la chaleur dans l'eau-de-vie; ils sont
échauffés et cherchent la fraîcheur chez les esprits frigides;
l'opinion publique leur donne la fièvre et les rend tous ardents.

Tous les désirs et tous les vices ont élu domicile ici; mais il y a
aussi des vertueux, il y a ici beaucoup de vertus habiles et occupées:
- beaucoup de vertus occupées, avec des doigts pour écrire, des
culs-de-plomb et des ronds-de-cuir ornés de petites décorations et
pères de filles empaillées et sans derrières.

Il y a ici aussi beaucoup de piété, et beaucoup de courtisanerie dévote
et de bassesses devant le Dieu des armées.

Car c'est  d'"en haut" que pleuvent les étoiles et les gracieux
crachats; c'est vers en haut que vont les désirs de toutes les
poitrines sans étoiles.

La lune a sa cour et la cour a ses satellites: mais le peuple mendiant
et toutes les habiles vertus mendiantes élèvent des prières vers tout
ce qui vient de la cour.

"Je sers, tu sers, nous servons" - ainsi prient vers le souverain
toutes les vertus habiles: afin que l'étoile méritée s'accroche enfin à
la poitrine étroite!

Mais la lune tourne autour de tout ce qui est terrestre: c'est ainsi
aussi que le souverain tourne autour de ce qu'il y a de plus terrestre:
- mais ce qu'il y a de plus terrestre, c'est l'or des épiciers.

Le Dieu des armées n'est pas le Dieu des lingots;  le souverain
propose, mais l'épicier - dispose!

Au nom de tout ce que tu as de clair, de fort et de bon en toi, ô
Zarathoustra! crache sur cette ville des épiciers et retourne en
arrière!

Ici le sang vicié, mince et mousseux, coule dans les artères: crache
sur la grande ville qui est le grand dépotoir où s'accumule toute
l'écume!

Crache sur la ville des âmes déprimées et des poitrines étroites, des
yeux envieux et des doigts gluants - sur la ville des importuns et des
impertinents,  des écrivassiers et des braillards, des ambitieux
exaspérés: - sur la ville où s'assemble tout ce qui est carié, mal
famé, lascif, sombre, pourri, ulcéré, conspirateur: - crache sur la
grande ville et retourne sur tes pas!" -


Mais en cet endroit, Zarathoustra interrompit le fou écumant et lui
ferma la bouche.

"Te tairas-tu enfin! s'écria Zarathoustra, il y a longtemps que ta
parole et ton allure me dégoûtent!

Pourquoi as-tu vécu si longtemps au bord du marécage, te voilà, toi
aussi, devenu grenouille et crapaud!

Ne coule-t-il pas maintenant dans tes propres veines, le sang des
marécages, vicié et mousseux, car, toi aussi, tu sais maintenant
coasser et blasphémer?

Pourquoi n'es-tu pas allé dans la forêt?  Pourquoi n'as-tu pas labouré
la terre?  La mer n'est-elle pas pleine de vertes îles?

Je méprise ton mépris; et si tu m'avertis, - pourquoi ne t'es-tu pas
averti toi-même?

C'est de l'amour seul que doit me venir le vol de mon mépris et de mon
oiseau avertisseur: et non du marécage! -

On t'appelle mon singe, fou écumant: mais je t'appelle mon porc
grognant - ton grognement finira par me gâter mon éloge de la folie.

Qu'était-ce donc qui te fit grogner ainsi?  Personne ne te flattait
assez: - c'est pourquoi tu t'es assis à côté de ces ordures, afin
d'avoir des raisons pour grogner, - afin d'avoir de nombreuses raisons
de _vengeance_!  Car la vengeance, fou vaniteux, c'est toute ton écume,
je t'ai bien deviné!

Mais ta parole de fou est nuisible pour _moi_, même lorsque tu as
raison!  Et quand même la parole de Zarathoustra aurait mille fois
raison: _toi_ tu me _ferais_ toujours tort avec ma parole!"

Ainsi parlait Zarathoustra, et, regardant la grande ville, il soupira
et se tut longtemps.  Enfin il dit ces mots:

Je suis dégoûté de cette grande ville moi aussi; il n'y a pas que ce
fou qui me dégoûte.  Tant ici que là il n'y a rien à améliorer, rien à
rendre pire!

Malheur à cette grande ville! - Je voudrais voir déjà la colonne de feu
qui l'incendiera!

Car il faut que de telles colonnes de feu précèdent le grand midi.
Mais ceci a son temps et sa propre destinée.-

Je te donne cependant cet enseignement en guise d'adieu, à toi fou:
lorsqu'on ne peut plus aimer, il faut - _passer!_ -

Ainsi parlait Zarathoustra et il passa devant le fou et devant la
grande ville.





DES TRANSFUGES


1.


Hélas! tout ce qui, naguère, était encore vert et coloré sur cette
prairie est déjà fané et gris maintenant!  Et combien j'ai porté de
miel d'espérance d'ici à ma ruche!

Tous ces jeunes coeurs sont déjà devenu vieux, - et à peine s'ils sont
vieux! ils sont fatigués seulement, vulgaires et nonchalants: - ils
expliquent cela en disant: "Nous sommes redevenus pieux."

Naguère encore je les vis marcher à la première heure sur des jambes
courageuses: mais leurs jambes de la connaissance se sont fatiguées, et
maintenant ils calomnient même leur bravoure du matin.

En vérité, plus d'un soulevait jadis sa jambe comme un danseur, le rire
lui faisait signe dans ma sagesse. - Puis il se mit à réfléchir.  Je
viens de le voir courbé - rampant vers la croix.

Ils voltigeaient jadis autour de la lumière et de la liberté, comme
font les moucherons et les jeunes poètes.  Un peu plus vieux, un peu
plus froids: et déjà ils sont assis derrière le poêle, comme des
calotins et des cagots.

Ont-ils perdu courage parce que la solitude m'a englouti comme aurait
fait une baleine?  Ont-ils _vainement_ prêté l'oreille, longtemps et
pleins de désir, sans entendre mes trompettes et mes appels de héraut?

-Hélas!  Ils sont toujours peu nombreux ceux dont le coeur garde
longtemps son courage et son impétuosité; et c'est dans ce petit nombre
que l'esprit demeure persévérant.  Tout le reste est _lâcheté_.

Tout le reste: c'est toujours le plus  grand nombre, ce sont les
vulgaires et les superflus, ceux qui sont de trop. - Tous ceux-là sont
des lâches! -

Celui qui est de mon espèce rencontrera sur son chemin des aventures
pareilles aux miennes: en sorte que ses premiers compagnons devront
être des cadavres des acrobates.

Les seconds compagnons cependant, - ceux-là s'appelleront les
_croyants_: une vivante multitude, beaucoup d'amour, beaucoup de folie,
beaucoup de vénération enfantine.

C'est à ces croyants que celui qui est de mon espèce parmi les hommes
ne devra pas attacher son coeur; c'est à ces printemps et à ces
prairies multicolores que celui qui connaît l'espèce humaine, faible et
fugitive, ne devra pas croire!

Si ces croyants _pouvaient_ autrement, ils _voudraient_ aussi
autrement.  Ce qui n'est qu'à demi entame  tout ce qui est entier.
Quand des feuilles se fanent, - pourquoi se plaindrait-on!

Laisse-les aller, laisse-les tomber, ô Zarathoustra, et ne te plains
pas!  Souffle plutôt parmi eux avec le bruissement du vent, - souffle
parmi ces feuilles, ô Zarathoustra, que tout ce qui est _fané_ tombe et
s'en aille de toi plus vite encore! -

-
2.


"Nous sommes redevenus pieux" - ainsi confessent les transfuges et
beaucoup d'entre eux sont encore trop lâches pour confesser cela.

Je les regarde dans le blanc des yeux, - je le dis en plein visage et
dans la rougeur de leur joue : vous êtes de ceux qui _prient_ de
nouveau !

Cependant c'est une honte de prier !  Non pour tout le monde, mais pour
toi et pour moi, et pour tous ceux qui ont leur conscience dans la
tête.  Pour _toi_, c'est une honte de prier!

Tu le sais bien: le lâche démon en toi qui aime à joindre les mains ou
à croiser les bras et qui désire une vie plus facile: - ce lâche démon
te dit: "Il _est_ un dieu!'

Mais ainsi tu es de ceux qui fuient la lumière, de ceux que la lumière
inquiète sans cesse.  Maintenant il te faut quotidiennement plonger ta
tête plus profondément dans la nuit et les ténèbres.

Et, en vérité, tu as bien choisi ton heure: car les oiseaux de nuit ont
repris leur vol.  L'heure des êtres nocturnes est venue, l'heure du
chômage où ils ne - "chôment" pas.